Con el tiempo entiendes que los verdaderos amigos son contados,
y que el que no lucha por ellos, tarde o temprano se verá rodeado de
amistades falsas.
Con el tiempo aprendes que disculpar cualquiera lo hace, pero perdonar
es sólo de almas grandes.
Con el tiempo comprendes que si has herido a un amigo duramente, muy
probablemente la amistad jamás volverá a ser igual.
Con el tiempo te darás cuenta de que cada experiencia vivida con cada
persona es irrepetible.
Con el tiempo te das cuenta de que en realidad lo mejor no era el futuro,
sino el momento que estabas viviendo justo en ese instante.
Pero desafortunadamente, sólo con el tiempo uno aprende...
EL LOCO DE LA COLINA
www.jesusquintero.com
jueves, julio 27, 2006
PACIENCIA HERMANO, TODO ESTO PASARÁ
Pasarán el paro, el hambre, la injusticia, la violencia, la carrera de
armamentos, los bloques, los días y las noches de miedo y de miseria.
Pasarán la incomprensión, la intolerancia, el fanatismo, los valores
eternos, los deberes, las órdenes, las leyes...
Pasarán los hombres cuyo nombre hoy es inevitable y las causas por las
que se nos pide trabajar sin descanso y morir si es preciso.
Los Estados Unidos y la URSS pasarán como pasaron otros imperios,
caerán como cayeron Persia, Roma o Cartago.
Pasarán las naciones y sus sagrados símbolos.
Pasarán los ejércitos, las guerras, las fronteras.
Pasarán la crisis, todas las crisis.
No hay tragedia que dure eternamente ni fiesta que no acabe.
Paciencia, hermano, sólo es cuestión de tiempo. Todo esto pasará...
aunque ni tú ni nadie pueda tal vez contarlo.
EL LOCO DE LA COLINA
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armamentos, los bloques, los días y las noches de miedo y de miseria.
Pasarán la incomprensión, la intolerancia, el fanatismo, los valores
eternos, los deberes, las órdenes, las leyes...
Pasarán los hombres cuyo nombre hoy es inevitable y las causas por las
que se nos pide trabajar sin descanso y morir si es preciso.
Los Estados Unidos y la URSS pasarán como pasaron otros imperios,
caerán como cayeron Persia, Roma o Cartago.
Pasarán las naciones y sus sagrados símbolos.
Pasarán los ejércitos, las guerras, las fronteras.
Pasarán la crisis, todas las crisis.
No hay tragedia que dure eternamente ni fiesta que no acabe.
Paciencia, hermano, sólo es cuestión de tiempo. Todo esto pasará...
aunque ni tú ni nadie pueda tal vez contarlo.
EL LOCO DE LA COLINA
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miércoles, julio 26, 2006
BALADA DEL AMOR TARDÍO
Amor que llegas tarde,
tráeme al menos la paz:
Amor de atardecer, ¿por qué extraviado
camino llegas a mi soledad?
Amor que me has buscado sin buscarte,
no sé qué vale más:
la palabra que vas a decirme
o la que yo no digo ya...
Amor... ¿No sientes frío? Soy la luna:
Tengo la muerte blanca y la verdad
lejana... —No me des tus rosas frescas;
soy grave para rosas. Dame el mar...
Amor que llegas tarde, no me viste
ayer cuando cantaba en el trigal...
Amor de mi silencio y mi cansancio,
hoy no me hagas llorar.
Dulce María Loynaz de Castillo
Cuba
tráeme al menos la paz:
Amor de atardecer, ¿por qué extraviado
camino llegas a mi soledad?
Amor que me has buscado sin buscarte,
no sé qué vale más:
la palabra que vas a decirme
o la que yo no digo ya...
Amor... ¿No sientes frío? Soy la luna:
Tengo la muerte blanca y la verdad
lejana... —No me des tus rosas frescas;
soy grave para rosas. Dame el mar...
Amor que llegas tarde, no me viste
ayer cuando cantaba en el trigal...
Amor de mi silencio y mi cansancio,
hoy no me hagas llorar.
Dulce María Loynaz de Castillo
Cuba
BIEN PUDIERA SER
Pudiera ser que todo lo que en verso he sentido
no fuera más que aquello que no pudo ser,
no fuera más que algo vedado y reprimido
de familia en familia, de mujer en mujer.
Dicen que en los solares de mi gente, medido
estaba todo aquello que se debía hacer...
Dicen que silenciosas las mujeres han sido
de mi casa materna... Ah, bien pudiera ser...
A veces en mi madre apuntaron antojos
de liberarse, pero se le subió a los ojos
una honda amargura, y en la sombra lloró.
Y todo eso mordiente, vencido, mutilado,
todo eso que se hayaba encerrado,
pienso que sin quererlo lo he levantado yo.
Alfonsina Storni
no fuera más que aquello que no pudo ser,
no fuera más que algo vedado y reprimido
de familia en familia, de mujer en mujer.
Dicen que en los solares de mi gente, medido
estaba todo aquello que se debía hacer...
Dicen que silenciosas las mujeres han sido
de mi casa materna... Ah, bien pudiera ser...
A veces en mi madre apuntaron antojos
de liberarse, pero se le subió a los ojos
una honda amargura, y en la sombra lloró.
Y todo eso mordiente, vencido, mutilado,
todo eso que se hayaba encerrado,
pienso que sin quererlo lo he levantado yo.
Alfonsina Storni
martes, julio 18, 2006
miércoles, julio 12, 2006
CAUDAL
Dar es amar,
dar prodigiosamente
por cada gota de agua
devolver un torrente.
Fuimos hechos asi,
hechos para botar semillas en el surco
y estrellas en el mar
y ¿ay! del que no agote,
Señor, su provisión
Y al regresar te diga:
¿Como alforja vacía
está mi corazón!
Miguel Ángel Asturias
dar prodigiosamente
por cada gota de agua
devolver un torrente.
Fuimos hechos asi,
hechos para botar semillas en el surco
y estrellas en el mar
y ¿ay! del que no agote,
Señor, su provisión
Y al regresar te diga:
¿Como alforja vacía
está mi corazón!
Miguel Ángel Asturias
sábado, julio 08, 2006
Ere Serrano
"Ere Serrano" en concierto,
8 de julio Jazz Café "Anymus"
Pla España 11 confluenciacon Bailen y Ferraz
Madrid
A las 23 horas, os espera...
8 de julio Jazz Café "Anymus"
Pla España 11 confluenciacon Bailen y Ferraz
Madrid
A las 23 horas, os espera...
domingo, junio 11, 2006
NECESITO DE ALGUIEN...
Que me mire a los ojos cuando
hablo.
Que me escuche mis tristezas y
neurosis con
paciencia y aun cuando no
comprenda,
respete mis sentimientos.
Necesito de alguien
que venga a luchar a mi lado sin ser
llamado.
Alguien lo suficientemente amigo
para
decirme las verdades que no quiero
oir; aun sabiendo
que puedo irritarme.
Por eso, en este mundo de
indiferentes, necesito de
alguien que crea
en esa cosa misteriosa,
desacreditada, casi imposible:
la amistad.
Que se obtiene en ser leal, simple y
justo.
Que no se vaya si algún día pierdo
mi oro y
no pueda ser más la sensación de la fiesta.
Necesito de un amigo que reciba con
gratitud mi
auxilio, mi mano extendida,
aun cuando eso sea muy poco para
sus necesidades.
No pude elegir a quienes me trajeron
al mundo,
pero puedo elejir a mi amigo.
En esta búsqueda empeño mi propia
alma, pues con una
amistad verdadera, la vida se torna
más simple, más
rica y más bella...
CHARLES CHAPLIN
hablo.
Que me escuche mis tristezas y
neurosis con
paciencia y aun cuando no
comprenda,
respete mis sentimientos.
Necesito de alguien
que venga a luchar a mi lado sin ser
llamado.
Alguien lo suficientemente amigo
para
decirme las verdades que no quiero
oir; aun sabiendo
que puedo irritarme.
Por eso, en este mundo de
indiferentes, necesito de
alguien que crea
en esa cosa misteriosa,
desacreditada, casi imposible:
la amistad.
Que se obtiene en ser leal, simple y
justo.
Que no se vaya si algún día pierdo
mi oro y
no pueda ser más la sensación de la fiesta.
Necesito de un amigo que reciba con
gratitud mi
auxilio, mi mano extendida,
aun cuando eso sea muy poco para
sus necesidades.
No pude elegir a quienes me trajeron
al mundo,
pero puedo elejir a mi amigo.
En esta búsqueda empeño mi propia
alma, pues con una
amistad verdadera, la vida se torna
más simple, más
rica y más bella...
CHARLES CHAPLIN
sábado, junio 10, 2006
UNA MUJER DE ROSA Y UN HOMBRE DEMORADO
Conozco un hombre que se divide en dos
y no sabe qué hacer con su otra mitad,
la que observa y calla, la que no perdona.
Conozco una mujer que parece una sola
pero que está cortada como una miniatura
de porcelana y fuego, una mujer extraña.
Los dos temen amarse, los dos juegan el juego
de la niebla y el árbol, de las simulaciones.
Son sólo pasajeros, gente pobre de audacia,
tal vez tristes románticos o ególatras del alma.
Tontos perseverantes que no pueden dormir.
Aquí están estos novios, como la cera cruda,
quemándose las manos, postergándolo todo.
Conozco un hombre que se divide en dos
y una mujer extraña que parece una sola.
Los cuatro juntos sólo forman vida.
Omar González Jiménez
(Villa Clara. 1950)
Poeta, narrador y periodista cubano
En la actualidad ocupa la Presidencia del Instituto Cubano del Arte y la Industria Cinematográfica (ICAIC).
y no sabe qué hacer con su otra mitad,
la que observa y calla, la que no perdona.
Conozco una mujer que parece una sola
pero que está cortada como una miniatura
de porcelana y fuego, una mujer extraña.
Los dos temen amarse, los dos juegan el juego
de la niebla y el árbol, de las simulaciones.
Son sólo pasajeros, gente pobre de audacia,
tal vez tristes románticos o ególatras del alma.
Tontos perseverantes que no pueden dormir.
Aquí están estos novios, como la cera cruda,
quemándose las manos, postergándolo todo.
Conozco un hombre que se divide en dos
y una mujer extraña que parece una sola.
Los cuatro juntos sólo forman vida.
Omar González Jiménez
(Villa Clara. 1950)
Poeta, narrador y periodista cubano
En la actualidad ocupa la Presidencia del Instituto Cubano del Arte y la Industria Cinematográfica (ICAIC).
viernes, junio 09, 2006
A mojito huele
Al regresar de La Habana
mi utopía es terca,
autónoma y brillante...
e incluso clandestina,
ella ahora me convierte:
en prepotente, noctámbula y
socialmente incómoda.
A muchos les infarta
pues a mojito huele.
Son horas de silencios
arañando emociones,
son pautas para actuar
desde el conocimiento,
es tiempo de volar
e indagar en mí misma,
y de acallar dolencias;
la isla, ha hecho
un inventario
con mi desorden...
Introspección lectiva
Cuba habita en mí,
fin del laberinto,
no más lágrimas azules
desde un corazón desorientado.
9 de junio de 2006
María Alventosa
mi utopía es terca,
autónoma y brillante...
e incluso clandestina,
ella ahora me convierte:
en prepotente, noctámbula y
socialmente incómoda.
A muchos les infarta
pues a mojito huele.
Son horas de silencios
arañando emociones,
son pautas para actuar
desde el conocimiento,
es tiempo de volar
e indagar en mí misma,
y de acallar dolencias;
la isla, ha hecho
un inventario
con mi desorden...
Introspección lectiva
Cuba habita en mí,
fin del laberinto,
no más lágrimas azules
desde un corazón desorientado.
9 de junio de 2006
María Alventosa
PODER
Poder de estas palabras
cualquiera que sea su rostro,
su fiel,
su permanencia.
¿A cambio de qué vida,
de todos los sueños de la tarde?
Trueque de edad y sombra
por el hálito;
cambio de todo por la palabra
que nadie se sobresalta,
pero abriga y dice
dónde está Dios.
Roberto Friol
Premio Nacional de Literatura 1998
Poeta, ensayista e investigador,
nació en La Habana el 3 de abril de 1928
cualquiera que sea su rostro,
su fiel,
su permanencia.
¿A cambio de qué vida,
de todos los sueños de la tarde?
Trueque de edad y sombra
por el hálito;
cambio de todo por la palabra
que nadie se sobresalta,
pero abriga y dice
dónde está Dios.
Roberto Friol
Premio Nacional de Literatura 1998
Poeta, ensayista e investigador,
nació en La Habana el 3 de abril de 1928
martes, mayo 30, 2006
POEMAS DEDICADOS A LIUBA
LIUBA MARÍA,
una voz de Hispanoamérica.
Cuando al cielo se levanta
la voz cubana de Liuba,
desde el corazón de Cuba
América sueña y canta.
Del panal de su garganta
surgen mieles de armonía;
y nunca una melodía,
hija de las soledades,
mayores afinidades
tuvo con la Poesía.
Canción urbana y montuna,
voz de tan nuevos matices,
que sin perder sus raíces
no se parece a ninguna.
Magia de un claro de luna
hecho música en la palma,
mensaje de amor que en calma,
para enamorar al mundo,
sale de lo más profundo,
lírico y azul del alma.
Nuestra América y España
tienen en la voz de Liuba
un cóctel de piña y uva,
capulí, durazno y caña.
Canta Liuba y la acompaña
un dulce instrumento moro,
y es como si el dios sonoro
de los misterios del monte,
le hubiera dado a un sinsonte
trinos de ángel y alas de oro.
Jesús Orta Ruiz
- Indio Naborí -
Premio Nacional de Literatura
Cuba, 1995
una voz de Hispanoamérica.
Cuando al cielo se levanta
la voz cubana de Liuba,
desde el corazón de Cuba
América sueña y canta.
Del panal de su garganta
surgen mieles de armonía;
y nunca una melodía,
hija de las soledades,
mayores afinidades
tuvo con la Poesía.
Canción urbana y montuna,
voz de tan nuevos matices,
que sin perder sus raíces
no se parece a ninguna.
Magia de un claro de luna
hecho música en la palma,
mensaje de amor que en calma,
para enamorar al mundo,
sale de lo más profundo,
lírico y azul del alma.
Nuestra América y España
tienen en la voz de Liuba
un cóctel de piña y uva,
capulí, durazno y caña.
Canta Liuba y la acompaña
un dulce instrumento moro,
y es como si el dios sonoro
de los misterios del monte,
le hubiera dado a un sinsonte
trinos de ángel y alas de oro.
Jesús Orta Ruiz
- Indio Naborí -
Premio Nacional de Literatura
Cuba, 1995
lunes, mayo 29, 2006
MI DECISIÓN
He decidido escribir sobre mi muerte.
El ultimo peldaño de mi vida,
sin temores, sin quebrantos, sin dolores.
Es una simple retirada solitaria.
En busca del Cosmos infinito.
Yo quiero morir en la mañana,
al salir el sol de cualquier día,
en el momento mismo en el que la vida empieza
y se ocultan las tinieblas de la noche.
Yo quiero morir en pleno día
con el viento y el sol de compañia.
Alegre y quizás muera de risa
olvidando el mundo que se aleja...
Los pesares que fustran la existencia
la malicia, el cinismo de las gentes
que siguen vegetando todavia.
Y quiero morir alegremente
en pleno conocimiento de los hechos
y caminar erguido y confiado hacia la muerte,
sin mirar atrás, ¡siempre de frente!
He pedido que mis despojos sean cremados,
no solo por no alimentar a los gusanos
sino para fundirme en el etéreo
y volver al origen de mi origen.
Y pretendo escribir en mi epitafio:
Yace aquí un hombre
que vivió cada día
como si fuera el último hombre
y el último día.
Dr. Eduardo A: Ruiz J.
Jefe del Servicio de Medicina Transfusional
SOLCA- Guayaquil-Ecuador
El ultimo peldaño de mi vida,
sin temores, sin quebrantos, sin dolores.
Es una simple retirada solitaria.
En busca del Cosmos infinito.
Yo quiero morir en la mañana,
al salir el sol de cualquier día,
en el momento mismo en el que la vida empieza
y se ocultan las tinieblas de la noche.
Yo quiero morir en pleno día
con el viento y el sol de compañia.
Alegre y quizás muera de risa
olvidando el mundo que se aleja...
Los pesares que fustran la existencia
la malicia, el cinismo de las gentes
que siguen vegetando todavia.
Y quiero morir alegremente
en pleno conocimiento de los hechos
y caminar erguido y confiado hacia la muerte,
sin mirar atrás, ¡siempre de frente!
He pedido que mis despojos sean cremados,
no solo por no alimentar a los gusanos
sino para fundirme en el etéreo
y volver al origen de mi origen.
Y pretendo escribir en mi epitafio:
Yace aquí un hombre
que vivió cada día
como si fuera el último hombre
y el último día.
Dr. Eduardo A: Ruiz J.
Jefe del Servicio de Medicina Transfusional
SOLCA- Guayaquil-Ecuador
domingo, mayo 21, 2006
VENUS SURGE DE LOS ESPEJITOS
Venus surge de los espejitos
de los marineros borrachos...
El vientre de las cortesanas
está lleno de estrellas marinas:
el vello de sus sexos es rubio
como el tabaco de las pipas.
Venus surge de los espejitos
de los marineros borrachos...
Un viaje por los senos
de la mujer amada...
Hay más agua dulce en la espuma del mar...
Venus surge de los espejitos
de los marineros borrachos...
MIGUEL ANGEL ASTURIAS
de los marineros borrachos...
El vientre de las cortesanas
está lleno de estrellas marinas:
el vello de sus sexos es rubio
como el tabaco de las pipas.
Venus surge de los espejitos
de los marineros borrachos...
Un viaje por los senos
de la mujer amada...
Hay más agua dulce en la espuma del mar...
Venus surge de los espejitos
de los marineros borrachos...
MIGUEL ANGEL ASTURIAS
martes, mayo 09, 2006
Ficción
Me sentía
sola y vana
ante mis zancadas en la vida.
Todo era mentira
incluida yo.
Refugiada
en las palabras...
aislada de emociones
Sonó el teléfono
me susurro al oído,
reconocí en su voz
la señal que ya no pensaba
y supe que iba a implicarme.
Así fue
como llego a mi vida
él...
El hombre proyectos
cargado de emociones
fantasías...
Desnudo
ante mis coartadas,
descubre hasta lo que disimulo.
Dura corteza
para la verdad,
pesada máscara
tratando de cubrir
para proteger
mi corazón;
no pude
y resulto mentira.
Así que dudo todavía
entre perderme en la poesía
o incluir mis sueños
en el programa del olvido.
La Maga Blanca
retorna a su guarida...
El cuento escrito por él
y representado por mi
pasa por sus secuencias finales,
consumidas
por el mismo tiempo.
El beso enloquecido
del hombre
anónimo
era...
más de lo mismo
ficción.
Madrid 15 de Abril de 2006
María Alventosa Talens
sola y vana
ante mis zancadas en la vida.
Todo era mentira
incluida yo.
Refugiada
en las palabras...
aislada de emociones
Sonó el teléfono
me susurro al oído,
reconocí en su voz
la señal que ya no pensaba
y supe que iba a implicarme.
Así fue
como llego a mi vida
él...
El hombre proyectos
cargado de emociones
fantasías...
Desnudo
ante mis coartadas,
descubre hasta lo que disimulo.
Dura corteza
para la verdad,
pesada máscara
tratando de cubrir
para proteger
mi corazón;
no pude
y resulto mentira.
Así que dudo todavía
entre perderme en la poesía
o incluir mis sueños
en el programa del olvido.
La Maga Blanca
retorna a su guarida...
El cuento escrito por él
y representado por mi
pasa por sus secuencias finales,
consumidas
por el mismo tiempo.
El beso enloquecido
del hombre
anónimo
era...
más de lo mismo
ficción.
Madrid 15 de Abril de 2006
María Alventosa Talens
jueves, mayo 04, 2006
ENTRA SIN MIEDO EN ESTE MUNDO MÁGICO DONDE TODO ES POSIBLE...
Entra sin miedo en este mundo mágico donde todo es posible,
donde no hay leyes físicas ni humanas que prohíban los milagros.
Entra en el reino sin rey de la utopía,
en el país sin fronteras donde los soldados son de plomo,
los tanques de caramelo y los misiles de helado de vainilla.
Ven a este mundo sin cárceles ni manicomios, sin juzgados de guardia,
sin agencias de publicidad, sin bancos...
Entra en el reino de la fantasía, en el reino de la música y de la palabra.
Ven, no necesitas dinero ni equipaje.
Aquí la única moneda de curso legal es el amor.
No te preocupes por el traje.
Aquí todos vamos casi desnudos, como los hijos de la mar.
www.jesusquintero.com EL LOCO DE LA COLINA> REFLEXIONES
Jesús Quintero
EL LOCO DE LA COLINA
donde no hay leyes físicas ni humanas que prohíban los milagros.
Entra en el reino sin rey de la utopía,
en el país sin fronteras donde los soldados son de plomo,
los tanques de caramelo y los misiles de helado de vainilla.
Ven a este mundo sin cárceles ni manicomios, sin juzgados de guardia,
sin agencias de publicidad, sin bancos...
Entra en el reino de la fantasía, en el reino de la música y de la palabra.
Ven, no necesitas dinero ni equipaje.
Aquí la única moneda de curso legal es el amor.
No te preocupes por el traje.
Aquí todos vamos casi desnudos, como los hijos de la mar.
www.jesusquintero.com EL LOCO DE LA COLINA> REFLEXIONES
Jesús Quintero
EL LOCO DE LA COLINA
sábado, abril 15, 2006
LAS PALABRAS Y EL TIEMPO
Alaíde Foppa
Las palabras y el tiempo
I
Una infancia
nutrida de silencio,
una juventud
sembrada de adioses,
una vida
que engendra ausencias.
Sólo de las palabras
espero
La última presencia.
II
Casi todo lo espero
de las palabras
sin saber siquiera
lo que prometen
lo que niegan
lo que está más allá
del eco que despiertan.
No sé
si nacen en mis labios
o alguien
me las va dictando
en un mudo lenguaje
del que ignoro la clave.
III
Acaso me escondo
en las palabras
y abrigo en ellas
mi desnudez,
o acaso
me van quitando
hasta el último velo
que me disimula.
IV
Temo las palabras
porque lastiman con su roce
lo que es apenas nacimiento,
temo que destruyan
sentimientos intactos.
dura corteza
para la poesía
pesada máscara
sobre su rostro claro.
ay, quién pudiera
volver música
y rasgar el aire
sin esfuerzo...
V
¿Por qué escribo?
¿Por qué estoy sola
y me asustaría
mi voz?
¿Por qué despierto
de un sueño confuso
que no recuerdo?
¿O sólo porque encuentro
una página blanca
y tengo un nudo
en la garganta?
VI
Toda la vida
buscando palabras
propias
sinceras
nuevas
olvidadas
limpias,
para decir
sin decirlo
un secreto que lastima,
para dejar
que sangre la herida,
para consuelo
de no hacer
lo que no se puede hacer.
VII
Suelen hablarle a alguien
los poetas.
Se dirigen al pueblo
con una espada reluciente
o con una espiga
en la mano,
cantan dulces canciones
al ser amado,
revelan a nuestro asombro
deslumbrantes paisajes
y dejan flores
en su camino.
Y yo,
en mi oscuro nido
llevo la poesía
como un mal oculto
como un secreto
como un fruto prohibido.
VIII
Poesía nocturna
casi sin palabras.
¿De dónde llega?
¿Por qué se detiene
aquí
esta noche
su indescifrable lenguaje?
IX
Palabras latentes
buscan su camino.
No saben
adónde van
ni para quién son.
Mas si logran
atravesar mi noche
las veré brillar
de repente.
X
Escribo en la sombra
mudas palabras
que nadie sabe,
signos confusos
que nadie lee,
resabios de sueños
sin aurora,
palabras dormidas
en un largo silencio.
XI
Me visita a veces
todavía
en las palabras
de un poeta amigo
o en alguna
palabra mía
florecida
inesperadamente.
Misteriosa flor
desarraigada,
efímera presencia
a todos oculta:
poesía.
XII
Una poesía
nació esta mañana
en el aire claro.
Estaba distraída,
se me fue de la mano.
XIII
Quisiera decirlo todo
con unas pocas palabras
cotidianas
y que al decir
manzana
vibraran en el aire
frescos colores
sabores acidulados
equilibrios formales
memorias
símbolos.
Pero
¿hace falta la palabra
si existe la manzana?
Alaíde Foppa fue una feminista guatemalteca, profesora de la UNAM, critica de arte y poeta.
Militó activamente en el movimiento de derechos humanos de Guatemala.
En diciembre de 1980 fue detenida por un comando militar en la ciudad de Guatemala. Nunca apareció. Sin embargo se supo que murió en una sesión de tortura.
La poesía fue el hilo conductor de su vida.
Las palabras y el tiempo
I
Una infancia
nutrida de silencio,
una juventud
sembrada de adioses,
una vida
que engendra ausencias.
Sólo de las palabras
espero
La última presencia.
II
Casi todo lo espero
de las palabras
sin saber siquiera
lo que prometen
lo que niegan
lo que está más allá
del eco que despiertan.
No sé
si nacen en mis labios
o alguien
me las va dictando
en un mudo lenguaje
del que ignoro la clave.
III
Acaso me escondo
en las palabras
y abrigo en ellas
mi desnudez,
o acaso
me van quitando
hasta el último velo
que me disimula.
IV
Temo las palabras
porque lastiman con su roce
lo que es apenas nacimiento,
temo que destruyan
sentimientos intactos.
dura corteza
para la poesía
pesada máscara
sobre su rostro claro.
ay, quién pudiera
volver música
y rasgar el aire
sin esfuerzo...
V
¿Por qué escribo?
¿Por qué estoy sola
y me asustaría
mi voz?
¿Por qué despierto
de un sueño confuso
que no recuerdo?
¿O sólo porque encuentro
una página blanca
y tengo un nudo
en la garganta?
VI
Toda la vida
buscando palabras
propias
sinceras
nuevas
olvidadas
limpias,
para decir
sin decirlo
un secreto que lastima,
para dejar
que sangre la herida,
para consuelo
de no hacer
lo que no se puede hacer.
VII
Suelen hablarle a alguien
los poetas.
Se dirigen al pueblo
con una espada reluciente
o con una espiga
en la mano,
cantan dulces canciones
al ser amado,
revelan a nuestro asombro
deslumbrantes paisajes
y dejan flores
en su camino.
Y yo,
en mi oscuro nido
llevo la poesía
como un mal oculto
como un secreto
como un fruto prohibido.
VIII
Poesía nocturna
casi sin palabras.
¿De dónde llega?
¿Por qué se detiene
aquí
esta noche
su indescifrable lenguaje?
IX
Palabras latentes
buscan su camino.
No saben
adónde van
ni para quién son.
Mas si logran
atravesar mi noche
las veré brillar
de repente.
X
Escribo en la sombra
mudas palabras
que nadie sabe,
signos confusos
que nadie lee,
resabios de sueños
sin aurora,
palabras dormidas
en un largo silencio.
XI
Me visita a veces
todavía
en las palabras
de un poeta amigo
o en alguna
palabra mía
florecida
inesperadamente.
Misteriosa flor
desarraigada,
efímera presencia
a todos oculta:
poesía.
XII
Una poesía
nació esta mañana
en el aire claro.
Estaba distraída,
se me fue de la mano.
XIII
Quisiera decirlo todo
con unas pocas palabras
cotidianas
y que al decir
manzana
vibraran en el aire
frescos colores
sabores acidulados
equilibrios formales
memorias
símbolos.
Pero
¿hace falta la palabra
si existe la manzana?
Alaíde Foppa fue una feminista guatemalteca, profesora de la UNAM, critica de arte y poeta.
Militó activamente en el movimiento de derechos humanos de Guatemala.
En diciembre de 1980 fue detenida por un comando militar en la ciudad de Guatemala. Nunca apareció. Sin embargo se supo que murió en una sesión de tortura.
La poesía fue el hilo conductor de su vida.
martes, marzo 21, 2006
Pido que el camino sea largo
Pido que el camino sea largo
Pido que el camino sea largo
pues lo que ha de acontecer
lo llevo dentro de mi alma,
el pasado dicta mi suerte…
Mi destino es la nada,
pido que el tiempo se detenga,
encontraré otros lugares,
la problemática me seguirá.
Vagaré por otras ciudades
con las mismas emociones,
en otras calles…
En dónde fije mis ojos
y adonde quiera que vaya,
contemplaré la miseria de mi vida.
En dónde quiera que viva
aparece mi pasado
como condena dictada.
Adonde quiera que arribe
tendré mi ruina
dónde quiera que este
hallaré el abismo
y la negación a resurgir.
Mi destino es el vació
y la estupidez cotidiana.
Pido que el viaje sea largo
quizá así me salve de la huida.
María Alventosa Talens
Madrid 4 de Febrero de 2006
Pido que el camino sea largo
pues lo que ha de acontecer
lo llevo dentro de mi alma,
el pasado dicta mi suerte…
Mi destino es la nada,
pido que el tiempo se detenga,
encontraré otros lugares,
la problemática me seguirá.
Vagaré por otras ciudades
con las mismas emociones,
en otras calles…
En dónde fije mis ojos
y adonde quiera que vaya,
contemplaré la miseria de mi vida.
En dónde quiera que viva
aparece mi pasado
como condena dictada.
Adonde quiera que arribe
tendré mi ruina
dónde quiera que este
hallaré el abismo
y la negación a resurgir.
Mi destino es el vació
y la estupidez cotidiana.
Pido que el viaje sea largo
quizá así me salve de la huida.
María Alventosa Talens
Madrid 4 de Febrero de 2006
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