Palabras a tiempo y a destiempo

Hace casi tres meses...

2012-01-14T15:53:00.000+01:00

Hace casi tres meses...
Yo...también quise morir.
Tal vez si no te hubieras ido
a las puertas del invierno...
me dejaste plantada entre naranjos
y no supe escapar,
de la frágil línea
que separa lo concreto
de lo abstracto
En Albacete, sola
dándote toda mi energía ,
te metieron en el crematorio
bajo mi mirada... Yo también
quise morir... Descifrar
ese hondo misterio
compartir tu soledad
tu viaje y tus miedos.
No quiero rendirme
y pensar que...
el fuego solo nos transforma
en cenizas.
Hoy viajo entre tus recuerdos
con mi dolor acuestas
y con tu presencia inabrazable.
Y riego con mis penas tus risas
y su sonido matiza mi nostalgia.
Seguiré a tu espíritu anclada
hermano... amigo, padre.

14 de enero de 2012
Madrid

A los cuentistas

2010-11-17T01:08:00.000+01:00

¿Es...?

2010-11-06T00:48:00.000+01:00

¿Es tu corazón una casa de puertas abiertas?

Miguel Delibes

2010-03-13T19:32:00.003+01:00

Ha fallecido Miguel Delibes.
Era el último gran referente de las letras castellanas del siglo XX, la voz austera de un país sumido en el silencio.
Conozco Castilla gracias a ti, como muchos he pateado sus campos desde tus letras.
Gracias por tu palabra rica, insertada en esas frases tuyas, quién sabe si medidas o intuitivas, en las que ni falta ni sobra. Gracias por tu legado literario.
Adiós maestro.

Emociones en tus sueños

2010-02-07T18:54:00.002+01:00

Cuando todas sus libertades hayan sido cortadas
llegarán tus silencios
y harás suaves sus sueños
y la última esperanza se nos borrara en vuestro cielo...
libertad sin recuerdos...
Tu alma sabe que un día
tú harás dulces sus sueños...
Rafa te dejo en tu mundo
derrotando imposibles.
Se que tienes deseos profundos y nonatos
que miras a través de la niebla de tu vida
repleta de vértigo y melancolía
y te siento minado por un duelo y su llanto...
Aun así se que harás reales los sueños.
quién hubiera dicho
que estos sueños míos
iban a ser
de otros.

Palazueos 7 de febrero de 2010
A mi amigo Rafita

PREMIO CAMINAMOS JUNTAS

2009-01-12T20:47:00.006+01:00

Este blog, ha sido premiado por Isabel Miralles con la distinción "CAMINAMOS JUNTAS"

Su Blog: http://blogdeisabelmiralles.blogspot.com/

Normas del premio:

1º Hay que dedicarle un tema con la
referencia y enlace a quien te lo entregó.

2º Entregarlo a su vez a cinco blog que
se considere lo merecen.

3º Comunicárselo a cada premiado en su blog.

4º Lucirlo en el blog propio, es opcional."

Milagros Sánchez

2008-11-13T19:59:00.003+01:00

la Exposición de Pintura de
MILAGROS SANCHEZ
Que tendrá lugar en la Escuela Julián Besteiro
el día 12 de noviembre de 2008 a las 19:30h.

Duración: del día 12 de noviembre al 3 de diciembre

Milagros Sánchez

Desde sus pinceles nos narra que:
Comenzó pintando como es lógico bodegones, ventanas e incluso desnudos. Pero se especializo e inclino por el paisaje, con ellos nos muestra su Alma repleta de milagros, de vida. Sin dejar de lado otras investigaciones en el amplio mundo de la pintura.
Es una pintora autodidacta con influencias de los mejores paisajistas del momento, utiliza el color y la técnica desde una perspectiva muy personal, desarrollada a base de trabajo constancia e investigación, con la técnica, el color y las formas.
Domina y trabaja el oleo, técnica con la que pinta y nos cuenta…
Sus cuadros son capaces de envolvernos, pintados desde sus diferentes estados de ánimo y queriéndonos contagiar. Árboles y días soleados, montañas desiertas, veredas escoltadas por la sombra de su espíritu haciéndonos pensar.
La meticulosidad y paciencia de Milagros se aprecian en sus formas de estudiar y proceder con cada cuadro; los tonos adecuados, los detalles, los juegos de perspectivas, los vivos contrastes de toda su obra, nos dan pautas para no dejar de soñar. Desde estas líneas queremos confesar la devoción por su obra, adhiriéndonos también a las acertadas atmosferas que cada cuadro nos ofrece.
Milagros difiere de forma diestra en cada pintura y aporta un sentimiento concreto en cada cumulo de pinceles y trazos. Desde la melancolía hasta la paz. La pintora ciertamente atina al plasmar su sentir, juega a contrastar confrontándonos con nuestras emociones con lo cual nos hace evocar la magia de la vida.
Bravo Milagros, logras la catarsis con las zonas más emotivas del Alma.

María Alventosa
12 de noviembre de 2008

EL LAMENTO DEL VAMPIRO

2008-09-16T22:43:00.003+02:00

Vosotros, todos vosotros, toda
esa carne que en la calle
se apila, sois
para mí alimento,
todos esos ojos
cubiertos de legañas,
como de quien no acaba
jamás de despertar, como
mirando sin ver o bien sólo por sed
de la absurda sanción de otra mirada,
todos vosotros
sois para mí alimento, y el espanto
profundo de tener como espejo
único esos ojos de vidrio, esa niebla
en que se cruzan los muertos, ese
es el precio que pago por mis alimentos.

"Last night together" 1980

Leopoldo María Panero
Poeta, narrador y ensayista español nacido en Madrid en 1948.

CERVANTES

2008-09-16T22:01:00.000+02:00

¿Qué locura o qué desatino me lleva a contar las ajenas faltas, teniendo tanto que decir de las mías?

Miguel de Cervantes Saavedra

"ALTERNATIVAS PARA UN VIAJE"

2008-09-12T02:51:00.002+02:00

Ahora que todo se vuelve del color del sol (también las mejillas de Mariluz, mi amada1), piensa mi primo en su viaje de cada verano. Estrafalario, enigmático, entrañable, mi pariente ha descartado la posibilidad del crucero hasta Grecia. Cancún tampoco es una alternativa. Ni la costa. Vía mail, me anuncia que este año vacacionará hacia “dentro”, hacia sí, dándose la vuelta, recorriéndose y haciendo parada y fonda en cada parte de si mismo, a capricho. Y cita, solemne, a Kafka2: “Qué tristemente escaso es el conocimiento de mi mismo comparado, digamos, con el que tengo de mi habitación... No existe una observación del mundo interior como la hay del exterior.” Y así su viaje, en la más absoluta quietud, quizá alcance la cordillera de sus más altos y perdidos pensamientos, el ritmo calmo de sus latidos más dulces, la emoción extraviada de la infancia, la sensación agitada del amor nuevo, el impulso del relámpago en sus miembros detenidos. Y después de ese trayecto peregrino, se propone mi primo visitar el territorio escondido de los otros; no por descifrarlos ni ser intruso, sino por acceder de una cierta y nueva y distinta manera.Yo, por mi parte, le deseo un magnífico viaje.

@Matias Duvalier1 Post de Matías Duvalier: Pasión por Mariluz
2 La mente de par en par. Steven Johnson. Fondo de Cultura Económica.

Creado por Matias Duvalier a las 1:00 del 20-jul-2007

GARROTE VIL

2008-09-12T02:20:00.003+02:00

¡Tan! ¡Tan! ¡Tan! Canta el martillo,
el garrote alzando están,
canta en el campo un cuclillo,
y las estrellas se van
al compás del estribillo
con que repica el martillo:
¡Tan! ¡Tan! ¡Tan!
El patíbulo destaca
trágico, nocturno y gris,
la ronda de la petaca
sigue a la ronda de anís,
pica tabaco la faca
y el patíbulo destaca
sobre el alba flor de lis.
Áspera copla remota
que rasguea un guitarrón
se escucha. Grito de jota
del morapio peleón.
El cabileño patriota
canta la canción remota
de las glorias de Aragón.
Apicarada pelambre
al pie del garrote vil,
se solaza muerta de hambre.
Da vayas al alguacil,
y con un rumor de enjambre
acoge hostil la pelambre
a la hostil Guardia Civil.
Un gitano vende churros
al socaire de un corral,
asoman flautistas burros
las orejas al bardal,
y en el corro de baturros
el gitano de los churros
beatifica al criminal.
El reo espera en capilla,
reza un clérigo en latín,
llora una vela amarilla,
y el sentenciado da fin
a la amarilla tortilla
de yerbas. Fue a la capilla
la cena del cafetín.
Canta en la plaza el martillo,
el verdugo gana el pan,
un paño enluta el banquillo.
Como el paño es catalán,
se está volviendo amarillo
al son que canta el martillo.
¡Tan! ¡Tan! ¡Tan!

Ramón María del Valle-Inclán

ESPERANZA

2008-09-11T23:47:00.001+02:00

La esperanza es el sueño del hombre despierto.

Aristóteles (384 AC-322 AC) Filósofo griego

LA TRAGEDIA DE BARAJAS, “CÓMO AYUDAR”

2008-09-08T23:18:00.003+02:00

Añadimos como forma de ayuda el siguiente ritual:
“Cada vez que volemos en un avión, sentémonos con la espalda muy recta y cerremos los ojos en el momento del despegue, intentando conectarnos con la fuente divina. Una vez conectados, emitamos pensamientos de amor y luz para las víctimas y afectados por este accidente, y también para todos aquellos que sufren en cualquier rincón del mundo, aunque no les conozcamos. Según el avión se eleva al cielo, pensemos en el concepto de fraternidad y de prójimo. Según el avión se eleva al cielo, hagamos el compromiso para que, en el tiempo que estemos en la Tierra, seamos un instrumento de la divinidad para irradiar luz y amor”.
Gracias

Fundación
ANANTA
Al SERVICIO DE LA ARMOÍA PLANETARIA

Plataforma Editorial

2008-07-02T15:54:00.001+02:00

Quiero enseñaros un tesoro...
sin miedo entrar en este link de
Plataforma Editorial y me contáis...

http://www.plataformaeditorial.com

Como ellos bien dicen:
Libros con autenticidad y sentido

Gracias por mostrar

2008-04-04T02:33:00.004+02:00

Un amigo del camino,

al teléfono...
se llama Jordi Nadal,

generoso, honesto y sabio...

me relata que en el libro de Darwin La Expresión de las emociones en el hombre y los animales, comenta que un día pregunto a un niño de cinco años que era para el ser feliz, y el niño le contesto sin pensar: son tres verdades... hablar, reír y dar besos.

¡Que respuesta mas bien dada.!

Gracias Jordi por mostrar.

http://plataformaeditorial.com/blog/

LA SABIDURIA

2008-04-04T02:27:00.003+02:00

La sabiduría...
...no proviene del exterior.
Nace de la naturaleza íntima.
Minero de uno mismo o buzo, da igual. Lo importante es mirar hacia adentro.
Cuanto más hondo, más alto.
Cuanta más oscuridad, más luz.
Cuanto más hondo es el abismo, más alta es la visión.
A la alegría sin objeto se llega desde un viaje que nace, a menudo, desde el miedo sin objeto.
Los libros, ayudan.
Pero es en la propia alma donde está todo escrito.
Sólo se requiere paciencia y perseverancia para leer.
Coraje.Y vencer a unos cuantos dragones.
O mejor que vencerlos, convencerlos: vencer con...El Dragón no está afuera, está adentro.
A menudo el primero es el de la duda.
Luego viene el del miedo.Le sigue el de la rabia.
El cuarto, acostumbra a ser el de la culpa.
Finalmente, nos encontramos frente a un dragón pacífico: el de la verdad.
No hay vuelta atrás.
Entonces, todo tiene Sentido.

Alex Rovira

UNA VEZ UN POEMA

2008-01-10T20:37:00.000+01:00

Los poemas no se parecen a los cuentos, ni tan siquiera cuando son narrativos. Todos los cuentos tratan de batallas, de un tipo o de otro, que terminan en victoria y derrota. Todo avanza hacia el final, cuando habremos de enterarnos del desenlace.

Indiferentes al desenlace, los poemas cruzan los campos de batalla, socorriendo al herido, escuchando los monólogos delirantes del triunfo y del espanto. Procuran un tipo de paz. No por hipnosis o la confianza fácil, sino por el reconocimiento y la promesa de que lo que se ha experimentado no puede desaparecer como si nunca hubiera existido. Y, sin embargo, la promesa no es la de un monumento. (¿Quién quiere monumentos en el campo de batalla?) La promesa es que el lenguaje ha reconocido, ha dado cobijo, a la experiencia que lo necesitaba, que lo pedía a gritos.

John Berger, Páginas de la herida, Visor, Madrid, 1996

Es un día importante

2008-01-02T23:17:00.000+01:00

Hoy es un día importante,
no solo para ti,
sino para todos,
pues tenemos la oportunidad de mostrar
nuestros sentimientos hacia ti…
Todo lo que cambia,
lo que no perdura,
es inexacto
Tú permaneces en nuestras vidas
en nuestras emociones,
Igual a ti mismo,
Eres real.
Tu individualidad no fue obstáculo…
en tu faceta de hijo,
hermano,
esposo,
padre y abuelo…
Tu idiosincrasia fue la unión de todas tus identidades,
este aspecto positivo
puede ser llamado transparencia.
Hoy en el día de tu cumpleaños
te regalo el manto sagrado
tejido para ti con mis letras
con el tus vacios se esfumarán,
se eternizarán tus sueños
que sanaran tus heridas,
nos dejaras amarte, nos amaras,
Gracias por tu comprensión hacia mí
por tu tolerancia en mis acciones
por ser hermano en mí camino
por estar en nuestras vidas...

María
Palazuelos, 10 de Noviembre de 2007

FRASE DEL DÏA

2007-11-20T19:35:00.000+01:00

Convertid un árbol en leña y podrá arder para vosotros; pero ya no producirá flores ni frutos.
Rabindranath Tagore

FRASES DEL MUNDO

2007-10-23T00:08:00.000+02:00

No vayas a creer lo que te cuentan del mundo (ni siquiera esto que te estoy contando) ya te dije que el mundo es incontable.

Mario Benedetti Escritor y poeta uruguayo.

Leemos mal el mundo, y decimos luego que nos engaña.

Rabindranath Tagore (1861-1941) Filósofo y escritor indio.

Cuando se tienen veinte años, uno cree haber resuelto el enigma del mundo; a los treinta reflexiona sobre él, y a los cuarenta descubre que es insoluble.

Johann August Strindberg Escritor sueco.

Evitemos suplantar con nuestro mundo el de los demás.

José Ortega y Gasset (1883-1955) Filósofo y ensayista español.

El mundo no fue hecho en el tiempo, sino con el tiempo.

San Agustín (354-439) Obispo y filósofo.

PRESENTACIÓN DEL DISCO LUZ Y VIDA de TWICE

2007-07-05T21:17:00.001+02:00

Asociación Mensajeros de la Paz

Presentación del Disco
y video-clip
LUZ Y VIDA
de
TWICE
Jueves, 12 de julio
a las 12'00 de la noche
Teatro Kapital (Calle Atocha, 125 - Madrid)

con la presencia del Padre Ángel García, Presidente y Fundador de la Asociación Mensajeros de la Paz.

Presentará el acto la modelo SANDRA IBARRA

Parte de los beneficios del disco serán destinados a los proyectos de la Asociación Mensajeros de la Paz en África Occidental.

INVITACIONES: Si queréis ir a la presentación, por favor, devolvednos este e-mail indicando el número de personas, medio/institución, y nombre de los asistentes. Gracias.

Agradeceríamos la difusión de esta presentación y de la cuña promocional (en MP3) que adjuntamos.

podéis ver el video-clip de TWICE en:
http://www.youtube.com/watch?v=qnhinUgQz6o

TWICE esta compuesto por dos jóvenes solidarios de origen africano, Alex y Levit, que residen en España. Hacen una música de fusión multicultural, muy creativa y basada en la mezcla de estilos afro-americano-latino, que en LUZ Y VIDA nos ofrecen en 12 hermosas canciones interpretadas en inglés, español, francés y portugués.

Acaba de salir a la venta en todas las tiendas de música y en grandes almacenes a un precio aproximado de 11 euros.

El grupo TWICE destinará una parte del precio de compra de su primer trabajo musical llamado “Luz y Vida” al mantenimiento del Centro Alegría, un hogar que Mensajeros de la Paz creó hace algunos años en Benin (África Occidental) que da acogida a 60 niños en situación especial de vulnerabilidad: víctimas del tráfico esclavista, hijos de familias asiladas o refugiadas o víctimas directas o indirectas del SIDA.

Os esperamos.
_______
Asociación Mensajeros de la Paz
Premio Príncipe de Asturias de la Concordia

EL INDIO NO ES EL QUE MIRA USTED

2007-03-29T18:26:00.000+02:00

El indio no es el que mira usted
en el catálogo de turismo,
cargado de bultos
o llevándose comida a la mesa.
Tampoco el que ve desde la ventanilla
y pide monedas haciendo malabares,
ni el que habla una lengua muy otra
y resiste frios nocturnos.
No, el indio está edentro,
y a veces se le sale, acéptelo,
aunque lo entierre en apellidos,
aunque lo socave bien
y niege su manchita de infancia
ahí está, acéptelo.
Y si parece esa agua rancia,
voraz, el aguardiente que lo inflama,
ya vera que se sale,
el indio empuja con su fuerza de siglos,
emerge arduroso y se le sale,
con lo guardado,
con lo que dura doliendo.
No, no es otro,
el indio soy yo,
a ver repita conmigo.

Alan Mills
Nace en Guatemala, 1979.
Es poeta, ensayista y traductor

Tu sufrimiento me hace Opaca

2007-03-26T16:11:00.000+02:00

Antonio déjame ser la serpiente
que vele por tu alegría.
Ahora que estabamos todos
medio felices,
tienen que operarte...
No seras tu quien se deje
sorprender por la muerte
como elemento pasivo.
Por eso te sonrío
y te cuento al oído:
que habrá tiempo para todo
que alimentes bien tu lobo,
ahuyenta la ferocidad del trance,
que yo me ocupo de la muerte.
Aunque nos queda el consuelo
de ver que has perdido
las vanas realidades
que te desprendes del miedo como loco,
mientras nos das las gracias
por no estar solo...
incluso te asustas
de lo que Maribel Te Quiere.
Pero cretino,
si eres casi bueno
no dejes que la muerte sea tu moneda,
no elijas la vacía respuesta
desde el dolor, la oscuridad, el miedo,
y el temblor sordo de la vida
todos sabemos que tu destino son las estrellas,
pero no hagas inminente tu marcha.
Precisamos más que nunca de tu voz quebrada,
de tu risa floja
de tu miedo al fracaso ante esta batalla,
porque tu cortas y siembras el aire.
En los pocos ratos que hablo contigo
compruebo que pusiste bozal al vacío,
bravo muchacho;
ahora solo nos falta
transformar tus bigotes en alas
y recordarte que:
no hay vuelo más ambicioso
que el de tu escalera entre la vida y la no-vida.
Tu y yo sabemos
lo bello que es estar en la tierra,
a pesar de la renuncia a la carne
y aceptando orgasmos de violetas.
Hoy mientras te operan
no tengo sueños locos
solo entono un Padre Nuestro.
hoy por ti reinvento mi fe,
pues no quiero que partas mi armadura
y aunque a Dios no vea
le he de pedir por ti.
Tu sufrimiento me hace opaca
en tu dolor habita mi esperanza.
Hoy hace un día que no creo
y quisiera creer que creo,
pero mis letras mienten
son tan solo anhelos,
por un amigo muy querido A.J.
Es ahora sin saberlo
cuando la fe habla en mi corazón
repitiendo mis palabras:
El Amor nos hace ser el todo
y no una parte.

María Alventosa Talens
26 de enero de 2007

Aquí y ahora: quiero decirte...

2007-01-30T22:17:00.000+01:00

Nos hemos dicho tanto,
callamos tanto…
Pero aquí y ahora
quiero decirte:
Gracias Carlos
por despertar en mi
esta forma de amar
que había desterrado.
Anoche mientras
redescubría el olor
que respiramos juntos,
y tus manos se mecían
deslizándose en mi cuerpo
me sentí abrazada
por tu fuego…
Y me sentí querida
por tu piel.
Supiste atravesar la penumbra
que giraba bajo las piedras
que blindaban mis emociones.
Hacia tanto que no me daba toda…
temía fundirme
y quemarme
entre emociones varias…
Hoy ya sin miedos
siento la armonía sensual
que tú me das.
Mañana mientras te cuente ...
tomare la humedad de tus labios,
tus suspiros,
tus sueños
y desde ellos
te invitare a que penetres
en mis rincones más húmedos
más tibios.
Aquí y ahora
te reto
a que te pierdas en mí.

Maria Alventosa
Madrid 24 de enero de 07

CIUDAD DEL SOL

2007-01-30T18:00:00.000+01:00

Marcela GeredaLa Insignia. España, octubre del 2006.

Cada día, cuando amanece en la hermosa y protegida colonia Ciudad del Sol (1), un grupo de jóvenes entre covachas y barrancos, marihuana, tatuajes y alcohol, se levanta con el día, con la primera doctrina de la "clika" (2): vivir para matar. Extorsiones y homicidios, robo y delito, violaciones y asaltos, delincuencia y secuestro. Sicarios y traficantes se dan cita para dar continuidad a su manera de estar en el mundo: Vivir para matar.
Nacidos de la guerra en Guatemala y El Salvador. Hijos de la marginalidad y la falta de futuro, la miseria y el olvido. Emerge la Ciudad del Sol como metáfora guatemalteca de la forma de vida de miles de jóvenes centroamericanos en los barrios marginales en Centroamérica. Es desde Ciudad del Sol, en la zona 4 de Villa Nueva (Guatemala), donde estos jóvenes ( hommies) reclutan a sus dirigentes (Los primer palabra) para que extiendan su dominio en el territorio nacional y tener las operaciones coordinados con la clika en (El Salvador) y otras coordenadas centroamericanas.
Lágrimas tatuadas por muertes ejecutadas, graffiti con nombres de jóvenes asesinados y sus símbolos cohesivos. Lenguaje corporal. Códigos y normas sociales, jerga y gestos propios. Regetton, muerte y marihuana dan sentido a la vida de estas culturas urbanas en extensión masiva por el trópico centroamericano: doctrinas, filosofías, ritos y hábitos dan la cohesión que no les da su sociedad ni su familia; por ello los hommies funcionan como familia, a la cual deben sumisión y fidelidad absoluta.
Cada una de las maras (3) (pandillas) es regida por un primer palabra (líder), quien es responsable de dos grupos (tuchas): el primero se encarga de cobrar el impuesto de circulación y de guerra, y, el segundo de exterminar a cualquier ciudadano que ronde la zona y se resista a las extorsiones o a algún contrincante; por ejemplo los rivales de la mara Salvatrucha son la Mara-18.
Las maras centroamericanas surgieron en contextos sociales y políticos conflictivos (guerras civiles), por la nula movilidad social y económica, el desempleo, la violencia y la deportación de muchos jóvenes durante los años de las guerras civiles como parte de una redefinición de las políticas migratorias estadounidenses.
Esta cultura popular y mestiza centroamericana ni encaja ni es competitiva con la lógica globalizadora. Miles de jóvenes transitan cotidianamente la frontera líquida de popularización y marginalización.
Al vivir en la marginalidad, se genera una manera marginal de ver el mundo y de actuar en él. La inmovilidad social se convierte el arma mortal y motora de su manera de habitar el mundo.
Según el sociólogo mexicano José Manuel Valenzuela, las cifras que manejan las fuerzas policiales al finalizar el año 2003 ascienden en Nicaragua a unos 20.000 mareros pertenecientes a 1.058 pandillas, mientras en El Salvador se contabilizaron 10.500 mareros divididos en cuatro grandes pandillas y en Guatemala 14.000 que actuaban en 434 maras. Señala también Valenzuela que en Estados Unidos, la policía de Los Ángeles considera que en la actualidad la mara Salvatrucha (MS), uno de los grupos más importantes, está compuesta por más de 600 pandillas en esa ciudad y más de 20.000 en Estados Unidos.
Estos jóvenes de mi generación (década de los ochenta) que crecieron en contexto hostil y precario, huérfanos de ex policías y ex militares, hoy no encuentran un espacio digno en la sociedad, ni opciones de vida más justas para salir de su sistema de vida (muerte). La existencia de estos miles de jóvenes centroamericanos se inscribe en este efímero y sórdido eje, en el que la vida no vale ni un duro.
Llama la atención que a la cooperación internacional no parezca interesarle este escenario. Sigue viendo nuestro mapa con rostro únicamente indígena, quizás un poco por folclórico, otro poco por los colores, quizás también por lo "exótico". No parece percatarse de la descomposición social en la que habita el sujeto popular y mestizo, ni de las formas actuales de articulación entre lo indígena y popular, ni de la desintegración de los centros de habitabilidad urbana centroamericana. Sigue preocupada en la cuestión de las identidades y en seguir levantando la bandera reivindicativa indígena.
En una mesa redonda celebrada hace unos meses en Casa de América (Madrid), se discutía sobre problemáticas sociales en Centroamérica. Se decía que el problema central guatemalteco es el racismo. Nadie tocó el tema de las maras. A nadie le parece que afrontar los problemas de miles de jóvenes sea un asunto urgente. Se ve la grave y miope mirada de la cooperación sobre los hechos sociales, y la imprescindible necesidad de comprender y explicar las cosas como son, no como ellos quisieran que fuera, y de revelar cómo funciona el mecanismo de repartición y asignación de fondos internacionales para proyectos locales en Centroamérica, así como los criterios con los que se eligen los proyectos sociales y económicos que esos fondos afirman resolver.
La cooperación internacional sigue sumida en el discurso retórico del impulso de políticas multiculturalistas como propulsor de los movimientos étnicos, cuando dichas políticas sólo dividen Guatemala en partes. Es necesario salir de la invención de las problemáticas sociales en las ONG del Viejo Mundo y ver las verdaderas cartas que se están jugando sobre la mesa: estos miles jóvenes mestizos, interétnicos e interclasistas, a quienes se les segrega a la hora de trazar los ejes conflictivos en el trópico centroamericano.
Es urgente salir de la retórica que pervive todavía en algunas mentalidades cooperantes esencialistas y amantes de lo étnico. Ojalá se genere un cambio radical de paradigma y política en la cooperación internacional, para que sus fondos se pongan finalmente al servicio de la población mas vulnerable y la democratización intercultural de mi país en particular y de Latinoamérica en general. Que se logre salir de la idealización de la cosmovisión "maya" y el retórico casete de fabricación de discursos simbólicos masificados y victimistas en la población indígena, para ver las cosas finalmente como son y llamarlas por su nombre.
Si la cooperación internacional es capaz de dar un giro en su manera de inventar las problemáticas sociales centroamericanas y al "otro", de transformar la burocracia del turismo de pobreza y de introducir laicismo en las identidades. Si tan sólo se deshacen de la solidaridad folclórica y del país tomado a fragmentos y desde los colores de hupiles y la marimba. Porque Guatemala ya no es sólo eso. Guatemala es homicidio y es tatuajes. Y es asesinatos. Y es una juventud que muere diariamente en la Ciudad del Sol. Si la cooperación es capaz de atender a esta población de la que se ha desentendido por todos estos años, entonces supondría un verdadero aporte ante las problemáticas sociales y el desarrollo humano, con lo que alcanzaría la coherencia y legitimidad de sus objetivos en el continente.
El Strong y El Sniper. El Psycho y El Anticristo (4) seguirán buscándose la muerte en la vida y repitiendo a otras generaciones: Vivir para matar en la serena y armoniosa (tanto como olvidada) Ciudad del Sol.
Madrid, 30 de septiembre del 2006.
No hay futuro aquí (5)
No hay futuro aquíhome boyno hay futuro aquíaquí sólo hay enormes colasy te pudres esperandoaquí sólo hay buses nocturnos llenos de ebriosy poco dineroaquí hay mujeres que te soportany te piden la vida. la vida está en otra parte home boy. puedes beber esos otros vinosy ver con otros ojos nuestra miseriapuedes reírtetienes derecho de reírte de nosotrosaún somos ingenuos aún continuamos aquí. no salgas sin salirlárgate lejoshazte famosono salgas sin salirno lo hagasve y mátatepero mátate.
no continúes aquíel dolor no aprueba nadano seas cursi la dignidadno tiene sentidola vida no está aquí home boy.
wrong placewrong timewrong man.
nada aquí te pertenecemira la ciudadmira sus edificiosmira los billetes ajenostuyo el aire de la calletuyos los insultostuyos los cartuchos de dinamitapero los millardos de satéliteslas vaginas sedientas las cortinas negraseso sólo en sueños brothersólo sueños.
no te arrepientas brotherno te arrepientas de estar lejosel dolor no aprueba nadano seas cursi la dignidad no tiene sentidola vida no está aquí home boyte lo jurola vida no está aquí.
Notas
Para más información sobre la vida en Ciudad del Sol, ver está página publicada en Prensa Libre (periódico guatemalteco) en 2005 http://www.prensalibre.com/pl/2005/marzo/10/109569.html(2) Clika, es el nombre común entre los hommies (pandilleros) para denominar la mara o pandilla. Todas las categorías que aparecen en cursiva son las denominaciones que los jóvenes dan a las palabras. (3) " Las maras son agrupamientos al estilo de pandillas conformados por jóvenes pobres y su nombre (asignado por la policía a partir de una película de los años sesenta), proviene de marabunta y alude a la condición depredadora de las hormigas que arrasan cuanto encuentran a su paso" (Valenzuela, 2003). (4) Todos los integrantes de pandillas son bautizados con un pseudónimo que debe causar miedo e intimidar a la jura (policía). Estos son algunos de los seudónimos comunes entre los hommies. (5) Por Javier Payeras, poeta y guatemalteco, quien conoce y escribe sobre esta realidad social centroamericana.

REBELIÓN : CONSTRUYENDO PODER DESDE ABAJO

2007-01-25T01:50:00.000+01:00

Contruyendo poder desde abajo - VII Foro Social Mundial (Nairobi, Enero 2007)

24-01-2007
Foro Social MundialCara a cara contra la pobreza
Joyce Mulama
IPS
"Nos dijeron que viniéramos aquí porque era una celebración para poner fin a la pobreza", dijo Edward Njeru, conductor de un tuktuk, vehículo de tres ruedas usado como taxi en áreas urbanas de Kenia, refiriéndose al Foro Social Mundial (FSM), que se realiza en esta ciudad.
"Espero que esta pobreza finalmente termine", añadió. Este taxista, que gana entre 14 y 23 dólares por mes, apenas lo suficiente para satisfacer sus necesidades, participó con unos 30 colegas de una colorida manifestación con tuktuks en el parque Uhuru de Nairobi, donde se celebró la ceremonia de apertura del FSM. Además de los tuktuks había "boda bodas", bicicletas que se han convertido en un popular medio de transporte en muchas partes del país. La manifestación con tuktuks y boda bodas se realizó bajo el lema del séptimo FSM: "La lucha de los pueblos, las alternativas de los pueblos". El encuentro en Nairobi, que comenzó el sábado y terminará este jueves, atrajo a miles de delegados de todo el planeta, reunidos para denunciar las injusticias sociales que siguen afligiendo a países en desarrollo, particularmente en África. Un colorido mar de gente invadió el parque Uhuru. Los manifestantes llevaban pancartas contra la pobreza danzando bajo ritmos caribeños y africanos. La movilización en el parque fue antecedida por una marcha por el tugurio de Kiberia, unos siete kilómetros al sudoeste de Nairobi. Se trata del mayor asentamiento del país y de todo el Cuerno de África, con una población de más de 700.000 personas. Los delegados enfrentaron cara a cara a la pobreza: chozas de barro, carencia total de saneamiento, olor nauseabundo de los arroyos contaminados, ausencia de caminos y de servicios de cualquier tipo. En el parque, todos los oradores acusaron a los países ricos de adoptar políticas que son perjudiciales para las naciones en desarrollo, y que sólo han perpetuado la pobreza. "Sabemos qué mundo queremos, uno en que no exista dominación por parte de Occidente, sino respeto. Uno en el que no existan deudas que permitan esta dominación", dijo el brasileño Chico Whitaker, miembro del Consejo Internacional del FSM. Según activistas, los países africanos gastaron unos 15.000 millones de dólares al año en el pago de su deuda externa, en un continente donde más de la mitad de la población vive debajo de la línea de pobreza. África también tiene los más altos índices de analfabetismo y de contagio del sida (síndrome de inmunodeficiencia adquirida). Analistas sostienen que esta situación podría ser revertida si los gobiernos gastaran más dinero en atención médica, educación u otros servicios públicos en vez de volcar los recursos al pago de la deuda. El tema del sida dominó los discursos en el parque Uhuru. Los oradores coincidieron en que la lucha contra la enfermedad era el mayor desafío de los países, y propusieron vías de solución. "La clave para afrontar este problema es la prevención, porque prevenir es mejor que curar. Debemos recordar (la importancia de) hacerse exámenes y pedir asesoramiento voluntariamente", dijo Kenneth Kaunda, primer presidente y fundador de Zambia. "Constatar el estado de salud de uno mismo y hablar abiertamente sobre eso reducirá el estigma. No les estoy diciendo algo que yo no ya haya hecho", dijo Kaunda, quien se realizó un examen en 2002 luego de la muerte de su hijo por causa del sida. Mientras, cada región del mundo elabora iniciativas para enfrentar la enfermedad. En Brasil se han distribuido condones con poemas en los que se informan los peligros del VIH (virus de inmunodeficiencia adquirida, causante del sida). El "condón poético" es un proyecto de Ramos Filho, poeta y profesor de Derecho del meridional estado brasileño de Santa Catarina. "El alto número de casos (de VIH) es una alerta de que se necesita hacer algo en forma urgente. Yo empecé distribuyendo condones con mensajes poéticos en todo Brasil, con el objetivo de informar a la población", dijo Filho a IPS en el parque, donde también distribuyó los preservativos. El Comité Organizador del FSM 2007 espera que se presenten más iniciativas como ésta durante el encuentro. "Esperamos que las personas cuestionen al mundo en que viven y presenten alternativas para crear uno mejor", dijo a IPS Oduor Ong'wen, miembro del Comité.

Emociones de fracaso

2007-01-24T20:52:00.000+01:00

Emociones de fracaso

El silencio no es solemne
y no es entero.
El desierto,
canta una amarga y endurecida canción.
Mi utopía ha muerto,
un gato espía su muerte,
espía nada.
Releo los objetivos del milenio
y me lleno de demonios furiosos…
En le ciénaga de poder
se aprestan a poseer
incluido lo ajeno,
milongueros de mierda.
El pabellón de los espejos vacíos
me muestra el veneno sincero
de los objetivos.
Un político muy conservador rectara
como el porvenir de la víbora
encima de los voluntarios
fugaces y migratorios.
Un ventilador eléctrico
los esparcirá a sus destinos;
el sudor y las temperaturas
les hará ver otra verdad,
se estremecerán.
Los gobiernos no equivocarán el momento
dispararan su frase favorita
y la mujer llamada mentira
abandonara el pabellón inconfesable…
su ciénaga privada.
A través de los más funestos corredores
empapada en su silencio
frágil y absoluto.

María Alventosa
Madrid 17 de diciembre de 06

WWW.GLOBALSIDA.ORG

2006-11-29T23:46:00.000+01:00

Congreso Nacional de SIDA, BCN 2006 - Crónica día 1 Recibido de globalSIDAel 3-/-0/2006 30. 1 Crónica día 29 de marzo de 2006 elaborada por la Asociación globalSIDA. Esperanza en la Sesión Inaugural del IX Congreso Nacional sobre el SIDA “SIDA: Una epidemia dos mundos”. La representante del Programa Conjunto de Naciones Unidas para el SIDA (ONUSIDA), Deborah Landey concluyó la sesión inaugural del IX Congreso Nacional sobre el SIDA con un halo de “esperanza en muchos países”. Esta novena edición del congreso, celebrada en Barcelona del 29 al 31 de marzo, centra su principal objetivo en prestar “por primera vez atención a la situación de la pandemia en los países del Sur” señaló Landey. Landey indicó que “existen siete desafíos que desde hoy es necesario afrontar para frenar la expansión del virus”. Asimismo, la representante de ONUSIDA subrayó que dichos retos figuran en el último informe de ONUSIDA: 1) Atacar los motores de la expansión de la epidemia: pobreza, desigualdad de género, homofobia, estigma y discriminación.2) Incrementar el liderazgo y el apoyo político desde todos los sectores sociales.3) Aumentar los recursos financieros y buscar vías innovadoras para obtenerlos.4) Ampliar la prevención y avanzar en nuevas tecnologías preventivas.5) Reforzar los sistemas de salud.6) Contrarrestar la devastación que está causando el SIDA en el desarrollo humano, económico y social. En su opinión, España está demostrando el liderazgo y la determinación requeridos y confía en que ésta tendencia se mantenga. Por otro lado, Kevin Fenton, del Centro de Control de Enfermedades de Atlanta, hizo hincapié en la íntima correlación existente entre el incremento de nuevos casos de VIH y el excepcional aumento de las infecciones de transmisión sexual. Además, el experto centró su intervención en las tendencias que en los últimos años se están observando en Europa: “En los países del Este el número de nuevas infecciones se ha visto dramáticamente incrementado desde 2001, principalmente debido al consumo de drogas intravenosas; mientras, en Europa occidental, se mantiene el número de nuevos casos y la principal vía de transmisión es la heterosexual”, añadió Fenton. Por su parte, Daniel Zulaika, Presidente de Seisida; Antoni Plasencia, Director General de Salud Pública de Barcelona; Lourdes Chamorro, Secretaria del Plan Nacional de SIDA y Marina Geli, Consejera de Sanidad de la Generalitat de Catalunya; resaltaron los retos a los que aún debe de dar respuesta nuestro país para avanzar más eficazmente en la lucha contra el SIDA: una mejor vigilancia epidemiológica, ampliación en el diagnóstico precoz, mayor inversión en investigación y desarrollo de vacunas y medicamentos, hacer frente a los retos de la presencia del VIH junto con otras enfermedades como la hepatitis -coinfección-, un mayor liderazgo, apostar por la educación afectivo-sexual, así como abordar la prevención desde la evidencia científica, prestando especial atención a los grupos más vulnerables y contando con la participación real de todos los agentes sociales implicados. Finalmente, Maria José Vázquez, representante de la Comunidad del VIH manifestó que tras 25 años de lucha contra el SIDA, se siente “desalentada” por que “no se da una participación real de las personas que viven con VIH/SIDA en la toma de decisiones, la comunidad sigue padeciendo el estigma y la discriminación, atención prestada a los problemas derivados de la coinfección es escasa y la respuesta institucional a los compromisos suscritos por España en los foros internacionales es insuficiente”.

1 DE DICIEMBRE DÍA MUNDIAL DEL SIDA

2006-11-29T23:41:00.000+01:00

NOTICIA
1. Desde la Fundación Barcelona Sida 2002 promocionan la generación de conocimientos multidisciplinarios para poder aplicarlos en zonas con recursos escasos para prevenir o ayudar a paliar el VIH/SIDA. En este sentido, ¿Qué tipo de acciones llevan acabo?La Fundación lleva a cabo proyectos en América Latina y África. Por ejemplo, en el proyecto de Guatemala llevamos a cabo un programa integral de prevención, control y tratamiento de las infecciones de transmisión sexual (ITS) y del VIH/SIDA. Estas acciones incluyen la asistencia a las poblaciones más afectadas por la epidemia, que son atendidas en tres clínicas especializadas donde se les realiza la prueba voluntaria y anónima del VIH con consejería pre y post prueba, el tratamiento de las ITS (confirmado por prueba de laboratorio) y la referencia y acompañamiento al Hospital en caso de necesitar el tratamiento Antiretroviral. Paralelamente, el equipo de educadores realiza charlas de educación sanitaria para la prevención del VIH en las clínicas y en otros lugares de encuentro de estas poblaciones. Finalmente, como se trabaja de forma integrada con el Ministerio de Salud, el programa apoya a las estructuras centrales en la participación del establecimiento de la red de vigilancia epidemiológica y en los sistemas de información para monitorizar a los pacientes VIH+ principalmente.2. ¿Cree que actualmente existe un fuerte lazo de cooperación entre países para aunarse en esta lucha global contra la enfermedad?Existen algunas iniciativas globales a nivel internacional, como es el caso del Fondo Global de Naciones Unidas para la lucha contra el Sida, la tuberculosis y la Malaria. Este organismo de financiación multilateral financia por ejemplo una parte del proyecto que llevamos a cabo en Guatemala. En cualquier caso, dado el avance de la epidemia y la urgencia para llevar el tratamiento a todos los que lo necesitan, estas iniciativas son insuficientes.3. ¿Podría decirnos qué tipo de ventajas y contraprestaciones pueden existir para entidades como la suya que lucha por conseguir un esfuerzo global contra el VIH/SIDA?Para nosotros, como Fundación sin ánimo de lucro, más que ventajas y contraprestaciones, existe la satisfacción de ayudar a la gente afectada por la epidemia y de forma más global, la satisfacción de contribuir a reforzar los sistemas de salud públicos de países con pocos recursos para que por sí mismos a medio y largo plazo puedan hacer frente a esta epidemia. 4. ¿Depende únicamente del compromiso político el poder tener acceso a la prevención, tratamiento y asistencia de la pandemia?El compromiso político es un factor clave para los tres temas que mencionáis. En países ricos donde el tratamiento ya es accesible y está financiado por el sistema público, debería existir un mayor compromiso para reforzar los aspectos preventivos ya que la epidemia vuelve a estar en auge. No han de ser incompatibles, pero hay una exagerada desproporción entre los recursos dedicados al tratamiento y los dedicados a la prevención. Parece que los aspectos biomédicos son más fáciles de explicar y de pagar y además no conlleva problemas de tipo moral por parte de algunos sectores de la sociedad. Es un grave error. En países con recursos limitados y escasos, además del compromiso político, debería reforzarse la financiación para poder implementar programas integrales que sean efectivos y por supuesto unas normas de comercio internacional más justas, que permitan a estos países acceder al tratamiento de forma inmediata y a precios asequibles.Finalmente, es absurdo generar recursos para acceso a servicios específicos si al mismo tiempo no se toman decisiones políticas y económicas para que los países con pocos recursos tengan la posibilidad de desarrollarse social y económicamente, y así disminuir los determinantes de contexto claves que facilitan la propagación del VIH : la pobreza y todas sus consecuencias. 5. ¿Considera que las entidades públicas podrían jugar un papel más importante en cuanto a aportar mayores facilidades y ayudas para entidades como la Fundación Barcelona Sida 2002?Sí, existen todavía pocos gobiernos que de forma unilateral financien por ejemplo el tratamiento antiretroviral, que es un tratamiento complejo y de por vida. Debería existir un mayor compromiso e iniciativa de las entidades públicas para abordar esta epidemia de forma integral en los países con recursos limitados.6. ¿La Fundación tiene previsto a corto o medio plazo realizar algún tipo de acción/conferencia/taller/convención¿ para comunicar a la sociedad su misión como Fundación y difundir datos sobre la realidad de esta enfermedad mundial?Sí, tenemos la intención durante el 2007 de publicar un libro de testimonios y realizar un seminario para sensibilizar sobre la problemática que existe en los países con recursos limitados entre Violencia y SIDA.

De trenes y estaciones

2006-11-20T22:02:00.000+01:00

En algún momento de mi vida,
escuche que me decías:
Esta no es tu estación,
pasa de largo mi vida.
Por esto me marche
quizá no regrese más a la Ferocidad
de la que ya no soy testigo.
Así desde la simpleza
de mí desoída voz de mujer
fui lanzada hacia otra dirección
el tren no paro y
la ruta de la arquitectura negra
queda en pasado para mí.
En Guadalajara te viví, me sentiste,
y en el trágico instante
que tocas la tierra con tu lanza
me escapo y me dejas.
Ahora me abro,
tus silencios me cierran,
el tren y yo sabemos que te vas
tocando mis labios que también huyen,
que más da si ya tengo el dulzor de tu boca,
que en tu espejo, mi rostro no este.
En la parada de Humares,
descubro que el billete era de ida
y la tristeza se convierte en miel
y he aquí que nadie come de ella
pero todos la perciben,
asiento, me rió…
Adiós, Carlos
tu trayecto se distancia del mió
tus estaciones ya son ajenas para mí,
sin posibilidad de dialogo
nada más puedo ser,
paso de largo vida mía.
Respeto tu decisión aunque me pese
escucho mi silencio en ti
hago tu silencio mió
solo me resta escribir TQM

María Alventosa Talens
Madrid 27 de agosto de 2006

Deviaje PRESENTA EL CALENDARIO...

2006-11-07T16:38:00.000+01:00

Actos en deviaje -
Serrano, 41 -
Madrid

Miércoles 8 de Noviembre a las 20 hPresentación del calendario Mano a mano
Mano a mano es una ONG que nació por iniciativa del personal de vuelo de Iberia y que se propuso llevar ayuda a cualquier parte del mundo apoyando numerosos proyectos en favor de los más necesitados.Hoy se plantea apostar por el futuro de los niños enfermos de sida en Guatemala, porque Guatemala es el país americano con mayor incidencia de esta enfermedad entre la población infantil.El calendario que se presenta en De Viaje va a servir a este propósito. María Alventosa, Guillermo Sande, el Padre Ángel, en representación de Mensajeros por la Paz, contarán la actividad de Mano a mano, los objetivos que persiguen y darán conocer la situación de Guatemala. Los beneficios que se obtengan de la venta del calendario ayudarán a aportar alivio y esperanza a los niños afectados.

SENTIMIENTOS

2006-09-26T10:25:00.000+02:00

UNA JOVEN DEL CENTRO TERAPEUTICO “CASA JOVEN” RECIBE EL RECONOCIMIENTO A SU TALENTO ARTÍSTICO.

Sentimientos

En este mundo tan extraño
Me tropecé con miles de peldaños
Mis poesías, sólo de ellas
Quedaron palabras vacías.
La tristeza hizo que perdiera la cabeza,
Y observaba todo con extrema rareza.
Las lluvias, los días nublados,
Nadie los percibe
Ahora en el fin del mundo
Sólo en mi cabeza existen
Ahora el pasado sólo es pasado,
El terror, el rencor su color
Lo eché en el precipicio del dolor
Ahora tan sólo queda el recuerdo
Observo desde este ventanuco
En el que mi corazón queda preso
Las plantas que esperan que las roce el viento Con su movimiento
Todo está lleno de sentimientos
En cada reloj en cada temblor
Ahora lo que creí imposible
Los conseguí en un sólo momento
y desperdicié mi vida en este sufrimiento.

Azuqueca de Henares, 16 de agosto 2.006.- El Comité de Selección del Centro de Estudios Poéticos de Madrid, reconocía a una joven residente del Centro Terapéutico Casa Joven que la Fundación Internacional O’Belén, tiene en Azuqueca de Henares.

Su poema “SENTIMIENTOS”, quedaba catalogado en el concurso “MIRADAS DE NOSTALGIA” como semifinalista.

Con este reconocimiento a su talento y visión artística, se ofrece a la autora, la oportunidad de publicar su poema, en el que promete ser uno de los libros de colección más preciados….
“MIRADAS DE NOSTALGIA”

Sobre la Fundación Internacional O’Belén.
La Fundación Internacional O´Belén, es una entidad benéfica de carácter asistencial dedicada a la atención y protección de la infancia y adolescencia, En la actualidad gestiona recursos asistenciales especializados, en colaboración con diferentes administraciones públicas, dedicándose a la atención y protección de la infancia y adolescencia, buscando lograr el libre desarrollo de su personalidad, especialmente cuando se hallen en situación de desamparo, evitando: abandono, mendicidad, absentismo escolar, explotación y utilización de los menores. Estando especializados en el tratamiento de jóvenes con trastornos de la conducta, acogimiento familiar e inserción socio-laboral de jóvenes en situación de exclusión

Te quiero porque no eres un fraude

2006-09-11T17:53:00.000+02:00

Ah Lola
aprenderás a manejar las aguas
con tus cejas
a carcajada plena
o con un poco de lluvia
saliente de tus juiciosos ojos…
Se ajetrean cual buitres
los buscadores de victimas
todos ellos veteranos en la lucha,
y tú sabía dama
vestida y desvestida
por tu inocencia me lloras.
Prometo encuadernar tus lágrimas,
ahora lloras de alegría
y me haces sentir curandera en el abismo…
Mentiría si dijera
que no hay miedo en estas letras,
sufro sin tiempo
quiero que sean casi perfectas
son un regalo para una gran camarada,
espero que no te suenen a cosquillas de vampiresa.
Lola
Te describiré mi mundo
mientras tu sabiduría mide mi dolor.
Ah malvado lector
que juzgas sin rostro
arqueando tus cejas
no sabes apreciar que mi bella dama
luce igual a gran actriz
y si me apuras quizá emperatriz.
Ahora amiga
por encima de todas las visiones
como hija como hija te siento
Como hija
tu elegante emperatriz viajera…
Se han prendado de ti más de cien viajeros,
en ellos todavía tiembla la baraja de los tiempos.
Personas inteligentes
se agitan y gatean por ti,
yo como público y amiga
me rió de su dolor sin esperanza.
Maraña
remolino,
te miro y sonrió…
El día que aprendas a verte
no tendré que rescatar más tu sonrisa
seras como el vuelo de un cóndor
eres única…
Permaneces,
tu tiempo gira
y yo estoy enferma
me envuelven tus abrazos
por encima de la ausencia de mi tiempo.
Ahora una lectora te pide
prestado tu bello rostro
quiere huir a Birmania
de sustos y de luciérnagas…
tus ojos imaginan
tus pensamientos recorren…
Amiga entre amigas
espejo entre espejismos…
Ízate
y endiósate
y atrévete
y sedúcete
yo te apoyo a que sucedas.
Tú y yo
solitarias como mundos
mis terrores y tus duelos.
Hoy llueve en el alma más dulce de la dama
silencio frágil y absoluto,
he de romper el maleficio
es un presente.
Quiero borrar un futuro inadecuado
has de pintar tu nueva vida
bajo una luna bohemia y segura
no tomes la coartada de la estrella…
Mírame:
Te Quiero
Te Quiero
porque tu corazón es autentico
te quiero porque no eres un fraude.
Gracias.

María Alventosa Talens
Madrid 25 de agosto de 2006

Lo imposible llega

2006-08-25T03:00:00.000+02:00

Es noche de luna llena
noche de azul estrellas
meciéndose entre sus caricias y las mías,
el, en su bolsillo
guarda la llaves del cielo y no es un ángel.
Sus ojos esconden infinitos secretos todavía
aun así no hay sombras,
no hay dudas…
Después… mi sonrisa, su mirara,
el deleite, nuestro deseo.
Enredados en el juego del escondite,
sin saberlo…
Yo buscaba en mis desvelos,
Carlos huía hacia el letargo.
Tibias preguntas
dilatados silencios.
Más tarde una sonrisa,
llena de honestidad
con todas las respuestas.
O quizá siempre fuiste otro,
por encima de mis sueños,
de tus dudas,
que más da…
Ahora tengo la certeza de sus caricias,
de sus labios
sus largos besos…
Ahora una luz que solo yo conozco,
y yo esperando el placer inédito
quiero cabalgar sus pánicos
ahora lo imposible llega,
recuperando la posición de la posesión
dándonos cuenta de que el juego sobrevive
jugamos…
El me sonroja alguna vez,
con suavidad de trineo
me empuja sobre la cama
el vértigo de la montaña rusa se apodera de nosotros
y la palabra alegría lleva acento.
Fin de la ficción.

María Alventosa Talens
11 de Agosto de 2006

CON EL TIEMPO ENTIENDES

2006-07-27T00:35:00.000+02:00

Con el tiempo entiendes que los verdaderos amigos son contados,
y que el que no lucha por ellos, tarde o temprano se verá rodeado de
amistades falsas.
Con el tiempo aprendes que disculpar cualquiera lo hace, pero perdonar
es sólo de almas grandes.
Con el tiempo comprendes que si has herido a un amigo duramente, muy
probablemente la amistad jamás volverá a ser igual.
Con el tiempo te darás cuenta de que cada experiencia vivida con cada
persona es irrepetible.
Con el tiempo te das cuenta de que en realidad lo mejor no era el futuro,
sino el momento que estabas viviendo justo en ese instante.
Pero desafortunadamente, sólo con el tiempo uno aprende...

EL LOCO DE LA COLINA
www.jesusquintero.com

PACIENCIA HERMANO, TODO ESTO PASARÁ

2006-07-27T00:28:00.000+02:00

Pasarán el paro, el hambre, la injusticia, la violencia, la carrera de
armamentos, los bloques, los días y las noches de miedo y de miseria.
Pasarán la incomprensión, la intolerancia, el fanatismo, los valores
eternos, los deberes, las órdenes, las leyes...
Pasarán los hombres cuyo nombre hoy es inevitable y las causas por las
que se nos pide trabajar sin descanso y morir si es preciso.
Los Estados Unidos y la URSS pasarán como pasaron otros imperios,
caerán como cayeron Persia, Roma o Cartago.
Pasarán las naciones y sus sagrados símbolos.
Pasarán los ejércitos, las guerras, las fronteras.
Pasarán la crisis, todas las crisis.
No hay tragedia que dure eternamente ni fiesta que no acabe.
Paciencia, hermano, sólo es cuestión de tiempo. Todo esto pasará...
aunque ni tú ni nadie pueda tal vez contarlo.

EL LOCO DE LA COLINA
www.jesusquintero.com

BALADA DEL AMOR TARDÍO

2006-07-26T23:18:00.000+02:00

Amor que llegas tarde,
tráeme al menos la paz:
Amor de atardecer, ¿por qué extraviado
camino llegas a mi soledad?

Amor que me has buscado sin buscarte,
no sé qué vale más:
la palabra que vas a decirme
o la que yo no digo ya...

Amor... ¿No sientes frío? Soy la luna:
Tengo la muerte blanca y la verdad
lejana... —No me des tus rosas frescas;
soy grave para rosas. Dame el mar...

Amor que llegas tarde, no me viste
ayer cuando cantaba en el trigal...
Amor de mi silencio y mi cansancio,
hoy no me hagas llorar.

Dulce María Loynaz de Castillo
Cuba

BIEN PUDIERA SER

2006-07-26T23:12:00.000+02:00

Pudiera ser que todo lo que en verso he sentido
no fuera más que aquello que no pudo ser,
no fuera más que algo vedado y reprimido
de familia en familia, de mujer en mujer.

Dicen que en los solares de mi gente, medido
estaba todo aquello que se debía hacer...
Dicen que silenciosas las mujeres han sido
de mi casa materna... Ah, bien pudiera ser...

A veces en mi madre apuntaron antojos
de liberarse, pero se le subió a los ojos
una honda amargura, y en la sombra lloró.

Y todo eso mordiente, vencido, mutilado,
todo eso que se hayaba encerrado,
pienso que sin quererlo lo he levantado yo.

Alfonsina Storni

CADA DÍA

2006-07-18T10:43:00.000+02:00

Cada día sabemos más y entendenmos menos
(Albert Einstein)

CAUDAL

2006-07-12T17:27:00.000+02:00

Dar es amar,
dar prodigiosamente
por cada gota de agua
devolver un torrente.

Fuimos hechos asi,
hechos para botar semillas en el surco
y estrellas en el mar
y ¿ay! del que no agote,
Señor, su provisión
Y al regresar te diga:
¿Como alforja vacía
está mi corazón!

Miguel Ángel Asturias

Ere Serrano

2006-07-08T13:54:00.000+02:00

"Ere Serrano" en concierto,
8 de julio Jazz Café "Anymus"
Pla España 11 confluenciacon Bailen y Ferraz
Madrid

A las 23 horas, os espera...

NECESITO DE ALGUIEN...

2006-06-11T15:46:00.000+02:00

Que me mire a los ojos cuando
hablo.
Que me escuche mis tristezas y
neurosis con
paciencia y aun cuando no
comprenda,
respete mis sentimientos.

Necesito de alguien
que venga a luchar a mi lado sin ser
llamado.
Alguien lo suficientemente amigo
para
decirme las verdades que no quiero
oir; aun sabiendo
que puedo irritarme.

Por eso, en este mundo de
indiferentes, necesito de
alguien que crea
en esa cosa misteriosa,
desacreditada, casi imposible:
la amistad.
Que se obtiene en ser leal, simple y
justo.
Que no se vaya si algún día pierdo
mi oro y
no pueda ser más la sensación de la fiesta.

Necesito de un amigo que reciba con
gratitud mi
auxilio, mi mano extendida,
aun cuando eso sea muy poco para
sus necesidades.

No pude elegir a quienes me trajeron
al mundo,
pero puedo elejir a mi amigo.
En esta búsqueda empeño mi propia
alma, pues con una
amistad verdadera, la vida se torna
más simple, más
rica y más bella...

CHARLES CHAPLIN

UNA MUJER DE ROSA Y UN HOMBRE DEMORADO

2006-06-10T19:53:00.000+02:00

Conozco un hombre que se divide en dos
y no sabe qué hacer con su otra mitad,
la que observa y calla, la que no perdona.

Conozco una mujer que parece una sola
pero que está cortada como una miniatura
de porcelana y fuego, una mujer extraña.

Los dos temen amarse, los dos juegan el juego
de la niebla y el árbol, de las simulaciones.
Son sólo pasajeros, gente pobre de audacia,
tal vez tristes románticos o ególatras del alma.
Tontos perseverantes que no pueden dormir.

Aquí están estos novios, como la cera cruda,
quemándose las manos, postergándolo todo.

Conozco un hombre que se divide en dos
y una mujer extraña que parece una sola.
Los cuatro juntos sólo forman vida.

Omar González Jiménez
(Villa Clara. 1950)
Poeta, narrador y periodista cubano
En la actualidad ocupa la Presidencia del Instituto Cubano del Arte y la Industria Cinematográfica (ICAIC).

A mojito huele

2006-06-09T09:46:00.000+02:00

Al regresar de La Habana
mi utopía es terca,
autónoma y brillante...
e incluso clandestina,
ella ahora me convierte:
en prepotente, noctámbula y
socialmente incómoda.
A muchos les infarta
pues a mojito huele.
Son horas de silencios
arañando emociones,
son pautas para actuar
desde el conocimiento,
es tiempo de volar
e indagar en mí misma,
y de acallar dolencias;
la isla, ha hecho
un inventario
con mi desorden...
Introspección lectiva
Cuba habita en mí,
fin del laberinto,
no más lágrimas azules
desde un corazón desorientado.

9 de junio de 2006
María Alventosa

PODER

2006-06-09T01:50:00.000+02:00

Poder de estas palabras
cualquiera que sea su rostro,
su fiel,
su permanencia.

¿A cambio de qué vida,
de todos los sueños de la tarde?

Trueque de edad y sombra
por el hálito;
cambio de todo por la palabra
que nadie se sobresalta,
pero abriga y dice
dónde está Dios.

Roberto Friol
Premio Nacional de Literatura 1998
Poeta, ensayista e investigador,
nació en La Habana el 3 de abril de 1928

POEMAS DEDICADOS A LIUBA

2006-05-30T02:55:00.000+02:00

LIUBA MARÍA,
una voz de Hispanoamérica.

Cuando al cielo se levanta
la voz cubana de Liuba,
desde el corazón de Cuba
América sueña y canta.
Del panal de su garganta
surgen mieles de armonía;
y nunca una melodía,
hija de las soledades,
mayores afinidades
tuvo con la Poesía.

Canción urbana y montuna,
voz de tan nuevos matices,
que sin perder sus raíces
no se parece a ninguna.
Magia de un claro de luna
hecho música en la palma,
mensaje de amor que en calma,
para enamorar al mundo,
sale de lo más profundo,
lírico y azul del alma.

Nuestra América y España
tienen en la voz de Liuba
un cóctel de piña y uva,
capulí, durazno y caña.
Canta Liuba y la acompaña
un dulce instrumento moro,
y es como si el dios sonoro
de los misterios del monte,
le hubiera dado a un sinsonte
trinos de ángel y alas de oro.

Jesús Orta Ruiz
- Indio Naborí -
Premio Nacional de Literatura
Cuba, 1995

MI DECISIÓN

2006-05-29T19:34:00.000+02:00

He decidido escribir sobre mi muerte.
El ultimo peldaño de mi vida,
sin temores, sin quebrantos, sin dolores.
Es una simple retirada solitaria.
En busca del Cosmos infinito.

Yo quiero morir en la mañana,
al salir el sol de cualquier día,
en el momento mismo en el que la vida empieza
y se ocultan las tinieblas de la noche.

Yo quiero morir en pleno día
con el viento y el sol de compañia.
Alegre y quizás muera de risa
olvidando el mundo que se aleja...
Los pesares que fustran la existencia
la malicia, el cinismo de las gentes
que siguen vegetando todavia.

Y quiero morir alegremente
en pleno conocimiento de los hechos
y caminar erguido y confiado hacia la muerte,
sin mirar atrás, ¡siempre de frente!

He pedido que mis despojos sean cremados,
no solo por no alimentar a los gusanos
sino para fundirme en el etéreo
y volver al origen de mi origen.

Y pretendo escribir en mi epitafio:
Yace aquí un hombre
que vivió cada día
como si fuera el último hombre
y el último día.

Dr. Eduardo A: Ruiz J.
Jefe del Servicio de Medicina Transfusional
SOLCA- Guayaquil-Ecuador

VENUS SURGE DE LOS ESPEJITOS

2006-05-21T23:07:00.000+02:00

Venus surge de los espejitos
de los marineros borrachos...

El vientre de las cortesanas
está lleno de estrellas marinas:
el vello de sus sexos es rubio
como el tabaco de las pipas.

Venus surge de los espejitos
de los marineros borrachos...

Un viaje por los senos
de la mujer amada...
Hay más agua dulce en la espuma del mar...

Venus surge de los espejitos
de los marineros borrachos...

MIGUEL ANGEL ASTURIAS

PROVERBIO PERSA

2006-05-21T23:05:00.000+02:00

Sólo el que ama,
sabe dar valor a las cosas más pequeñas

PROVERBIO MEXICANO

2006-05-21T23:02:00.000+02:00

Todos los hombres estamos hechos del mismo barro,
pero no del mismo molde.

Ficción

2006-05-09T19:50:00.000+02:00

Me sentía
sola y vana
ante mis zancadas en la vida.
Todo era mentira
incluida yo.
Refugiada
en las palabras...
aislada de emociones
Sonó el teléfono
me susurro al oído,
reconocí en su voz
la señal que ya no pensaba
y supe que iba a implicarme.
Así fue
como llego a mi vida
él...
El hombre proyectos
cargado de emociones
fantasías...
Desnudo
ante mis coartadas,
descubre hasta lo que disimulo.
Dura corteza
para la verdad,
pesada máscara
tratando de cubrir
para proteger
mi corazón;
no pude
y resulto mentira.
Así que dudo todavía
entre perderme en la poesía
o incluir mis sueños
en el programa del olvido.
La Maga Blanca
retorna a su guarida...
El cuento escrito por él
y representado por mi
pasa por sus secuencias finales,
consumidas
por el mismo tiempo.
El beso enloquecido
del hombre
anónimo
era...
más de lo mismo
ficción.

Madrid 15 de Abril de 2006
María Alventosa Talens

ENTRA SIN MIEDO EN ESTE MUNDO MÁGICO DONDE TODO ES POSIBLE...

2006-05-04T00:57:00.000+02:00

Entra sin miedo en este mundo mágico donde todo es posible,
donde no hay leyes físicas ni humanas que prohíban los milagros.
Entra en el reino sin rey de la utopía,
en el país sin fronteras donde los soldados son de plomo,
los tanques de caramelo y los misiles de helado de vainilla.
Ven a este mundo sin cárceles ni manicomios, sin juzgados de guardia,
sin agencias de publicidad, sin bancos...
Entra en el reino de la fantasía, en el reino de la música y de la palabra.
Ven, no necesitas dinero ni equipaje.
Aquí la única moneda de curso legal es el amor.
No te preocupes por el traje.
Aquí todos vamos casi desnudos, como los hijos de la mar.

www.jesusquintero.com EL LOCO DE LA COLINA> REFLEXIONES
Jesús Quintero
EL LOCO DE LA COLINA

LAS PALABRAS Y EL TIEMPO

2006-04-15T15:33:00.000+02:00

Alaíde Foppa
Las palabras y el tiempo

I
Una infancia
nutrida de silencio,
una juventud
sembrada de adioses,
una vida
que engendra ausencias.
Sólo de las palabras
espero
La última presencia.

II
Casi todo lo espero
de las palabras
sin saber siquiera
lo que prometen
lo que niegan
lo que está más allá
del eco que despiertan.
No sé
si nacen en mis labios
o alguien
me las va dictando
en un mudo lenguaje
del que ignoro la clave.

III
Acaso me escondo
en las palabras
y abrigo en ellas
mi desnudez,
o acaso
me van quitando
hasta el último velo
que me disimula.

IV
Temo las palabras
porque lastiman con su roce
lo que es apenas nacimiento,
temo que destruyan
sentimientos intactos.
dura corteza
para la poesía
pesada máscara
sobre su rostro claro.
ay, quién pudiera
volver música
y rasgar el aire
sin esfuerzo...

V
¿Por qué escribo?
¿Por qué estoy sola
y me asustaría
mi voz?
¿Por qué despierto
de un sueño confuso
que no recuerdo?
¿O sólo porque encuentro
una página blanca
y tengo un nudo
en la garganta?

VI
Toda la vida
buscando palabras
propias
sinceras
nuevas
olvidadas
limpias,
para decir
sin decirlo
un secreto que lastima,
para dejar
que sangre la herida,
para consuelo
de no hacer
lo que no se puede hacer.

VII
Suelen hablarle a alguien
los poetas.
Se dirigen al pueblo
con una espada reluciente
o con una espiga
en la mano,
cantan dulces canciones
al ser amado,
revelan a nuestro asombro
deslumbrantes paisajes
y dejan flores
en su camino.
Y yo,
en mi oscuro nido
llevo la poesía
como un mal oculto
como un secreto
como un fruto prohibido.

VIII
Poesía nocturna
casi sin palabras.
¿De dónde llega?
¿Por qué se detiene
aquí
esta noche
su indescifrable lenguaje?

IX
Palabras latentes
buscan su camino.
No saben
adónde van
ni para quién son.
Mas si logran
atravesar mi noche
las veré brillar
de repente.

X
Escribo en la sombra
mudas palabras
que nadie sabe,
signos confusos
que nadie lee,
resabios de sueños
sin aurora,
palabras dormidas
en un largo silencio.

XI
Me visita a veces
todavía
en las palabras
de un poeta amigo
o en alguna
palabra mía
florecida
inesperadamente.
Misteriosa flor
desarraigada,
efímera presencia
a todos oculta:
poesía.

XII
Una poesía
nació esta mañana
en el aire claro.
Estaba distraída,
se me fue de la mano.

XIII
Quisiera decirlo todo
con unas pocas palabras
cotidianas
y que al decir
manzana
vibraran en el aire
frescos colores
sabores acidulados
equilibrios formales
memorias
símbolos.
Pero
¿hace falta la palabra
si existe la manzana?

Alaíde Foppa fue una feminista guatemalteca, profesora de la UNAM, critica de arte y poeta.
Militó activamente en el movimiento de derechos humanos de Guatemala.
En diciembre de 1980 fue detenida por un comando militar en la ciudad de Guatemala. Nunca apareció. Sin embargo se supo que murió en una sesión de tortura.
La poesía fue el hilo conductor de su vida.

Pido que el camino sea largo

2006-03-21T00:27:00.000+01:00

Pido que el camino sea largo

Pido que el camino sea largo
pues lo que ha de acontecer
lo llevo dentro de mi alma,
el pasado dicta mi suerte…
Mi destino es la nada,
pido que el tiempo se detenga,
encontraré otros lugares,
la problemática me seguirá.
Vagaré por otras ciudades
con las mismas emociones,
en otras calles…
En dónde fije mis ojos
y adonde quiera que vaya,
contemplaré la miseria de mi vida.
En dónde quiera que viva
aparece mi pasado
como condena dictada.
Adonde quiera que arribe
tendré mi ruina
dónde quiera que este
hallaré el abismo
y la negación a resurgir.
Mi destino es el vació
y la estupidez cotidiana.
Pido que el viaje sea largo
quizá así me salve de la huida.

María Alventosa Talens
Madrid 4 de Febrero de 2006

EL PADRE PABLO

2006-03-20T23:45:00.000+01:00

El Padre Pablo
Ugo Calvigioni

Desperté temprano como todo domingo, aroma a café, tostadas, lecturas del periódico.
Camine hacia las puertas de la catedral, esperaba ver un sol radiante, pero algunas
nubes grises y vientos como venidos de lugares paganos acariciaban los arcos del
santuario. La gente del pueblo llegaba y se situaban como siempre en el mismo lugar.
Un día pleno.
Solo un asiento quedaba sin ocupar.
Comencé la misa como de costumbre, mis oraciones, algunos cantos de mis ayudantes.
Por un instante se hizo silencio...
entraba ella, directo al único asiento vacío.
De figura esbelta, con capa obscura,
la seguí con la vista hasta buscar su mirada.
Sus ojos grises me invadían desde allí sentada, miles de fieles y solo la veía a ella.
Sentía correr por mis venas pecado y lujuria, mientras oraba.
Cerré los ojos para pensar por un momento que solo era una ilusión,
levante mi rostro y nadie había.
Nadie.
Solo ella,
sentada frente a mi, ofreciendo su cuerpo.
Nos amamos en el altar, entre oros y encajes de satén,
con la inmensidad de un sacrificio, fuegos sin freo
cruzando los pecados, sin paz.
A lo lejos, escuchaba murmullos que se acercaban,
gente corriendo, alborotada.
No pude abrir los ojos, aquella mujer era,
mi muerte.
Mujer de ojos grises, rosa del pantano,
hoy todavía te busco, y me encuentro en otra frontera.
Este humilde Padre, seguirá pecando por ti.

NOTA SOBRE LA CONSTRUCIÓN DE LAS MASAS

2006-03-20T03:21:00.001+01:00

Nota sobre la construcción de las masas

Alguna gente es joven y nada
más y
alguna gente es vieja y nada
más
y alguna está en el medio y
sólo en el medio.
y si las moscas usaran
ropa
y todos los edificios ardieran en
fuego dorado,
si el cielo se sacudiera como
en la danza del vientre
y todas las bombas atómicas empezaran a
gritar,
alguna gente sería joven y nada
más y
alguna gente vieja y nada
más y el resto sería lo mismo
el resto sería lo mismo.
los pocos diferentes
son eliminados bastante rápido
por la policía, por sus madres, sus
hermanos,
y otros
por sí mismos.
Lo que queda es lo que
ves.
Es duro.

Charles Bukowsky
EEUU

LA VENGANZA DE DON QUIJOTE

2006-02-06T16:36:00.000+01:00

Capítulo nosecuántos

LA VENGANZA DE DON QUIJOTE

que trata del artificio para desfacer el grande entuerto del malandrín y de otras maravillas que el lector leerá

Manuel Talens

Una turbia mañana del mes de julio, la presencia de gente desconocida (no el ruido de la puerta cuando la abrieron) lo despertó. Altos en la penumbra del cuarto, curiosamente simplificados por la penumbra (siempre en los sueños de temor habían sido más claros), vigilantes, inmóviles y pacientes, bajos los ojos como si el peso de las armas los encorvara, Alejandro Villari y un desconocido lo habían alcanzado, por fin.
Jorge Luis Borges, La espera

Sacha Talens: Ofrenda a Dulcinea (tinta sobre celofán)

Le encantaban los espejos, la literatura fantástica, la electrónica y las enrevesadas hazañas de la Biblia. David Menahen descubrió la fantasía como todo el mundo, cuando tuvo el suficiente raciocino para darse cuenta de que la imagen de su cuerpo frente a la luna del armario se correspondía con la realidad, pero era inexistente, intangible.
La veneración por la literatura fantástica le vino después. Sin duda animado ante el embeleso por los espejos que observaba en su nieto, el abuelo de David le regaló a los ocho años una edición infantil de Through the Looking-Glass and What Alice Found There, de Lewis Carroll. Ni que decir tiene que el niño leyó el libro con pasión. A partir de entonces observó con ojos distintos la biblioteca de su abuelo, una soleada pieza repleta de volúmenes que revestían por completo las cuatro paredes. Empezó a leer por el anaquel inferior de la derecha, según se entraba desde el rellano de las escaleras, y fue avanzando en dirección al Sur, luego al Este, después al Norte y a continuación al Oeste, para por fin cerrar el círculo cuadrado del anaquel, de nuevo en dirección al Sur, tras haber convergido con sus lecturas en el lado izquierdo de la puerta. Necesitó cuatro años para completar el primer anaquel, durante los cuales engulló buena parte de Lovecraft, todo Asimov, Dracula, de Bram Stoker, Frankenstein, de Mary Shelley, las obras completas del francés Jules Verne, The Adventures of Huckleberry Finn, de Mark Twain, el falso orientalismo de Salgari y los falsos apaches de Karl May, cientos de relatos de autores olvidados e incluso algunas obras de un magnífico escritor argentino traducido al inglés. Quizá fuese The invention of Morel, con sus infinitas posibilidades de amoríos intangibles, la novela que despertó la futura curiosidad de David por la electrónica de implicaciones metafísicas.
Los Menahen residían en Burwell, un diminuto pueblo de Nebraska cuyos escasos habitantes, habituados a las soap operas de la televisión, encontraban incomprensible una familia libresca como aquélla. Pero en realidad los Menahen no vivían allí, sino en mundos de ensueño. Criaron fama de gente rara.
A los doce años, ya erudito en ciencia ficción, David Menahen subió de grado y atacó el segundo anaquel. Catorce meses después, cuando avanzaba de nuevo en dirección al Sur, se topó con un libro de título curioso: The Adventures of Don Quixote, by Cervantes (translated by J. M. Cohen and published in England by The Chaucer Press, 1950). Le preguntó a su abuelo por el hallazgo.
–Es la historia de un hombre que se trastornó de tanto leer y luego quiso aplicar sus lecturas a la vida de todos los días. Por supuesto, se dio de bruces contra la realidad.
David tardó siete semanas en terminar la novela. Se detuvo con delectación en el episodio de los molinos de viento y llegó a aprender de memoria el discurso de Don Quijote a los cabreros sobre la ignorancia antigua entre las palabras tuyo y mío. Tomó buena nota del cuerdo delirio del caballero de la triste figura y nunca olvidó su infortunado destino.
Su afición por la Biblia se forjó años más tarde, en el quinto anaquel, cuando David estaba a punto de iniciar sus estudios de electrónica audiovisual en el Massachussets Institute of Technology, tras haber obtenido providencialmente una beca de la Fundación Donahue gracias a sus excelentísimos resultados escolares, situados por encima del noventa y nueve percentil de los estudiantes del país. La familia Menahen, de origen lejanamente sefardí, no practicaba religión alguna y el único culto doméstico era la literatura, por lo cual la Biblia, incluido el Nuevo Testamento cristiano, formaba parte de la biblioteca como una novela de novelas. La edición que leyó el muchacho era un precioso facsímil de la vieja traducción de Wiclif, editado en Boston en 1924.
Los años universitarios de David Menahen en los alrededores de Cambridge (Massachussets) fueron febriles en lo científico, pero de poco esparcimiento extracurricular. No disponía de dinero extra para compartir vida social con sus compañeros de curso, por lo que pasaba las noches de claro en claro y los días de turbio en turbio en el pequeño taller de electrónica que había instalado en el ropero de su minúsculo apartamento. La embriagadora actividad de los microcircuitos, combinada con la lectura espesa de tratados económicos subversivos y con el tierno contrapunto de las parábolas evangélicas terminaron por atrofiarle las neuronas de la codicia, lo cual dejó vía libre al desbordamiento mesencefálico de la hormona del amor. Pronto corrió la voz en el MIT de que era un tipo raro. Hay estigmas familiares que a uno lo persiguen vaya donde vaya.
Fue por entonces, exactamente el 17 de mayo de 1988, cuando puso a prueba con éxito su primer experimento. En apariencia la invención se trataba de un televisor Sony como los demás, pero David había sustituido los microchips del circuito primario, made in Japan, por otros de producción propia con soldaduras covalentes de titanio paranormal y durante unos minutos, en la soledad de su ropero, fue el único ser humano sobre la tierra que logró contemplar en la pantalla, con diecisiete años de antelación, una escena aterradora de un hombre con indumentaria color naranja en un entorno tropical. Su cara le resultó familiar cuando la cámara lo enfocaba en primer plano, pues reconoció en seguida el rojo hemangioma de nacimiento, en forma de corazón, que se le destacaba en la mejilla.
Pero aquel invento revolucionario, y al mismo tiempo secreto, provocó un fallo imprevisto: el tendido eléctrico del estado de Massachussets se sobrecargó de tal manera con la avalancha de energía sobrenatural que al cabo de seis minutos de retransmisión premonitoria hubo un corte de luz generalizado que aún recuerdan en New England como una pesadilla, pues se necesitaron tres días para repararlo. David, por miedo a que las investigaciones policiales llegasen a descubrir que él había sido el autor material de un desastre que ocasionó pérdidas económicas multimillonarias, hizo desaparecer la prueba tangible de su culpabilidad en el fondo del río Charles. Al fin y al cabo, se dijo, lo importante es tener la fórmula en la cabeza.
Su camino de allí en adelante, ahora ya lo sabía, estaba trazado. Terminó los estudios con el número uno de su promoción y sorprendió a todo el cuadro profesoral del MIT al anunciar que renunciaba a una carrera académica. Dio la excusa de que no podría soportar las presiones que ésta ocasiona. Regresó a Nebraska, aceptó sin dudarlo un oscuro puesto de programador informático en una compañía electrónica de Omaha, alquiló un bungalow en el suburbio de Laplatte y se puso a la labor. El trabajo en Northern Digital Unlimited Co. le proporcionaba suficiente dinero para sobrevivir y continuar por las noches, en el sótano de su casa, las investigaciones cuánticas sobre ondas hertzianas de logaritmo inverso cargadas de iones telehipnóticos provocadores de verdad.
Era un hombre solitario. Nadie le conoció mujer, si bien las pesquisas posteriores que llevó a cabo la brigada científica –por medio de un software ultrasofisticado de recuperación de datos informáticos– descubrieron que el disco duro de su portátil clónico personal había mantenido conexiones asiduas a través del chat con una dirección electrónica de San Francisco, dulcinea@hotmail.com, y que aquellos intercambios virtuales alternaban análisis de crítica literaria, descripciones semióticas de iconos telesensitivos, fórmulas euclidianas incomprensibles y apasionadas cartas de amor.
La biblioteca que David fue reuniendo llegó a superar a la de su abuelo. Se enfrascó tanto en la lectura de libros científicos y en las ecuaciones del proyecto de su vida que olvidaba con frecuencia hasta el aseo personal. Cualquiera hubiese podido tomarlo por el espíritu del hambre. El rostro se le quedó enjuto. Los ojos, sin embargo, le brillaban al mirar. Era alto y seco, se ataviaba con ropa de saldo del Salvation Army y la grotesca figura que componía al circular por las calles, subido en su vieja bicicleta y con el paraguas en ristre, promovía la sonrisa de los vecinos. Los perros ladraban a su paso. Parecía un caballero andante posmoderno.
Sólo en su taller se sentía feliz. El sótano estaba atiborrado con montones de aparatos, microchips, procesadores, circuitos impresos, antenas retroparabólicas, módulos de visualización bidireccional, tiristores, cámaras digitales de alta definición, módems, conmutadores inalámbricos, magnetos, radares, escáneres, deuvedés, disquetes, cederrones, espectrógrafos, diodos, resistencias, dispositivos de gestión de relés, cables de multiconducción en vacío y un sinfín de artilugios más, todos ellos multiplicados hasta lo eterno por espejos de trampantojo en las paredes, que previamente hizo instalar con el objetivo de nutrir la fantasía. Nadie escapa a los recuerdos de la niñez.
Su plan avanzaba con lentitud, pero sin descanso alguno. En la Navidad de 2003, cuando ya peinaba algunas canas en las sienes, se sintió preparado para actuar. Tenía casi un mes por delante. Cronometró varias pruebas simuladas en circuito cerrado de televisión y calculó todos los detalles con la exactitud matemática que había definido su existencia.
Por fin, el 24 de enero de 2004, justo cuando todas las cadenas televisivas nacionales conectaron con el Congreso en Washington para retransmitir en directo el discurso sobre el estado de la nación del presidente George W. Bush, David Menahen apretó el interruptor de su flamante artefacto. La suerte estaba echada. El hardware emitió un zumbido y se puso en marcha. El primer mandatario sonreía con mansedumbre en las pantallas del país.
–Señor Presidente de la Cámara, Vicepresidente Cheney, miembros del Congreso, distinguidos invitados y conciudadanos –dijo con su inconfundible acento de Texas–, esta noche, Estados Unidos es una nación llamada a hacerles frente a grandes responsabilidades. Y estamos poniéndonos a su altura para cumplir con ellas –respiró hondo y continuó–: Soy un embustero, mentí en la guerra contra Afganistán y volví a hacerlo en la de Irak. Estaba al corriente de que Sadam no tenía armas de destrucción masiva, pero necesitábamos su petróleo para seguir alimentando el imperio y por eso provocamos el conflicto. El gobierno de este gran país es hoy en día culpable de genocidio y de grandes actos terroristas contra la humanidad…
Pero entonces, el artefacto de David Menahen volvió a fallar de la misma forma que aquel otro construido en 1988. La electrónica nanomolecular no es una ciencia totalmente exacta, al abrigo de cortacircuitos exteriores. Los ingenieros del servicio de inteligencia determinaron en su informe que el vetusto tendido eléctrico del Mid West no había podido soportar el disruptivo kiloamperaje de las corrientes telepáticas emitidas desde Laplatte contra las fuerzas hertzianas que llegaban vía satélite a Nebraska. El estado entero se quedó en tinieblas.
Al amparo de la repentina oscuridad, el porcentaje de atracos, saqueos y asesinatos aquella noche se multiplicó por tres en Omaha. Por su parte, las cadenas de televisión del país interrumpieron de manera abrupta el extraño discurso de George W. Bush y los telespectadores no pudieron presenciar la escena increíble que tuvo lugar en el Congreso, durante la cual varios agentes de FBI se lo llevaron detenido como paso inicial del impeachment de que fue objeto dos años más tarde, en marzo de 2006, convicto de atentado verbal, público e irreversible, contra el honor y la democracia de Estados Unidos.
David pasó casi toda la noche en vela en su bungalow del suburbio de Laplatte. Sólo pudo conciliar el sueño después del amanecer. En su fuero interno estaba seguro de que esta vez la suerte no iba a acompañarlo como en 1988, pues los adelantos tecnológicos del siglo XXI permitían ya que la omnipresente red antiterrorista del país localizase con exactitud la procedencia de cualquier ataque espiritual contra los medios de comunicación. Recostado en la cama, tomó en sus manos la Biblia que solía ojear por las noches desde sus años adolescentes. Pero esta vez no la abrió al azar, sino que fue directo al Evangelio de Juan, buscó el capítulo 18 y, con premonición, recitó en voz alta los versículos 1 al 13. Tenía miedo, pero se sentía satisfecho de su hazaña. El malandrín había mordido el polvo, la escena entera de la confesión estaba grabada en su deuvedé y seguramente en los de millones de hogares de América del Norte. Don Quijote acababa de vencer a los molinos de viento. Por una vez, se dijo, aunque sólo fuese por una vez, la fantasía logró ser más poderosa que la realidad.
Se quedó dormido entre sudores fríos. Soñó que corría junto a Alicia y que los dos cruzaban del otro lado del espejo. Al llegar a un monte con olivos la perdió de vista. Había amanecido y la brisa de la mañana le pareció sombría. Era ya (lo supo con la certeza de los sueños) el 25 de enero de 2004. La presencia de dos desconocidos, no el ruido de la puerta cuando éstos la abrieron, lo despertó. Altos en la penumbra del dormitorio, pero bajos los ojos como si el peso de las pistolas que empuñaban los encorvara, los agentes federales lo habían descubierto, por fin. David Menahen no opuso resistencia y se dejó llevar, sin decir palabra, con las manos esposadas a la espalda. Le vendaron los ojos y lo trasladaron por aire a un lugar desconocido. Horas después, durante el interrogatorio, tampoco abrió los labios, ni siquiera cuando le aplicaron electricidad en los genitales. Estaba mentalmente preparado para resistir. Por último, en un cuarto sin ventanas lo fotografiaron de frente y de perfil mientras un anónimo funcionario en mangas de camisa recitaba ante una grabadora, con voz monocorde, «varón caucásico, seis pies de altura, ciento treinta y ocho libras de peso, signo distintivo en la mejilla izquierda, una mancha roja en forma de corazón».
Luego, lo despojaron de todo, de sus ropas, de sus documentos de identidad, de su pasado, y un agente hispano de contrainsurgencia le entregó una bolsa con el definitivo uniforme color naranja. Al despuntar el día, desde el aeropuerto militar de Andrews, un avión despegó con rumbo a Guantánamo.

www.manueltalens.com

MÁS CONSEJOS

2006-01-25T13:20:00.000+01:00

Yo siempre traspaso los buenos consejos que me dan. Es para lo único que sirven.

Oscar Wilde

UN CONSEJO

2006-01-25T13:18:00.000+01:00

Un consejo es algo que pedimos cuando ya sabemos la respuesta, pero preferiríamos no saberla.

Erica Jong

STEFAN ZWEIG

2006-01-21T19:07:00.000+01:00

Voy a contarte mi vida entera, esta vida mía que
no empieza, realmente, hasta el día que te vi
por primera vez.
Stefan Zweig

GILBERT HERDT

2006-01-20T21:48:00.000+01:00

GILBERT HERDT:

"LA SEXUALIDAD ES UN DERECHO HUMANO,
Y CONSIDERO QUE MERECE RESPETO EN TODAS LAS SOCIEDADES Y ESTADOS"

Gilbert Herdt, antropólogo y especialista en sexualidad humana.
Actualmente es el director del Centro Nacional de Recursos sobre Sexualidad y del Programa de Estudios sobre Sexualidad Humana de la San Francisco State University (EEUU).

AVE DE PARAISO

2006-01-19T21:32:00.000+01:00

.Traducido del portugués por Elkin Obregón Sanín

Una vez por semana visitaba a la mujer. Para exaltarse, lo decía conmovido. Ella lo creía, y lo recibía con pastel de chocolate, licor de peras y frutas recogidas en la huerta. Los vecinos comentaban aquellos extraños encuentros, pero ella lo quería cada vez más. Él, adivinando su vida fácil, le pedía disculpas con los ojos, como diciendo, de qué otro modo debo amarte.
Comía el pastel y rehusaba lo demás. Aunque la mujer insistiera. Es por ceremonia, pensaba ella escondiéndose en su sombra. Una vez le preparó una cena sorpresa. La comida olía muy bien, las esencias acababan de llegar de la China. Brillaban los cubiertos y los adornos comprados especialmente para el día de la fiesta, cuando él abriría los ojos, encantado.
El hombre observó todo con aprobación. Siempre la había juzgado sensible a la armonía, a la gracia. Una confianza que sintió desde el mismo instante en que se conocieron: en el tranvía, advirtiendo que había olvidado el dinero del pasaje, ella miró a su alrededor sin decidirse a pedir auxilio. Él pagó y le dijo, casi en un susurro, yo también necesito ayuda, ella sonrió y él le tomó la mano, ella accedió con timidez, y cuando la dejó a salvo frente a su puerta le prometió volver al día siguiente.
-No insistas, no quiero cenar. Con naturalidad, parecía un pez inspeccionando el mar. Ella lloró, pensando, entre tantos hombres Dios me destinó el más difícil. Fue el único instante de desfallecimiento de su amor. Al otro día recibió rosas, y la tarjeta tan sólo decía: amor. Ella rió arrepentida, condenando su incontinencia. No debía haberlo sometido a semejante prueba, que él rehusó heroicamente. En la siguiente visita la amó con fervor de apátrida, y repetía en voz baja su nombre.
Una vez desapareció tres meses, sin cartas, telegramas ni llamadas telefónicas. Ella pensó, voy a morir. En torno de la misma mesa, el mantel pintado de rojo, que había preparado durante un largo sábado, la cama de sábanas blancas, que ella lavaba personalmente, evitando el exceso de anilina, la casa, en fin, que él dejó de frecuentar sin dar aviso. Recorría las calles y a cada suspiro agregaba:
-¿Qué es de la mujer sin la historia de su amor?
Había cursado el bachillerato en su ciudad natal. No quiso ser profesora. Desde pequeña soñaba con casarse. Su única ambición. Temía al hijo ajeno sustrayéndole una fuerza que los de su propia carne merecían. La madre protestó, necesitaban dinero. El padre había perdido el empleo, la edad le pesaba. Terminó en el mostrador de la farmacia de su padrino, y la madre, cosiendo por encargo. A ella le correspondía encargarse de los oficios de la casa, ya que se negaba a ejercer el magisterio. Fue entonces cuando descubrió los encantos de la cocina. Pero la receta del pastel vino más tarde. Norma apareció, muy elegante, con su vestido amarillo, pidiéndole ayuda para coser una falda plisada, modelo que había visto en el puesto de revistas de la esquina. Aunque pensaba que Norma era frívola, siempre insistiendo en que la acompañara a los bailes donde se pescaba novio con facilidad, nunca la censuró. Conoció entonces a la otra, amiga lejana de Norma. Compañeras en el curso de dactilografía, las dos ansiaban trabajar en una firma americana. Después viajarían a Estados Unidos, pasearían por la Quinta Avenida. Norma soñaba en conquistar un oficial americano. Lamentando que ya no nos visitaran, como en la época de la guerra. La otra oía, casi al final le preguntó:
-¿No quieres venir? Se refería a la entrevista en la firma americana. Negó con la cabeza. Le dio vergüenza explicar que quería casarse. Era más fácil, y su corazón se lo pedía. -Ya lo sé, a ti sólo se te pueden ofrecer recetas de pastel de chocolate, dijo la otra, molesta.
A esto sí accedió, entusiasmada. Exigiendo una receta escrita. Y que la otra telefoneara a la madre, para que confirmara los ingredientes que en ese momento le dictaba la memoria. En casa, por lo estricto de los gastos, no pudo prepararla. Pero se consolaba: en cuanto ame a alguien lo sorprenderé con mis postres. Acarició siempre la esperanza de que los pasteles de chocolate fueran la sobremesa del marido. Los dulces sólo servían para consentir al amado. Tanta simplicidad conmovía a Norma. Años más tarde, cuando se separaron y fue perdiendo los amigos, su destino era renunciar al mundo para conservar el amor. Antes de alejarse para siempre, Norma le dijo, poniéndole la mano en el hombro:
-Esto tenía que pasarte.
Quiso aún explicar, decirle que se engañaba. Pero Norma se marchó sin mirar atrás, caminando con decisión.
Cuando él volvió meses después, le trajo regalos, besó largamente su cabello, que según afirmaba, olía a cielo, le hizo ver la importancia del viaje, no se arrepentía de haberse ido por el placer del regreso. A ella le pareció gentil su explicación. Corrió a la cocina, antes de que él la llevara a la alcoba. Valiéndose de dosis exactas trató de lograr la perfección. No admitía el amor sin que el pastel estuviera esperándolos, especialmente los días de fiesta. Él rió, encantado de aquel capricho, no se sentía con derecho a protestar. También él respetaba su libertad. Dejó que terminara. Ella volvió al fin, como diciéndole estoy lista para tu difícil ausencia. Siempre era discreta en las cosas del amor, y él apreciaba su recato. Repudiaría un proceder atrevido, que mancharía para siempre la ilusión de poseerla como si aún fuese la primera vez. Intuyéndolo, ella escondía la cabeza en la almohada, velando sus dulces lágrimas. Él gritaba, como un vasallo del rey Arturo: ¡Las mujeres son gratas! ¡Las mujeres son gratas!
Ella interpretaba el sentido de sus palabras. Secaba sus lágrimas, entregándose con pudor. Jamás rehusaba tales escenas. A veces se repetían a la semana siguiente. Él fingía no advertir que ese encanto amenazaba con agotarse. Hacía cuanto podía para renovarlo. Por eso la amó tanto durante aquellos años. Su fantasía se apoyaba también en las sorpresas. En ocasiones adoptaba disfraces, barbas y bigotes falsos, pelucas. Llegaba sin prisa, dando tiempo a la sospecha de los vecinos, y no para que pensaran que ella lo engañaba, sino porque le divertía crear esas ilusiones.
Obediente, ella se exaltaba. Aunque sufriera su ausencia. Su amor en días difíciles se inquietaba de tal modo que consultaba el calendario con la esperanza de que fuera día de pastel de chocolate, cuando sin duda él vendría. Hasta el fin del año, el calendario registraba todos los días de su visita. Ella jamás le sugirió un cambio de fecha, o una mayor asiduidad. Respetaba aquel sistema.
En los comienzos de mes, sin embargo, él llegaba más temprano, trayendo el dinero para los gastos de la casa, y cualquier excedente que le hiciera falta. Lo depositaba sobre la frutera, aunque hubiera en ella bananas, peras, manzanas que ella adoraba, imaginándose entre la nieve. No sabía explicarlo, pero comiendo manzanas se sentía elegante, de guantes pécari importados, hablando francés y con un pañuelo de seda en la cabeza.
Dejaba allí el dinero hasta que él partía. Después, lo ponía junto al misal. Los dos se sometían a los ritos.
Un día le dijo: Vamos a salir ya mismo, porque nunca hemos ido al cine, y como quiero ir al cine contigo antes de morir, es hora de que cumplamos mi deseo.
Ella lo abrazó llorando de alegría: ¡Eres mío, cómo eres mío!
Fueron y no se divirtieron, él tildó de obscenos los episodios de amor. Ella no estuvo de acuerdo, pero su felicidad no la impulsaba a la insistencia. Comieron helado mientras él seguía protestando. Ella se manchó el vestido, y entonces él rió, le gustaban sus curiosas intuiciones, su modo de errar en las cosas pequeñas.
La madre la visitaba dos o tres veces al año. Todavía cosía por encargo. Discretamente, preguntaba por él. Temía irritarla. Nunca había comprendido aquel casamiento. Él se había opuesto a que usara vestido de novia, alegando que el traje nupcial sólo debía ser visto por el esposo. Pero después de la ceremonia, ya a solas en el cuarto, le obsequió un vestido blanco, con velo y guirnaldas. Esa primera noche ella surgió ataviada a la medida de sus sueños, y él cerró los ojos y los abrió de nuevo para ver si ella estaba aún a su lado, la mujer que amaba, y conmovido habló del modo que ella comprendía: Estás hermosa, sólo faltaría que el sacerdote nos casara de nuevo, y cuando en medio de la noche conocieron sus cuerpos, él le pidió que reposara, porque era él quien debía colgar en el armario el vestido de novia comprado para ella, con ninguna otra mujer podría haber obrado de esa manera, y ella nunca lo olvidó.
Así pues, cuando la madre la visitaba, la hija le preguntaba por el padre, cómo iban las cosas, sin invitarla nunca a quedarse, aunque vivía lejos, viajaba horas en tren para regresar a su casa. En aquellas breves visitas, la hija de nada se quejaba. Parecía encantada con su situación. La madre nunca había visto una mujer más feliz. A veces sentía deseos de preguntar: A qué hora llega él. O prolongar la visita para verlo cuando viniera a cenar.
Pero, a partir de las cuatro, la hija empezaba a ponerse inquieta, se levantaba a cada rato pretextando naderías, fingía ocupaciones, él solía demorarse, le aseguraba ansiosa. A la hora de la despedida, la madre siempre repetía: Bonita vuestra casa.
A la semana siguiente, adivinando, él preguntaba: ¿Y tu madre, nunca volvió? Ella ponía una cara triste, abrazada a él susurraba: -Sólo te tengo a ti en el mundo. Él la besaba, y como pidiendo disculpas, decía: Vuelvo el próximo miércoles, ¿estás contenta? Ella sonreía, el rostro brillante, los cabellos como a él le gustaban. Ya con algunos hilos blancos. Hilos que él respetaba, pensando: Ella es pura, es pura.
Un día no resistió, llegó disfrazado, en una última tentativa de confundir a los vecinos. Traía en las manos sendas maletas. Ella sufrió en silencio la perspectiva de una larga ausencia. Lo ayudó como si estuviera cansado, la vida era dura para él. Le trajo agua helada, lamentando no tener una fuente en el solar, de tenerla la adornaría con piedras, tal vez pondría una imagen. El hombre bebió, se quitó el disfraz que nunca había recibido de ella censura alguna. Y asumiendo una fingida independencia habló en voz alta, para que ella escuchara:
-Terminó el tiempo de prueba. Esta vez vine para quedarme.
La mujer lo miró, escondiendo su profunda alegría, y corrió después a la cocina. Nadie la superaba en los pasteles de chocolate.

Nélida Piñon

ALGUNAS VECES ME ASUSTA LO QUE ESCRIBO

2005-11-27T16:10:00.000+01:00

“Algunas veces me asusta lo que escribo,
pero no puedo mirar a otro lado.
Y no miraré.
Ese es el único lugar al que me dirijo...
Y es un lugar libre”.

Toni Morrison
Premio Pulitzer 1998 y Premio Nobel en 1993:

EL POEMA DE LA ROPA SUCIA

2005-11-20T14:41:00.000+01:00

Este es el poema de la ropa sucia
porque hemos viajado de ciudad en ciudada
cumulando ropa blanca sucia y sudadas camisas,
blue-jeans costrosos y grumosos de nuestro jugo y remeras ajadas por nuestra gloriosamente desordenada pasión
y ropa interior tiesa por nuestro gozo.

He vuelto a casa a lavar mis ropas,
dan golpecitos en el piso del baño como lluvia,
el agua se lleva goteando los días hasta ti
el agua sucia me habla de amor.

Vaporosa en las burbujas de nuestro amor,
he zambullido mis manos en agua caliente
como podría zambullirlas
en tu corazón.

Después de años de manchas y chapoteos
estoy finalmente limpiándome.
Volaré hacia ti con una valija de nueva ropa sucia,
me despojaré de mi ropa, la amontonaré en el suelo,
y dejaré que friegues mi cuerpo con tu amor.
(Erika Jong)

NO TE DES POR VENCIDO

2005-09-29T00:00:00.000+02:00

No te des por vencido
ni aún vencido,
no te sientas esclavo
ni aún esclavo;
trémulo de pavor,
piénsate bravo
y arremete feroz
ya mal herido.

Ten el tesón del clavo enmohecido,
que ya viejo y ruin vuelve a ser clavo;
no la cobarde intrepidez del pavo
que emaina su plumaje al primer ruido.

Procede como Dios que nunca llora,
o como Lucifer que nunca reza,
o como el robledal cuya grandeza,
necesita del agua y no la implora...

¡ Qué muerda y vocifere vengadora,
ya rodando en el polvo, tu cabeza!

ALMA FUERTE

Sueños, entre recuerdos...

2005-09-23T18:48:00.000+02:00

Vienes de un relato,
surges en un cielo soñado,
desde un viento crispado
con él baja la temperatura, despierta la humanidad.
Te rodea mi idealismo,
a lo Corín Tellado...
En ella se ha perdido lo imprevisto
y los guiones,
sólo el limbo
que reconforta y protege.
En el recuerdo
mis sueños acarician lo que intuyen de ti
y se demoran, insaciables, como a la espera
sobre una utopía,
de un mensaje,
una cita,
que se abra una puerta.
y me invites a entrar.

María Alventosa Talens
Septiembre de 2005

Dualidad anhelada...

2005-09-23T18:39:00.000+02:00

Dualidad anhelada...

El único amante a quien siempre ama
la enajena...
El único hombre ante el que decrece...
la destruye.
La oscuridad anega su senda compartida,
transmutando en herida silenciosa.
Ante el pánico,
dualidad
que asfixia su intención.
Está cansada
a punto de ceder,
hace mucho tiempo
que la muerte la observa.
Él,
el hombre,
duerme.
No hay nada
que perturbe sus sueños,
estaba prevenido.
Ella misma
le dio las instrucciones
para usarla.
Los fantasmas abordan la mente
de la que siempre lo ama,
bebiendo del desastre
y en silencio.
Ahora llueve,
afuera y adentro.

María Alventosa
Valencia 17 de Septiembre de 2005

CIUDAD DE CRISTAL

2005-09-07T23:40:00.000+02:00

Cada vez que daba un paseo se sentía como si se dejara a sí mismo atrás, y entregándose al movimiento de las calles, reduciéndose a un ojo que ve, lograba escapar a la obligación de pensar. Y eso, más que nada, le daba cierta paz, un saludable vacío interior. El mundo estaba fuera de él, a su alrededor, delante de él, y la velocidad a la que caminaba le hacía imposible fijar su atención en ninguna cosa por mucho tiempo. El movimiento era lo esencial, el acto de poner un pie delante del otro y permitirse seguir el rumbo de su propio cuerpo. Mientras vagaba sin propósito, todos los lugares se volvían iguales, y daba igual donde estuviese. En sus mejores paseos conseguía sentir que no estaba en ningún sitio."

(Fragmento de “Ciudad de Cristal” de Paul Auster

Energías desatadas, mentiras amordazadas...

2005-09-07T13:07:00.000+02:00

Escribo poesía
levanto pasiones
describo mi vida
Destrozo emociones…
Más tarde, me compadezco de mis ojos
Y lloro.
Mentiras amordazadas.
Un tiempo después
Mis letras agradecen mi compasión.
Sonámbula, ando de puntillas,
no quiero despertar.
Estoy delirando,
una visión tras otra…
con tal de no escuchar
el diáfano idioma de mi vida.
Energías desatadas.
Necesito que me muestren,
aceleradamente,
automáticamente…
la lujuria de vivir en retirada.
No soy un ángel,
Quizá sí sea:
Una gran bestia seductora.
La brisa trae una sombra oscura,
con ella los demonios
para sobrevivir.
Y ahora soy un obelisco plagado de espejos,
Desde ellos,
quiero pasar adentro
del silencio.
No me gustan las noticias,
son silencios subterráneos
donde camuflar los hechos.
Me despojo del disfraz parodiado,
lleno de mentiras,
en mi alma llueve…
ya no figura ningún registro,
al igual que en la política…
Siento dos realidades
y no avanzamos,
una es la que mis ojos ven:
una tortura, el presente.
La otra,
la de ellos…
traza demonios en laberintos,
encima de una farsa
suavizada y encogida
que se burla del silencio…
El himno suena así:
Energías desatadas
Mentiras amordazadas…
Entre silencios habito,
con la esperanza insensata
de que en cualquier momento
alguien entenderá el himno
y finalmente será un archivo.

María Alventosa

REVISTA EL LABERINTO

2005-09-07T00:35:00.000+02:00

Definen a Laberinto como:
-publicación de artículos y textos que analicen las contreadiciones de la sociedad y el estudio y desarrollo de las teorías que ayuden a superarla.
-Instrumento para el encuentro de personas, con o sin afiliación politica, creandose lazos entre todos los que son afines a la revista.
-Lugar de debate, crítica y autocrítica entre lectores y colaboradores.

La revista sale a la luz en Octubre de 1999...

Revista Laberinto

http://laberinto.uma.es

CULTURA

2005-09-06T23:57:00.000+02:00

Nace la revista sin permiso...
El consejo de Redacción sin permiso:

Lo seguro no es seguro.
Lo que es, no persistirá como es...
Y del jamás, saldrá el todavía

Bertol Brecht

SI DIOS FUERA MUJER

2005-08-30T23:53:00.000+02:00

¿y si Dios fuera mujer?
-Juan Gelman

¿Y si Dios fuera mujer?
pregunta Juan sin inmutarse,
vaya, vaya si Dios fuera mujer
es posible que agnósticos y ateos
no dijéramos no con la cabeza
y dijéramos sí con las entrañas.

Tal vez nos acercáramos a su divina desnudez
para besar sus pies no de bronce,
su pubis no de piedra,sus pechos no de mármol,
sus labios no de yeso.

Si Dios fuera mujer la abrazaríamos
para arrancarla de su lontananza
y no habría que jurar
hasta que la muerte nos separe
ya que sería inmortal por antonomasia
y en vez de transmitirnos SIDA o pánico
nos contagiaría su inmortalidad.

Si Dios fuera mujer no se instalaría
lejana en el reino de los cielos,
sino que nos aguardaría en el zaguán del infierno,
con sus brazos no cerrados,
su rosa no de plástico
y su amor no de ángeles.

Ay Dios mío, Dios mío
si hasta siempre y desde siempre
fueras una mujer
qué lindo escándalo sería,
qué venturosa, espléndida, imposible,
prodigiosa blasfemia.

Mario Benedetti

EL SECRETO DE ANDAR POR LA NOCHE

2005-08-27T01:10:00.000+02:00

Anoche leí poemas tuyos
en un bar de San Telmo.
Anoche aquellos poemas partieron de viaje
como en otras noches que los viernes proponen
y se excusan prolongadas / esfumadas en sus designios.
Escaparon bebidos por una rosa insaciable.
Anoche leí poemas tuyos
y regresé muy tarde a casa.
Te busqué en la cocina,
luego di una vuelta por la biblioteca
pero sólo un viento azul
giraba incesante en el aire,
en esa hora
hora en que bajan los ángeles
aquellos ángeles
que sólo saludan a María.

Marcelo Marcolin

SOY...

2005-08-13T21:10:00.000+02:00

¿Soy tu Dios
tu amorcito
tu todo?
Si no soy tu Dios, tu amorcito, tu todo...
no te molestes en pulsar el timbre de mi catacumba.
No estoy para nadie
que mienta menos que esto.

Carlos Patiño

LA DEL PIRATA COJO

2005-08-09T02:33:00.000+02:00

No soy un fulano
con la lágrima fácil,
de esos que se quejan sólo por vicio.
Si la vida se deja yo le meto mano
y si no aún me excita mi oficio,
y como además sale gratis soñar
y no creo en la reencarnación,
con un poco de imaginación
partiré de viaje enseguida
a vivir otras vidas,
a probarme otros nombres,
a colarme en el traje y la piel
de todos los hombres
que nunca seré:
Al Capone en Chicago
legionario en Melilla
pintor en Montparnasse.
Mercenario en Damasco
costalero en Sevilla
negro en Nueva Orleans.
Viejo verde en Sodomade
portado en Siberia
sultán en un harén.
¿Policía? ni en broma
triunfador de la feria
gitanito en Jerez.
Tahur en Montecarlo
cigarrillo en tu boca
taxista en Nueva York.
El más chulo del barrio
tiro porque me toca
suspenso en religión.
Confesor de la reina
banderillero en Cádiz
tabernero en Dublín.
Billarista a tres bandas
insumiso en el cielo
dueño de un cabaret.
Arañazo en tu espalda
tenor en Rigoletto
pianista de un burdel.
Bongosero en la Habana
casanova en Venecia
anciano en ShangriLa.
Polizón en tu cama
vocalista de orquesta
mejor tiempo en Le Mans
Cronista de sucesos
detective en apuros
conservado en alcóhol.
Violador en tus sueños
suicida en el viaducto
guapo en un culebrón.
Morfinómano en China
desertor en la guerra
boxeador en Detroit.
Cazador en la India
marinero en Marsella
fotógrafo en Play Boy.
Pero si me dan a elegir
entre todas las vidas,
yo escojola del pirata cojo
con pata de palocon parche en el ojo,
con cara de malo,
el viejo truhán,
capitán
de un barco que tuviera
por bandera
un par de tibias y una calavera.
Joaquin Sabina

VOY HACERTE FELIZ

2005-08-09T02:22:00.000+02:00

Voy a hacerte feliz.
Sufrirás tanto
que le pondrás mi nombre a la tristeza.
Mal contrastada, en tu balanza empieza
la caricia a valer menos que el llanto.
Cuánto me vas a enriquecer y cuánto
te vas a avergonzar de tu pobreza,
cuando aprendas -a solas- qué belleza
tiene la cara amarga del encanto.
Para ser tan feliz como yo he sido,
besa la espina, tiembla ante la rosa,
bendice con el labio malherido,
juégate entero contra cualquier cosa.
Yo entero me jugué. Ya me ha perdido.
Mira si mi venganza es generosa.

Antonio Gala

EL AMOR

2005-08-09T02:20:00.000+02:00

"El amor es una amistad con momentos eróticos"
Antonio Gala

RECUERDA, CUERPO...

2005-08-04T17:35:00.000+02:00

Recuerda, cuerpo, no sólo cuándo se te amo,
no sólo los lechos donde te reclinaste,
mas también aquellos deseos que, por ti,
en miradas brillaron claramente
y en la voz se estremecieron-y que un
obstáculo fortuito los frustró.
Ahora que todo se halla en el pasado,
parece casi que a los deseos
aquellos te hubieras entregado-cómo brillaban,
recuerda, en los ojos que te miraban;
cómo en la voz por ti se estremecían, recuerda, cuerpo.

Constantin Cavafis 1918

Perdón; pido a los ausentes

2005-08-02T22:49:00.000+02:00

Teníais una cosa
que muchos deseaban
por su poder:
dinero...
Entonces, un iluminado
poderoso y malo como el veneno
invento algo...
La raza pura;
pura ¿de qué,
de quién...?
Aquella mentira fue creciendo
pues tenían que arrebataros
el dinero.
Y os quitaron
incluso la vida.
Diseñaban barracones
para exterminaros;
construían celdas,
bunkers,
crematorios...
Era un secreto a voces,
representaban la muerte.
No quiero reconstruir
para la esperanza,
sólo pretendo que no olvidéis...
El hombre
tiene memoria frágil
y yo un cuerpo helado.
Pasaron cosas,
paradojas...
que marcarían
un antes y un después.
Sin justificación alguna,
alambradas: hambre,
enfermedades,
palizas,
y...
torturas.
Más tarde,
se repite la historia,
pero esta vez
sois vosotros los hostigadores.
Los otros
tienen algo
que vosotros queréis,
una ciudad que se cierne sobre cables,
un territorio,
un tesoro...
Entonces, alguien
manipulando vuestro credo
lo convirtió
en el compás de su delirio,
tema sagrado,
espuela de venganzas...
¿De quién?
quizá de Dios,
dicen vuestros locos egregios.
Aquello fue creciendo
Hoy hay más muertos
más ausentes...
Teníais que despojarlos
del territorio
con escusas,
sin holocausto.
El resto de los mortales
os cree, o necesita hacerlo,
sólo porque ahora
sois el capital.
Otros dicen que actuáis por acumulación.
¿Y el resto, los que no hemos pactado?
Al final, los mismos sucesos
torturas
equipaje de heridas
y cadáveres innecesarios;
pero menos expresados
más silenciados
y muy manipulados
Levando anclas...
Por ambas ambas partes
causa y efecto
viaje a los infiernos
con lágrimas de polvo.
Noticias
noticio
desde aquí
desde adentro
la letra herida
venera su dolor
con una reverencia sin final
pide perdón
sin importar el credo
por todos ellos
los ausentes.

María Alventosa

Lágrimas de sangre en Madrid, un once de Marzo

2005-08-01T21:50:00.000+02:00

Madrid llora
por los acontecimientos.
Con ella España
quizá el Mundo,
la Humanidad.
Dejémonos de hipocresías
de falacias,
y tratemos
de coexistir,
de solucionar,
evolucionar.
No al terrorismo,
al terror,
a matar
por la espalda
sin dar la cara,
sin dar opción.
Desde aquí,
desde mis letras,
al capital,
a los politicos,
al terrorismo
basta ya.

María Alventosa

Fin...

2005-07-23T15:01:00.000+02:00

Después de un viaje
después de un desencuentro:
Deciden desguazar
un tren automático.
Tras sacar
de mi maleta
mi disfraz
de mujer independiente,
liberada,
y libre...
modelo años setenta,
me desvisto,
suelto lastre.
He citado
a mi cómplice
el Alquimista de Emociones.
Redactaré una carta,
que el leerá
por mí,
en silencio...
con una sola palabra:
Fin...
Maravilloso disfraz;
ajeno al dramático suceso,
al comienzo del segundo acto
de la tragedia,
el tren
puede ser desguazado,
por expertos y especialistas
en ingeniería emocional...
Dentro de mí
algo cambió
y no volverá a cambiar
jamás...
ya no pienso
ya no.
Y ahora
sólo tocas mi cansancio
y tú ya no me dueles
fíjate qué triste.
Y el sol saldrá, para ellos...
Fin...

María Alventosa
17 de Enero de 05

Ideas de Cataclismos

2005-07-20T00:29:00.000+02:00

Heridas narcisistas y políticas
Metamos,
guardemos
tus ideas de cataclismo
en un cuarto oscuro;
sácate las telarañas
de tu mente,
primo...
Te negaron
editar el pergamino,
en el archivo supremo.
Cabeza Rapada,
alega...
que no fuiste pirata...
malo, muy malo,
quíza lleguéis a las manos
a través de la retórica,
sé que tendremos problemas.
Mientras los cronistas
de Cabeza Rapada
semejan una fortaleza
más bien un clan,
tú celebrarías
la muerte de Portal...
Yo mostraré
tu pergamino
en la puerta norte
de la ciudad secreta,
estos habitantes
saben la calidad
del documento,
su implicación politica...
y no pueden por menos
de elogiar
su inimitable estilo
y sus extraordinaria valia.
Tendremos cuidado
con las verdaderas arañas
para que no roben
tu transcripción,
de su nuevo destino.
Sin pronunciar una sílaba
Imaginábamos
Sospechábamos...
apuraron nuestra sorpresa:
devuélvenos, insensata
sus grafemas,
nosotros te retornaremos
a tu laberinto,
asesinada,
por tu ceguera...

22 de abril de 2004
A mi primo, con respeto...
María Alventosa

SIN TENER FE

2005-07-20T00:22:00.000+02:00

César Ricaurte

Sin temer fe.
No se necesita, cuando una boca atrapa
a otra y sucesivamente se invierten los papeles.
Ahora me desnudo.
Introduzco la mano en mi cuerpo. Rebusco en mis vísceras.
Saco el corazón.
Te lo ofrezco entero, latiente y caliente.
Veo entre las sombras,
un viejo mendigo nos espía para cuando nos descuidemos
tirar piedras a los pájaros que anidan en nuestra ventana.
Un silencio salvaje protege al cuerpo de las heridas.

Seducción

2005-07-15T22:32:00.000+02:00

Una vez quise ser inteligente...
Un día deseé ser hombre...
A veces ambiciono
poseer las letras de otros escritores,
y apartarme de las mías.
En mitad de estas quimeras
apareces tú...
A destiempo,
en la distancia.
Y quiero que sepas más de mí
que yo misma,
que conozcas de mis conocimientos
y de mis amores ordinarios.
Tal vez sospechas que yo adiviné en ti
conexión,
y que los dos presentimos
la seducción.
En la distancia
leemos las mentiras del futuro.
Asistimos a la caza de brujas,
estúpidos cuentos de magia.
Devoremos juntos el espacio.
Quizá pienses
en burlarte de mi ignorancia.
Utiliza tu inteligencia...
¿Hombre sabio?
Mírame
soy sólo una mujer arrebatada
haciendo el amor.
Entonces,
quizá me habites,
tal vez me des la humedad de tus labios,
el calor de tu cuerpo,
el sabor de tu piel...

María Alventosa Talens
Mayo de 2005

DÍA 28

2005-07-15T20:58:00.000+02:00

Acabó de despertar.
Desde mi ventana veo a dos niños arrojando una pelota.
Me concentro en ella.
Es de colores, pero la veo en blanco y negro.
Uno de los niños trata de alcanzar el cielo con la pelota.
La tira lo más alto que puede ¿será que siempre tratamos de
alcanzar el cielo arrojando lo que más queremos?
La pelota, no regresa, está en el cielo... Como Yo.
Nada se mueve alrededor.
En la parálisis se reinventó el Universo.
Un segundo Big Bang.
La sangre se derrama y me mancha, pero es por amor.
Con sueños que transcurren siempre bajo la luna llena

César Ricaurte

Mi legado

2005-07-15T00:46:00.000+02:00

Hoy es un día gris de diciembre.
Sois muy pequeños, quizá demasiado, para entender todo este juego de la salud, o las travesuras de mi cuerpo; pero en el caso de que yo pasara a otro plano, quiero que esta carta fuera mi legado a mi obra más preciada, vosotros.
Sois el resultado de un sueño: el amor. Escalaré montañas, abriré otras dimensiones; pero siempre estaré.
Hoy voy hacer un viaje ficticio, yo diría que onírico. Me van a operar, el cirujano no sabe cuánto tiempo durara la intervención ni si ello me hará abandonar este cuerpo y pasar a otra realidad: más energía y menos materia, sólo sería una metamorfosis.
Todo esto me asusta, para qué engañaros. Pero debéis saber que vuestra existencia me da fuerza para seguir aquí, arraigada. Sois mis raíces, enanos.
Quizá por motivos de logística mi cuerpo busque deslizarse a otro estadio, pero no penséis que os abandono o, tal vez, que os traiciono. No... nada de eso, aquí estaré. Con cuerpo de mujer o en forma de espora, más aquí permaneceré. Contad conmigo, os amo.
Y, desde mi añoranza sin fondo, creare el eslabón para estar cerca.
La vida puede resultaros lacónica, llena de falsedades aprendidas, y vuestro camino quizá sea pedregoso, pero aunque parezca una ironía, si aprendéis a percibir otras realidades, quizá veáis y sintáis que vuestro futuro es de un azul diáfano...
Y, por favor, aquí y ahora no olvidéis nunca el secreto: por encima de todo os quiero.
Lo que más me duele, como espada clavada en mi interior, es que tal vez no os vea crecer, ni pueda sentir cómo dejáis de estar pegados a mí, para construir vuestras propias creencias, vuestro mundo autónomo.
Bueno, me tragaré la rabia. Sólo quiero pediros que seáis justos.
Muchos días y noches hemos vivido juntos, mucho os queda por soñar. Puede pareceros una controversia, pero pensad que la vida esta llena de realidades, las vuestras...
Siempre que me recordéis, hacedlo con mi copa de cava seguida de mi sonrisa y, después mi risa fuerte, acelerada, que os dice al oído, os quiero.
Mi legado: el amor.

Diciembre de 1991

SABER QUE...

2005-07-15T00:43:00.000+02:00

Saber que se sabe lo que se sabe
y que no se sabe lo que no se sabe;
he aquí el verdadero saber.

Confucio

DEJA QUE LAS PALABRAS

2005-07-13T22:51:00.000+02:00

Deja que las palabras
obren en ti
déjales ser libre
entrarán en ti se adentrarán
hacedoras de formas sinfín
generarán en ti esa vivencia
deja que las palabras obren en ti
que hagan contigo lo que quieran
rehacedoras de formas con la materia
harán con la tuya
exactamente lo mismo
porque son lo que hacen
así comprenderás que revivirán
para ti esa vivencia y su significado
como la naturaleza
porque son naturaleza y no invento
ni descubrimiento sino verdadera naturaleza
harán natural la materia en ti
tal como das una especie de vida a la palabra
deja que las palabras obren en ti.
Yoná Wólaj

Yoná Wólaj nació en Israel en 1944 y murió en Kiriat Ono en 1985. Su fama de líder de la poesía de vanguardia se consolidó después de su muerte. Su poesía despertó frecuentes controversias por su lenguaje franco y sus atrevidas metáforas.

Bajada a los infiernos

2005-07-12T00:54:00.000+02:00

Siempre andamos a tientas
y en ese andar,
mi cárcel social,
desfigurada,
con muros Azules.
Pero alguien se coló
por la rendija,
por el teclado.
La destrucción de la cárcel,
la muerte del muro,
Chamuel.
Después llego Azul,
un encuentro
El Artesano
con Él...
la bajada a los infiernos.
Mi duende del teclado,
se transmuto en demonio.
Chamuel ángel de las sombras,
extraño,
extravagante,
mensajero arrepentido.
Mi carne se desgarra
por lo que producen tus manos,
en mi cuerpo.
Hallazgo lejano
y puente allí
en el otro continente...
Después me atrapaste,
Dos Mundos...
Más tarde,
quisiste encarcelarme
en tus dibujos de alcoba,
con Butterfly
hubo alas.
Con tus letras generosas
atrapas mis emociones,
mis sueños,
mi vida,
mi cuerpo.
Este que quiso huir
de enseñanzas,
limites...
Andanzas de burdel,
parecen las mías
por tu infierno.
Y yo me quedo sola
y me siento impostora
con la ira,
con el mar.
Y él se queda solo
detrás de su obra,
y me ama.
Y el vértigo de su pasión
me encarcela
y el se va...
hacia el baile peligroso de su obra,
hacia una ciénaga.
Ángel salvaje
carcelero
de mi cuerpo,
cuanto más me atrapas
más fácil resulta la huida.
Extraños infiernos los nuestros
transmutados en trabalenguas
de amor trascendental.
La explicaciónes sencilla,
tan sencilla como
la bajada a los infiernos,
ciega y fiera,
sin alma con cuerpo,
todo es un solo Universo
Chamuel

María Alventosa

AMOR CIBERNÉTICO

2005-07-12T00:50:00.000+02:00

MANUEL TALENS

La conoció por internet, lo cual es una nueva manera –inédita hasta ahora– de conjugar el sentido bíblico del verbo conocer. Tres semanas antes había respondido a un anuncio del periódico que le ofrecía conexión ADSL ultrarrápida de banda ancha más una cafetera eléctrica y un reloj despertador, todo ello al precio irrisorio de veinte euros mensuales. Una ganga.
El ciberespacio revolucionó su vida solitaria y al poco tiempo viajaba por la pantalla del PC con la misma soltura que un astronauta al mando de su nave. No tardó en iniciar una frenética correspondencia por correo electrónico con los miembros de diversos foros de discusión, en donde lo mismo se divagaba sobre guerras petroleras que sobre las tetas de Sara Montiel; además, hizo nuevas amistades en los cuatro continentes y, sobre todo, descubrió el chat. ¡Ah, el chat!
Su vida sentimental cambió de signo cuando alguien le comentó las virtudes del último portento tecnológico en cibercomunicación instantánea, el Messenger. Sin dudarlo, descargó el software, lo instaló en el disco duro y empezó a chatear con su primo Alfonso, el testigo de Jehová. Por supuesto, aquellas conversaciones escritas en tiempo real perdieron pronto cualquier interés, pues no hay cosa más aburrida que soportar al plasta de Alfonso con sus rollos de la Biblia. Pero como unas cosas llevan a otras, se enteró pronto de que el ciberespacio alberga miles de mujeres dispuestas a chatear sobre lo que él más añoraba, el amor. Bendito internet.
Y, de hilo en ovillo, la encontró. A pesar del sugerente seudónimo que ella utilizaba para firmar –Embriagadora–, parecía tímida al principio y tardó un par de sesiones en entrar en faena, pero cuando lo hizo resultó ser una hembra desinhibida, que lo dejaba al borde del colapso con un repertorio infinito de deliciosas guarrerías –cuyo único defecto era su carácter virtual, no real–, provocadoras infalibles de un consuelo inmediato tras el chat.
La temperatura fue subiendo entre los dos, el calor del verano también. Embriagadora, de manera casual, le comentó una vez que solía bañarse topless en la Malva-rosa y él supo entonces que ella era de Valencia. Aprovechó la ocasión para meter cuña: "Oye, pues yo vivo en Cuenca. ¿Por qué no concertamos un encuentro de verdad?".
Se pusieron de acuerdo. La cita fue el mes de julio, pongamos el 27, en el paseo de la playa, frente al chiringuito de L'Estimat. Él llegó por la mañana y se alojó en el Astoria. Preparó el acontecimiento con esmero: corte de pelo a la navaja, fragancia Calvin Klein for men, triple cepillado de dientes, calzoncillos limpios y un paquete de doce preservativos que compró en la farmacia de la esquina. "Que se jodan los obispos", pensó con sarcasmo al echárselo al bolsillo.
Fue en taxi hasta la Malva-rosa. Las piernas le temblaban cuando llegó al paseo. Allí, junto a la farola convenida, vio una silueta femenina con el clavel rojo en la mano. Era ella. "A la mierda la virginidad", dijo entre dientes, "que treinta y cinco años son muchos años, leche".
El miedo y la alegría se le agolparon en la garganta. Deseaba al mismo tiempo huir y abrazarla, pero a aquellas alturas ya no era posible dar marcha atrás. Apretó el paso, forzó una sonrisa y se abandonó al destino.

El País, 27 de julio de 2004

Confrontaciones

2005-07-10T13:57:00.000+02:00

Prepotencia,
alejamiento
reencuentro...
Volver a mirarte
ha sido,
clavar navajas
en mí.
Eres...
una plaga andante...
Amenazas con tu presencia
pero no te implicas.
Te echo de menos
cuando éstas conmigo.
Te enamorarás de mí,
escribiré
y dejare de escalar,
la autocensura...
es muy fuerte
regresará,
el miedo...
Retornas con las promesas de la nada.
Me haces bailar,
Salvajemente...
tus emociones
son como la nada.
Eres como esos hombres
que olvidan su papel,
y no conocen
la dirección del dolor.
Te escribo,
para decirte:
Que eres un pájaro,
de fuego
te pongo alma,
de hombre fuerte.
Desde el suelo,
desde el aire: me asusto,
me oculto,
entre idas y venidas.
Vació personalmente mi corazón,
que me olviden...
retrocedo,
decido hablar
con alguien,
pero aquí nadie quiere
la palabra compromiso.
Mi madriguera esta vacía
yo misma lo hice.
Acabé, con el espejismo,
en mi feudo
no existe la vergüenza.
Qué maravilla.
María Alventosa

CANCIÓN DESESPERADA

2005-07-10T13:35:00.000+02:00

Tango
Letra y Música: Enrique Santos Discépolo

¡Soy una canción desesperada...!
¡Hoja enloquecida en el turbión..!
Por tu amor, mi fe desorientadase hundió,
destrozando mi corazón.
Dentro de mí mismo me he perdido,
ciego de llorar una ilusión...¡
Soy una pregunta empecinada,
que grita su dolor y tu traición..!

¿Porqué
me enseñaron a amar,
si es volcar sin sentido
los sueños al mar?
Si el amor,
es un viejo enemigo
y enciende castigos
y enseña a llorar...
Yo pregunto: ¿porqué?
¡Sí!, ¿porqué me enseñaron a amar,
si al amarte mataba mi amor?
Burla atroz de dar todo por nada
y al fin de un adiós,
despertar¡llorando!...

¿Dónde estaba Dios cuando te fuiste?
¿Dónde estaba el sol que no te vio?
¿Cómo una mujer no entiende nunca
que un hombre da todo, dando su amor?
¿Quién les hace creer otros destinos?
¿Quién deshace así tanta ilusión?
¡Soy una canción desesperada
que grita su dolor y su traición...!

EL DÏA DEL ORGULLO GUAY

2005-07-10T13:25:00.000+02:00

EL ORGULLO GUAY.-

Después de toda una vida aguantando que mis amiguinos me tachasen de "NO COMPROMETIDO", nueva forma de marginar a un marginado desde dentro del propio grupo marginal, me decido.

Realmente siempre había tenido curiosidad por asistir a uno de esos eventos multitudinarios, y más si, como en esta ocasión, uno tiene la posibilidad de verlo tanto desde fuera como desde dentro.

Me preparé concienzudamente para la aventura, incluso conseguí como novio puntual a los efectos a un tipo IMPRESIONANTE de esos que dejan con la boca abierta a cualquier maricón que se precie.

Con todo, yo intentaba ponerme en mi lugar, y hablaba con quien realmente me convenció para ir: el Jose.
Empeñado en "reivindicar" (él, sí, sí, él) los derechos de los maricones, acabó convenciéndome para ir a la manifa, aunque no consiguió convencerme de sus altruistas intenciones; en realidad yo quería ir a ver a toda una serie de monos de feria protagonizando un desfile más de fiesta propagandística que de reivindicación real, que, por otra parte, es una lucha que ya está obsoleta, desde mi punto de vista al menos.

Llegado el día, me puse mi disfraz de mariquita, perfectamente estudiado para la ocasión: vaqueros ajustados y convertidos en "piratas" según el más puro estilo "punk" (o sea, enganchados con unos vulgares imperdibles de mierda que compré en un todo a 0.60 €) que tan de moda se ha puesto esta temporada en el mundillo gay; camiseta ajustada (compresiva, diría yo) y, por supuesto, sin mangas, marcando el poco o mucho músculo que uno tenga (en mi caso más bien poco); bolsito de moda, pequeño, pero compacto y amplio por dentro (amplio, amplio, y una mierda amplio!!! eso es lo que dicen, pero al final, como te han dicho que es amplio, tú empiezas a meter, y acabas reventándolo, y, haaaaalaaaaaaaa, a comprar otro, un poquito más grande, claro, y otra vez los mismo; o sea, que al final te acabas llevando la mochila de siempre pero habiéndote comprado entre medias los cinco tamaños de bolso correspondientes, vamos! un puto engañabobos), color? negro, faltaría más. O sea, que iba yo hecho un brazo de mar, o una piltrafa, según se mire (según lo miro yo iba completamente ridículo)

Pugné en todo caso por meterme en el papel lo más posible, y yo, que nunca me he cortado por manifestarme en cualquier parte de la manera que mejor me pareciese en ese momento (es por ello de la cantidad de veces que he metido la pata en el momento justo y menos adecuado), pues ese mismo yo me convencí de que ese era el momento y el lugar para mostrarse ante el mundo como inconfundiblemente MARICA.

Nos encaminamos hacia la manifa, habíamos quedado justamente en el punto donde iba a finalizar, así que, para llegar a la cabecera de la misma, tuvimos que realizar el recorrido a la inversa. Por supuesto, no llegamos a tiempo; conclusión: la manifa casi nos aplasta cuando llegamos a ella, así que nos apartamos para dejar pasar las primeras pancartas reivindicativas, que mira tú por donde, reivindicaban que la política no nos considera maricones en todo lugar, momento y circunstancia. No sabía yo que para hacer política hay que denotar en qué lado de la cama duerme uno.
Jose comenzó a exaltarse en ese momento, comenzando a gritar "slogans" reivindicativos que él consideraba adecuados para el momento:

-JOSE.- NOSOOOTRAS PARIMOS, NOSOOOTRAS DECIDIMOS!!!!!

Me llevó algún tiempo hacerle comprender que los maricones no tenían ninguna intención ni ningún interés en parir; parece que al final lo conseguí, pero no sé si fue peor el remedio que la enfermedad.

En nuestro intento de integrarnos en la manifa, esperamos pacientemente a que fueran pasando los grupos políticos, aunque a puntito estuvimos de adjuntarnos al grupo de los anarquistas, ese era nuestro espíritu de reivindicación homosexual: la anarquía.

Sin embargo, desde nuestra posición en la plaza de Cibeles, veíamos bajar por Alcalá tooooda una muchedumbre de peña en torno a unas gigantescas formas que éramos incapaces de identificar. Alguien tras de nosotros comentó: "Mira, mira! por ahí vienen las carrozas!"
"Carrozas!?!?!?!?" -pensé yo- y me salió el acento: "ESTO YE UN CIRCOOOOO”. Por supuesto, esperamos a que se acercasen, con la lentitud propia de cualquier manifestación, y metidos entre la gente que se agolpaba en los laterales para ver el espectáculo.

Evidentemente, la gente que se apostaba a los lados de la calle por donde transcurría la manifestación circense, eran todos personal "normales" que iban a ver a los "monos de feria" disfrazados, y yo parecía totalmente un mono de feria disfrazado que iba a ver a la gente que iba a ver a los manifestantes. Las miradas de reprobación comenzaron a multiplicarse, y la gente se preguntaba por qué cojones estaba yo allí en lugar de estar marchando con el resto de los mariquitas disfrazados; en realidad sé que la gente se preguntaba eso porque yo mismo también me lo preguntaba.

La respuesta llegó al mismo tiempo que las carrozas. Pero antes asistimos pacientemente al paso de los mariquitas del PSOE, que gritaban todos a potente coro:

-TODOS.- NO SE VE, NO SE VE... A LOS MARIQUITAS DEL PP.

a los mariquitas de IU, que a su vez gritaban:

-TODOS.- NO SE VE, NO SE VE.... A LOS MARIQUITAS DEL PP.

pues menuda libertad de expresión que piden los condenados, no? queriendo una manifestación pública de un hecho privado. Pero vamos a ver! Cómo cojones van a salir los mariquitas del PP a la calle, más aún, encima quieres que vayan a la manifestación pública anual de los maricones, pero qué se piensan estos, que son idiotas o qué!!!!????? Habría que ser verdaderamente gilipollas para ser del PP siendo mariquita, pero sería ya el colmo ser del PP, ser mariquita y encima GITARLO EN LA MANIFESTACIÓN DEL ORGULLO GAY! Sí claro, y los apedreamos por maricones, fachas y gilipollas, no!?

Luego el ambiente se relajó, y comenzaron a pasar por nuestros ojos:
los mariquitas de la Comunidad de Andalucía
los mariquitas de la Comunidad Valenciana
los mariquitas de la Comunidad de Castilla La Mancha
los mariquitas de la Comunidad de Catalunya
.... todos muy organizaditos por territorialidades, y yo, inocente de mí, no dando crédito, comprendí que ser mariquita no es nada si no va acompañado de una opción política y una territorialidad marcada

ah! los mariquitas de la Comunidad de Euskadi
y akí, el Jose se desbordó, claro!, como es vasco, comenzó de nuevo a gritar:

-JOSE.- GORA EUSKADI LIBREEEEEE! GORA EUSKADI LIBREEE!!

en seguida comencé con la segunda parte del discurso que había comenzado antes, y traté de nuevo de explicarle que en realidad, aunque él fuera vasco y aquella gente portara con orgullo La Ikurriña, aquello no era en realidad una manifestación política (en este punto he de reconocer que ni siquiera yo mismo estaba convencido de que tuviese razón). En todo caso, algo me impelió a insistir en mi razonamiento, y ello fue que estábamos justamente en frente del Cuartel General del Ejército; los soldaditos que estaban de guardia no tuvieron mejor idea, los pobrecillos, que asomarse a la terraza del edificio para ver el desfile, y mira tú que mala suerte, va el Jose y los ve! Pero eso no fue lo peor, lo peor fue que ellos también le vieron, claro que él hizo lo posible por conseguirlo, y algo más que lo posible, hizo lo improbable, lo inaudito, lo impropio, lo categóricamente prohibido por todas las normas de convivencia y por el sentido común más básico; el muy hijo de p.... no se le ocurre mejor cosa que ponerse a gritar como un poseso (madre! qué pulmones tiene el chiquillo) a gritar como un loco haciendo todos los aspavientos que pudo, saltando, agitando los brazos, justo en ese momento, justicamente cuando pasaban los mariquitas vascos por allí:

-JOSE.- SOLDADOS! CABRONES! ESOS SÍ SON MARICONES!
SOLDADOS! CABRONES! ESOS SÍ SON MARICONES!
SOLDADOS! CABROUMHMHMHMHHMHMMMMMM!

ahí es donde yo le puse la mano en la boca porque supuse que no tendría tiempo de convencerle antes de que los soldaditos acabaran de cargar el arma y apuntar, que es precisamente lo que estaban haciendo.

Por suerte, llegaron las “Carrozas” (de todo tipo) y Jose encontró un nuevo medio de diversión. De repente me vi envuelto en la marabunta de la gente, no sé exactamente cómo, pero allí estaba, intentando sortear los tacones que amenazaban mis desprotegidas sandalias, los tiarrones anabolizados que ni siquiera me veían a su paso, las plumas sobre estructuras alámbricas que conformaban los vestidos de aquellos que iban vestidos, claro. Entre tanto, yo buscaba al pobrecillo Jose que seguramente estaba allí pasando más miedo que vergüenza, y me lo encuentro saltando detrás de un tipo vestido de negro, veo que el tipo tiene delante una cámara de TV, oigo al Jose gritando:

-JOSE.- MAMÁÁÁÁÁÁÁ, MAMÁÁÁÁÁÁÁÁ

pensando que algo se me está escapando, analizo de nuevo la escena: ahora lo entiendo! era el reportero de Caiga Quien Caiga, y Jose estaba saltando delante de una cámara de ámbito nacional saludando a su madre en una manifestación de maricones, todo muy razonable, verdad? Claaaaroooo, hombre, ahora ve esto tu madre y le da un pasmo y lo ven tus amigos y en cuanto te bajes del autobús el próximo fin de semana te apalean con bates de béisbol, pero nada nada, tu asúmelo con dignidad y ya!

Jose, fiel a sus principios de compromiso social a favor de los maricones, de repente empezó a gritar de nuevo:

-JOSE.- MIRA! MIRA QUE PINTA! QUIERO UNA FOTO, QUIERO UNA FOTO, QUIERO UNA FOTO CON ESOS DOS CABESTROS!!!

miramos hacia donde él apuntaba claramente con el dedo y vemos a dos travestis más altos que dos torres, inmensos, que al Jose le sacaban la cabeza y medio cuerpo; la escenita era realmente digna: el Jose señalando con el dedo, gritando eso de los cabestros y mirando para nosotros, que teníamos todos una cara de susto, una cara de : “AHORA LE DAN, AHORA LE METEN, COMO LE DEN UNA OSTIA, LO DESMONTAN” pero no!, mira, ellas, muy bien tomadas, lo espachurraron contra sí mismas mientras él seguía partiéndose el culo, y le decía a Elena, su novia, que le sacase una foto. La pobre Elenita, que ya no sabía dónde meterse de la vergüenza que estaba pasando, era incapaz de sacarle la foto, y ante el peligro de que el siguiera riéndose y diciendo barbaridades, reaccioné como pude, le arrebaté como pude la cámara a Elena, y le saqué la foto.

En mala hora se me ocurrió hacerle la primera. La carroza siguiente era la de los leather, llenita de tíos super-mega-hiper cachas vestidos de cuero negro y con una pinta de mala leche que te cagas:

-JOSE.- CON ESOS, ELENA, CON ESOS, SÁCAME UNA CON ESOS “CACHONDOS” DE GIMNASIO.

Elena, con más reflejos que yo en esta ocasión, puso la cámara en mis manos y salió corriendo escondida la cara entre las suyas. Cuando volví a mirar, el Jose ya no estaba, pero sí oía un EEEEEEEEOOOOOOOO EEEEEEEEOOOOOO conocido. Miré hacia arriba y vi al Jose que se había subido a la carroza y que estaba agarrando del hombro a uno de esos “cachondos”, como él los llamaba, que tenía por demás una cara de haber matado ya a dos o tres, con lo que no me parece que le hubiera sido muy difícil plantearse que podía matar a uno más. Le tiré la foto e inmediatamente le urgí a que saltase de la carroza. Saltó, sí, saltó sobre un tío más bien gordo que seguía el camión, y oí una voz lejanamente femenina que decía:

-VOZ.- CAGUNDIOS! COMO NO TE APARTES........!
-JOSE.- AAAAAAAHHHHHHH!!!!! ES UNA TÍA, ES UNA TÍA, JODER, ES UNA TÍA, ES UNA TÍA, ES UNA TÍA, ES UNA TÍA, ES UNA TÍA.......

Gracias a dios la voz de Jose se perdía en la muchedumbre mientras la “tía” avanzaba con la caravana.

Yo ya temía la siguiente, y hacía bien, por supuesto! La siguiente carroza era la de los mariquitas pijos, fíjate tú. Allí estaban encaramadas: María Jiménez, Alaska, Martirio, Cayetana Guillén Cuervo y no sé cuántos más de estos personajes, además de una serie de “no-personajes” que se veían radiantes de felicidad por estar donde estaban. Desde sus alturas, éstos iban repartiendo, qué digo!, tirando al aire cosas, qué cosas? fácil! SUS PROPIAS cosas, o sea, ejemplares de la revista Zero. El Jose empezó a gritar “again”:

-JOSE.- A MI! A MI!, YO QUIERO, QUIERO UNAAAAAAAAAAAAA!!!

Y sí, le dieron una, muy amablemente el tío que las repartía se la tendió y el Jose se acercó a recogerla, ufano, feliz, se volvió con ella y me miró sonriente; yo, invadido por una extraña sensación de protagonismo, de repente! también deseé una, y salí corriendo a todo correr detrás del camión que las repartía, que seguía, inexorable, su avance por la caravana; grité, grité denodadamente:

-YO.- A MI! A MI!, YO TAMBIÉN QUIEROOOOOOOOOOOOO!!!!!!!!

pero en esta ocasión el chico no podía, ante la marcha esa inexorable del camión, entregármela en mano, así que se decidió a lanzarme una, una!? UNA!!!!???? Me tiró cinco paks de dos revistas envueltas en celofán sobre un soporte de cartón duro como una piedra. Yo, que vi de repente cómo se me venía un alud de revistas encima, no vi sin embargo el bordillo del jardincillo con el que tropecé, yendo a caer justamente encima de dos tipos de esos “cachondos” con los que el Jose flirteaba alegremente, éstos, a su vez, cayeron encima de un grupo de cuatro lesbianas que también se vieron sorprendidas ante mi empuje, y todos, TODOS!: los “cachondos, las lesbianas, yo mismo y las revistas, caímos estrepitosamente al suelo, a los pies de uno de esos “cabestros” con los que el Jose era capaz de hacerse fotos de la manera más gratuita.

A mi no me trataron son tanta condescendencia, las miradas de odio dieron paso a los insultos, y de ahí se derivaba directamente a la agresión física. Por suerte, el Jose estaba al tanto y corrió a salvarme, levantándome del suelo y explicando a las vícitmas mis nulas aptitudes físicas para algo tan sencillo como correr detrás de un camión en plena manifestación del Orgullo Guay para coger al vuelo cinco ejemplares dobles de revistas envueltas en celofán sobre soporte de cartón-piedra, que es algo que él parecía haber estado haciendo toda la vida: HUMILLANTE!!!!

Ya nada más podía ocurrir! JA! los caminos de dios son insondables y las cosas del Jose incognoscibles!

De repente el Jose tomó conciencia de que, a parte de las carrozas de la propia manifestación, por entre nosotros pasaban también personajes de lo más peculiares, y se lanzó sin pensárselo ni un minuto ni medio ni nada, se lanzó –digo- a la caza y captura de los ejemplares más “llamativos”. De sopetón le vi salir corriendo, detrás de qué? Le seguí con la mirada y le veo agarrando por un brazo a un tipo de dos metros y medio, vestido de Abeja Maya, amarillo chillón chillón chillón, con una camiseta a rayas de todos los colores chillones que uno pueda imaginar, el tipo iba sobre patines, y eso le añadía más centímetros al asunto; el pobre Jose tuvo que correr como un loco para alcanzarlo, y, como no lo conseguía, decidió desarrollar otra estrategia, así que se agazapó detrás de una señal y esperó a que el patinador pasase por allí, para saltar inmediatamente y ponerse en su camino! El ostiazo fue brutal y mientras caían en aparatoso accidente el Jose gritaba:

-JOSE.- LO COGI, LO COGÍ. HACEDME UNA FOTO, RÁPIDO, QUE SE ESCAPAAAAAAA!!!!

Contra todo pronóstico, el patinador no le rompió la crisma, sino que encantado con el “atentado”, posó con su mejor disposición para una y cuantas fotos quisiéramos hacerle; estoy seguro que si hubiera sido yo el protagonista de esa historia, esos dos metros y medio de tío sobre patines me hubiesen destrozado la cara, las piernas y ya de paso la vida, pero no!, como era el Jose, todo era maravilloso y estúpidamente divertido!

Luego persiguió a dos lesbianas madres solteras, animal peligroso donde los haya; a dos maricas punkis; a un grupo de tres tiarrones de cabeza rapada y vestidos de cuero; varios osos, militares, posmodernos, modernillas, emplumados, heteroides, mulatos, chaperos, negros, maricas extranjeros, nacionales,...... todos ellos estaban encantados, encantados! ENCANTADOS! ENCANTADOOOOOOOSSSSSS!!!!!!!!!

Y YO!?!?!?! Y YOOOOOOOO!?!?!?! Yo estaba hasta los cojones del Jose, de la fiesta, de las maricas, del calor, de la peña y de sentirme marginado porque no era un hétero de mierda que se integraba en la fiesta como “EL MAYOR ESPECTÁCULO DEL MUNDO”.

Finalmente, el verdadero protagonista de la fiesta: EL JOSE, nos llevó a tomar una copa a una sidrería, UNA SIDRERÍA, donde tuve que pelearme con el dueño para que me dejara pasar, intentando convencerle de que mi disfraz de mariquita era puntual, y que yo en realidad era un tipo más normal que el jefe del grupo que acababa de entrar. Hubiera debido quedarme fuera: me miraba todo el mundo con una cara!!!! SI ES QUE ME MIRABAN HASTA LAS PUTAS CHINAS DE LAS PUTAS ROSAS!!!!
Desesperado, decidí abandonar la fiesta, marcharme a casa a llorar mis derrotar y abandonar para siempre el difícil mundo de los maricones, donde cualquier heterosexual puede convertirse en el centro de atención y cualquier maricón de pro, de los de toda la vida, puede resultar apaleado, vilipendiado, despreciado y marginado por sus congéneres.

Después de toda una vida aguantando que mis amiguinos me tachasen de "NO COMPROMETIDO", nueva forma de marginar a un marginado desde dentro del propio grupo marginal, me decido.

Realmente siempre había tenido curiosidad por asistir a uno de esos eventos multitudinarios, y más si, como en esta ocasión, uno tiene la posibilidad de verlo tanto desde fuera como desde dentro.

Me preparé concienzudamente para la aventura, incluso conseguí como novio puntual a los efectos a un tipo IMPRESIONANTE de esos que dejan con la boca abierta a cualquier maricón que se precie.

Con todo, yo intentaba ponerme en mi lugar, y hablaba con quien realmente me convenció para ir: el Jose.
Empeñado en "reivindicar" (él, sí, sí, él) los derechos de los maricones, acabó convenciéndome para ir a la manifa, aunque no consiguió convencerme de sus altruistas intenciones; en realidad yo quería ir a ver a toda una serie de monos de feria protagonizando un desfile más de fiesta propagandística que de reivindicación real, que, por otra parte, es una lucha que ya está obsoleta, desde mi punto de vista al menos.

Llegado el día, me puse mi disfraz de mariquita, perfectamente estudiado para la ocasión: vaqueros ajustados y convertidos en "piratas" según el más puro estilo "punk" (o sea, enganchados con unos vulgares imperdibles de mierda que compré en un todo a 0.60 €) que tan de moda se ha puesto esta temporada en el mundillo gay; camiseta ajustada (compresiva, diría yo) y, por supuesto, sin mangas, marcando el poco o mucho músculo que uno tenga (en mi caso más bien poco); bolsito de moda, pequeño, pero compacto y amplio por dentro (amplio, amplio, y una mierda amplio!!! eso es lo que dicen, pero al final, como te han dicho que es amplio, tú empiezas a meter, y acabas reventándolo, y, haaaaalaaaaaaaa, a comprar otro, un poquito más grande, claro, y otra vez los mismo; o sea, que al final te acabas llevando la mochila de siempre pero habiéndote comprado entre medias los cinco tamaños de bolso correspondientes, vamos! un puto engañabobos), color? negro, faltaría más. O sea, que iba yo hecho un brazo de mar, o una piltrafa, según se mire (según lo miro yo iba completamente ridículo)

Pugné en todo caso por meterme en el papel lo más posible, y yo, que nunca me he cortado por manifestarme en cualquier parte de la manera que mejor me pareciese en ese momento (es por ello de la cantidad de veces que he metido la pata en el momento justo y menos adecuado), pues ese mismo yo me convencí de que ese era el momento y el lugar para mostrarse ante el mundo como inconfundiblemente MARICA.

Nos encaminamos hacia la manifa, habíamos quedado justamente en el punto donde iba a finalizar, así que, para llegar a la cabecera de la misma, tuvimos que realizar el recorrido a la inversa. Por supuesto, no llegamos a tiempo; conclusión: la manifa casi nos aplasta cuando llegamos a ella, así que nos apartamos para dejar pasar las primeras pancartas reivindicativas, que mira tú por donde, reivindicaban que la política no nos considera maricones en todo lugar, momento y circunstancia. No sabía yo que para hacer política hay que denotar en qué lado de la cama duerme uno.
Jose comenzó a exaltarse en ese momento, comenzando a gritar "slogans" reivindicativos que él consideraba adecuados para el momento:

-JOSE.- NOSOOOTRAS PARIMOS, NOSOOOTRAS DECIDIMOS!!!!!

Me llevó algún tiempo hacerle comprender que los maricones no tenían ninguna intención ni ningún interés en parir; parece que al final lo conseguí, pero no sé si fue peor el remedio que la enfermedad.

En nuestro intento de integrarnos en la manifa, esperamos pacientemente a que fueran pasando los grupos políticos, aunque a puntito estuvimos de adjuntarnos al grupo de los anarquistas, ese era nuestro espíritu de reivindicación homosexual: la anarquía.

Sin embargo, desde nuestra posición en la plaza de Cibeles, veíamos bajar por Alcalá tooooda una muchedumbre de peña en torno a unas gigantescas formas que éramos incapaces de identificar. Alguien tras de nosotros comentó: "Mira, mira! por ahí vienen las carrozas!"
"Carrozas!?!?!?!?" -pensé yo- y me salió el acento: "ESTO YE UN CIRCOOOOO”. Por supuesto, esperamos a que se acercasen, con la lentitud propia de cualquier manifestación, y metidos entre la gente que se agolpaba en los laterales para ver el espectáculo.

Evidentemente, la gente que se apostaba a los lados de la calle por donde transcurría la manifestación circense, eran todos personal "normales" que iban a ver a los "monos de feria" disfrazados, y yo parecía totalmente un mono de feria disfrazado que iba a ver a la gente que iba a ver a los manifestantes. Las miradas de reprobación comenzaron a multiplicarse, y la gente se preguntaba por qué cojones estaba yo allí en lugar de estar marchando con el resto de los mariquitas disfrazados; en realidad sé que la gente se preguntaba eso porque yo mismo también me lo preguntaba.

La respuesta llegó al mismo tiempo que las carrozas. Pero antes asistimos pacientemente al paso de los mariquitas del PSOE, que gritaban todos a potente coro:

-TODOS.- NO SE VE, NO SE VE... A LOS MARIQUITAS DEL PP.

a los mariquitas de IU, que a su vez gritaban:

-TODOS.- NO SE VE, NO SE VE.... A LOS MARIQUITAS DEL PP.

pues menuda libertad de expresión que piden los condenados, no? queriendo una manifestación pública de un hecho privado. Pero vamos a ver! Cómo cojones van a salir los mariquitas del PP a la calle, más aún, encima quieres que vayan a la manifestación pública anual de los maricones, pero qué se piensan estos, que son idiotas o qué!!!!????? Habría que ser verdaderamente gilipollas para ser del PP siendo mariquita, pero sería ya el colmo ser del PP, ser mariquita y encima GITARLO EN LA MANIFESTACIÓN DEL ORGULLO GAY! Sí claro, y los apedreamos por maricones, fachas y gilipollas, no!?

Luego el ambiente se relajó, y comenzaron a pasar por nuestros ojos:
los mariquitas de la Comunidad de Andalucía
los mariquitas de la Comunidad Valenciana
los mariquitas de la Comunidad de Castilla La Mancha
los mariquitas de la Comunidad de Catalunya
.... todos muy organizaditos por territorialidades, y yo, inocente de mí, no dando crédito, comprendí que ser mariquita no es nada si no va acompañado de una opción política y una territorialidad marcada

ah! los mariquitas de la Comunidad de Euskadi
y akí, el Jose se desbordó, claro!, como es vasco, comenzó de nuevo a gritar:

-JOSE.- GORA EUSKADI LIBREEEEEE! GORA EUSKADI LIBREEE!!

en seguida comencé con la segunda parte del discurso que había comenzado antes, y traté de nuevo de explicarle que en realidad, aunque él fuera vasco y aquella gente portara con orgullo La Ikurriña, aquello no era en realidad una manifestación política (en este punto he de reconocer que ni siquiera yo mismo estaba convencido de que tuviese razón). En todo caso, algo me impelió a insistir en mi razonamiento, y ello fue que estábamos justamente en frente del Cuartel General del Ejército; los soldaditos que estaban de guardia no tuvieron mejor idea, los pobrecillos, que asomarse a la terraza del edificio para ver el desfile, y mira tú que mala suerte, va el Jose y los ve! Pero eso no fue lo peor, lo peor fue que ellos también le vieron, claro que él hizo lo posible por conseguirlo, y algo más que lo posible, hizo lo improbable, lo inaudito, lo impropio, lo categóricamente prohibido por todas las normas de convivencia y por el sentido común más básico; el muy hijo de p.... no se le ocurre mejor cosa que ponerse a gritar como un poseso (madre! qué pulmones tiene el chiquillo) a gritar como un loco haciendo todos los aspavientos que pudo, saltando, agitando los brazos, justo en ese momento, justicamente cuando pasaban los mariquitas vascos por allí:

-JOSE.- SOLDADOS! CABRONES! ESOS SÍ SON MARICONES!
SOLDADOS! CABRONES! ESOS SÍ SON MARICONES!
SOLDADOS! CABROUMHMHMHMHHMHMMMMMM!

ahí es donde yo le puse la mano en la boca porque supuse que no tendría tiempo de convencerle antes de que los soldaditos acabaran de cargar el arma y apuntar, que es precisamente lo que estaban haciendo.

Por suerte, llegaron las “Carrozas” (de todo tipo) y Jose encontró un nuevo medio de diversión. De repente me vi envuelto en la marabunta de la gente, no sé exactamente cómo, pero allí estaba, intentando sortear los tacones que amenazaban mis desprotegidas sandalias, los tiarrones anabolizados que ni siquiera me veían a su paso, las plumas sobre estructuras alámbricas que conformaban los vestidos de aquellos que iban vestidos, claro. Entre tanto, yo buscaba al pobrecillo Jose que seguramente estaba allí pasando más miedo que vergüenza, y me lo encuentro saltando detrás de un tipo vestido de negro, veo que el tipo tiene delante una cámara de TV, oigo al Jose gritando:

-JOSE.- MAMÁÁÁÁÁÁÁ, MAMÁÁÁÁÁÁÁÁ

pensando que algo se me está escapando, analizo de nuevo la escena: ahora lo entiendo! era el reportero de Caiga Quien Caiga, y Jose estaba saltando delante de una cámara de ámbito nacional saludando a su madre en una manifestación de maricones, todo muy razonable, verdad? Claaaaroooo, hombre, ahora ve esto tu madre y le da un pasmo y lo ven tus amigos y en cuanto te bajes del autobús el próximo fin de semana te apalean con bates de béisbol, pero nada nada, tu asúmelo con dignidad y ya!

Jose, fiel a sus principios de compromiso social a favor de los maricones, de repente empezó a gritar de nuevo:

-JOSE.- MIRA! MIRA QUE PINTA! QUIERO UNA FOTO, QUIERO UNA FOTO, QUIERO UNA FOTO CON ESOS DOS CABESTROS!!!

miramos hacia donde él apuntaba claramente con el dedo y vemos a dos travestis más altos que dos torres, inmensos, que al Jose le sacaban la cabeza y medio cuerpo; la escenita era realmente digna: el Jose señalando con el dedo, gritando eso de los cabestros y mirando para nosotros, que teníamos todos una cara de susto, una cara de : “AHORA LE DAN, AHORA LE METEN, COMO LE DEN UNA OSTIA, LO DESMONTAN” pero no!, mira, ellas, muy bien tomadas, lo espachurraron contra sí mismas mientras él seguía partiéndose el culo, y le decía a Elena, su novia, que le sacase una foto. La pobre Elenita, que ya no sabía dónde meterse de la vergüenza que estaba pasando, era incapaz de sacarle la foto, y ante el peligro de que el siguiera riéndose y diciendo barbaridades, reaccioné como pude, le arrebaté como pude la cámara a Elena, y le saqué la foto.

En mala hora se me ocurrió hacerle la primera. La carroza siguiente era la de los leather, llenita de tíos super-mega-hiper cachas vestidos de cuero negro y con una pinta de mala leche que te cagas:

-JOSE.- CON ESOS, ELENA, CON ESOS, SÁCAME UNA CON ESOS “CACHONDOS” DE GIMNASIO.

Elena, con más reflejos que yo en esta ocasión, puso la cámara en mis manos y salió corriendo escondida la cara entre las suyas. Cuando volví a mirar, el Jose ya no estaba, pero sí oía un EEEEEEEEOOOOOOOO EEEEEEEEOOOOOO conocido. Miré hacia arriba y vi al Jose que se había subido a la carroza y que estaba agarrando del hombro a uno de esos “cachondos”, como él los llamaba, que tenía por demás una cara de haber matado ya a dos o tres, con lo que no me parece que le hubiera sido muy difícil plantearse que podía matar a uno más. Le tiré la foto e inmediatamente le urgí a que saltase de la carroza. Saltó, sí, saltó sobre un tío más bien gordo que seguía el camión, y oí una voz lejanamente femenina que decía:

-VOZ.- CAGUNDIOS! COMO NO TE APARTES........!
-JOSE.- AAAAAAAHHHHHHH!!!!! ES UNA TÍA, ES UNA TÍA, JODER, ES UNA TÍA, ES UNA TÍA, ES UNA TÍA, ES UNA TÍA, ES UNA TÍA.......

Gracias a dios la voz de Jose se perdía en la muchedumbre mientras la “tía” avanzaba con la caravana.

Yo ya temía la siguiente, y hacía bien, por supuesto! La siguiente carroza era la de los mariquitas pijos, fíjate tú. Allí estaban encaramadas: María Jiménez, Alaska, Martirio, Cayetana Guillén Cuervo y no sé cuántos más de estos personajes, además de una serie de “no-personajes” que se veían radiantes de felicidad por estar donde estaban. Desde sus alturas, éstos iban repartiendo, qué digo!, tirando al aire cosas, qué cosas? fácil! SUS PROPIAS cosas, o sea, ejemplares de la revista Zero. El Jose empezó a gritar “again”:

-JOSE.- A MI! A MI!, YO QUIERO, QUIERO UNAAAAAAAAAAAAA!!!

Y sí, le dieron una, muy amablemente el tío que las repartía se la tendió y el Jose se acercó a recogerla, ufano, feliz, se volvió con ella y me miró sonriente; yo, invadido por una extraña sensación de protagonismo, de repente! también deseé una, y salí corriendo a todo correr detrás del camión que las repartía, que seguía, inexorable, su avance por la caravana; grité, grité denodadamente:

-YO.- A MI! A MI!, YO TAMBIÉN QUIEROOOOOOOOOOOOO!!!!!!!!

pero en esta ocasión el chico no podía, ante la marcha esa inexorable del camión, entregármela en mano, así que se decidió a lanzarme una, una!? UNA!!!!???? Me tiró cinco paks de dos revistas envueltas en celofán sobre un soporte de cartón duro como una piedra. Yo, que vi de repente cómo se me venía un alud de revistas encima, no vi sin embargo el bordillo del jardincillo con el que tropecé, yendo a caer justamente encima de dos tipos de esos “cachondos” con los que el Jose flirteaba alegremente, éstos, a su vez, cayeron encima de un grupo de cuatro lesbianas que también se vieron sorprendidas ante mi empuje, y todos, TODOS!: los “cachondos, las lesbianas, yo mismo y las revistas, caímos estrepitosamente al suelo, a los pies de uno de esos “cabestros” con los que el Jose era capaz de hacerse fotos de la manera más gratuita.

A mi no me trataron son tanta condescendencia, las miradas de odio dieron paso a los insultos, y de ahí se derivaba directamente a la agresión física. Por suerte, el Jose estaba al tanto y corrió a salvarme, levantándome del suelo y explicando a las vícitmas mis nulas aptitudes físicas para algo tan sencillo como correr detrás de un camión en plena manifestación del Orgullo Guay para coger al vuelo cinco ejemplares dobles de revistas envueltas en celofán sobre soporte de cartón-piedra, que es algo que él parecía haber estado haciendo toda la vida: HUMILLANTE!!!!

Ya nada más podía ocurrir! JA! los caminos de dios son insondables y las cosas del Jose incognoscibles!

De repente el Jose tomó conciencia de que, a parte de las carrozas de la propia manifestación, por entre nosotros pasaban también personajes de lo más peculiares, y se lanzó sin pensárselo ni un minuto ni medio ni nada, se lanzó –digo- a la caza y captura de los ejemplares más “llamativos”. De sopetón le vi salir corriendo, detrás de qué? Le seguí con la mirada y le veo agarrando por un brazo a un tipo de dos metros y medio, vestido de Abeja Maya, amarillo chillón chillón chillón, con una camiseta a rayas de todos los colores chillones que uno pueda imaginar, el tipo iba sobre patines, y eso le añadía más centímetros al asunto; el pobre Jose tuvo que correr como un loco para alcanzarlo, y, como no lo conseguía, decidió desarrollar otra estrategia, así que se agazapó detrás de una señal y esperó a que el patinador pasase por allí, para saltar inmediatamente y ponerse en su camino! El ostiazo fue brutal y mientras caían en aparatoso accidente el Jose gritaba:

-JOSE.- LO COGI, LO COGÍ. HACEDME UNA FOTO, RÁPIDO, QUE SE ESCAPAAAAAAA!!!!

Contra todo pronóstico, el patinador no le rompió la crisma, sino que encantado con el “atentado”, posó con su mejor disposición para una y cuantas fotos quisiéramos hacerle; estoy seguro que si hubiera sido yo el protagonista de esa historia, esos dos metros y medio de tío sobre patines me hubiesen destrozado la cara, las piernas y ya de paso la vida, pero no!, como era el Jose, todo era maravilloso y estúpidamente divertido!

Luego persiguió a dos lesbianas madres solteras, animal peligroso donde los haya; a dos maricas punkis; a un grupo de tres tiarrones de cabeza rapada y vestidos de cuero; varios osos, militares, posmodernos, modernillas, emplumados, heteroides, mulatos, chaperos, negros, maricas extranjeros, nacionales,...... todos ellos estaban encantados, encantados! ENCANTADOS! ENCANTADOOOOOOOSSSSSS!!!!!!!!!

Y YO!?!?!?! Y YOOOOOOOO!?!?!?! Yo estaba hasta los cojones del Jose, de la fiesta, de las maricas, del calor, de la peña y de sentirme marginado porque no era un hétero de mierda que se integraba en la fiesta como “EL MAYOR ESPECTÁCULO DEL MUNDO”.

Finalmente, el verdadero protagonista de la fiesta: EL JOSE, nos llevó a tomar una copa a una sidrería, UNA SIDRERÍA, donde tuve que pelearme con el dueño para que me dejara pasar, intentando convencerle de que mi disfraz de mariquita era puntual, y que yo en realidad era un tipo más normal que el jefe del grupo que acababa de entrar. Hubiera debido quedarme fuera: me miraba todo el mundo con una cara!!!! SI ES QUE ME MIRABAN HASTA LAS PUTAS CHINAS DE LAS PUTAS ROSAS!!!!
Desesperado, decidí abandonar la fiesta, marcharme a casa a llorar mis derrotar y abandonar para siempre el difícil mundo de los maricones, donde cualquier heterosexual puede convertirse en el centro de atención y cualquier maricón de pro, de los de toda la vida, puede resultar apaleado, vilipendiado, despreciado y marginado por sus congéneres.

Guillermo Sande

Shara

2005-07-05T20:24:00.000+02:00

Shara:
novia
hermana
hija.

Shara niña,
por edad y apariencia.
Shara mujer
por los golpes de la vida.

Shara:
muy tierna
y súbitamente
madura.
Por la muerte,
por la falta.

Quiere ser
libélula azulada
no una hermana
de labios azules
y pelo morado.

Pasa de hija
a amante inmaculada,
sueña con ser
hembra deseada.

Ella, que cada mañana
resucita
reviviendo
ocupando,
el vacío.
Por una vida aniquilada.

Amiga Shara
grita
extraña,
habla, transita,
para no quedar
enajenada.

Shara:
mujer,
muchacha,
amiga...
te brindo mi esencia,
mis sueños,
mis alas de mariposa
para que con tus tristezas
hagas un ovillo de seda
y podamos jugar
a soñar
que nos aman.

Shara ha cumplido ventiún años, trabaja desde los dieciocho...El año pasado murío su madre y tiene un hermano a su cargo de veinticinco años (enfermo de esquizofrenia); su padre se borro cuando esta enfermedad aparecío...

Ausencia

2005-07-05T20:03:00.000+02:00

Bandarra,

te marchaste,

saliste,

te borraste.

Y yo,

triste

fui cayendo

en un ritmo de tragedia.

Pero, entonces,

regresaste,

entraste

y me hallaste

desnuda

y atrapada en la red

de tu pasión.

De nuevo

te fuiste

y tu cuerpo perdí;

partiste

y regresaron mis lágrimas

que caían sobre el vacío.

Decidí desintegrarte,

pensé en ti

y en el olvido

dejé de aferrarme

a tus límites,

a tu cuerpo;

dejé que naciera el olvido

y que muriera el recuerdo,

deje de ser tóxica

y de embrujarte

con mi sexo...

María Alventosa

BLUES DE BAGDAD

2005-07-03T15:27:00.000+02:00

Entonces vi como la noche
poco a poco
se hundía detrás de las cúpulas
eran aquellas mismas cúpulas que derrotadas
se iban alejando de sus propios territorios
y también
entonces
te miré
y pude ver tus ojos distintos:
eran los ojos que señalaban el miedo
en esa noche
la noche del presagio inequívoco
la noche de las otras luces
las que
justamente
nunca queríamos mirar
te miré a los ojos
dije
porque buscaba en tu perfecta mirada
los ojos del amor
aquellos
que entendían a mis ojos
y mis ojos – que son otra cultura –
se embriagaron de tus ojos
que sutiles
enamoraban hasta los cielos.

Marcelo Marcolin

ELOGIO DE ALVENTOSA

2005-07-03T12:41:00.000+02:00

EL PAÍS-Comunidad Valenciana, miércoles 11 de septiembre de 1996
Elogio de Alventosa
MANUEL TALENS

La ciudad de Valencia es un lugar tan aburrido en verano que hay quien piensa que fallece en junio, se pudre en agosto y resucita en el otoño. Yo siempre he creído que algo había de verdad en dicha alegoría, pues el olor inconfundible a retrete que exhalan sus alcantarillas durante los meses estivales parece afirmar esa calidad de cadáver corrupto.
Hoy, mientras escribo estas líneas que aparecerán más tarde en EL PAIS, es 29 de agosto y la conjunción de tal fecha con el hedor callejero me ha hecho recordar a un personaje pintoresco del ayer, aspirante inútil a la alcaldía de Valencia, que vivió toda su etapa adulta en el barrio del Pilar y que ha sido machaconamente olvidado por nuestros ediles desde aquel lejano 29 de agosto de 1917 en que murió. Estoy hablando de Hipólito Alventosa.
Es fácil para cualquier político municipal (yo diría que forma parte del cargo) ensalzar a Teodor Llorente —por muy execrable poeta que fuese— o a Vicente Blasco Ibáñez —por mucho que escribiera sus novelas, en mordaz comentario de don Pío Baroja, con la pluma de firmar los cheques—, pero lo que resulta inconcebible en estos lares es rendir pleitesía o bautizar calles con nombres de antihéroes valencianos. Hipólito Alventosa fue uno de ellos, quizás el mejor. Veamos lo que dicen de él los eruditos:
HIPÓLITO ALVENTOSA (Castellón 1860 - †Valencia 1917), mediocre y absurdo poeta simbolista, cuya obra no dejó el menor rastro (rescato aquí por pura equidad el título de uno de los libros que dio a la estampa: El papel desconforme, editado en 1896 y que contiene inconmensurables retruécanos kitsch) y que hoy es recordado principalmente a causa del agrio antagonismo que mantuvo durante siete años, recién nacido este siglo, con las autoridades eclesiásticas y administrativas de Valencia, malgastando todos sus bienes en la folclórica y anarquizante Unión Valenciana de Pecadores (UVP). Su programa, caso de haber logrado el control del Ayuntamiento, incluía políticas de tipo progresista (implantación gratuita de la sifiloterapia al mercurio en los burdeles, aspersión de las calles en verano con agua perfumada para contrarrestar la peste a letrina, prohibición a los ediles de ventosear por el ano y de escupir en el suelo durante las reuniones del concejo, etc., junto a otras de un misticismo descabellado, como por ejemplo la firme promesa de sustituir el nombre a la Bajada de San Francisco —hoy Marqués de Sotelo— por Bajada de la Santa Ramera María Magdalena). En 1914 fue declarado insano mental y terminó sus días en el manicomio de Jesús. (Cf. Manuel Sanchis Guarner: Relación de valencianos singulares, 1956).
Conozco de buena fuente una sabrosa anécdota en la que intervino Alventosa: mi abuelo, que en 1909 era un hombre joven, presenció aquel año en el Parterre un mitín improvisado de los unionistas y recordaba que el líder, vestido de anacoreta, enardecía a sus seguidores mediante arengas en favor del cambio social, de los mendigos, de las putas, de los ladrones honrados y de los sifilíticos, y lo más curioso es que la gente lo escuchaba con devoción; pronto aparecieron los guardias de la porra y se liaron a repartir leña entre los asistentes. Alventosa, que por lo visto tenía ínfulas de mártir, no sólo hizo caso omiso de quienes le conminaban a huir, sino que se mostró desafiante: “¡Fariseos, traidores!”, gritaba; pero no pudo añadir más, ya que un guindilla le dio tal palo en la cabeza que le abrió un tajo de a cuarta. “Dios te castigará, asesino, y antes de lo que crees...”, replicó el poeta/activista con la voz en un hilo, mientras se lo llevaban bañado en sangre. El guardia, como por milagro, se echó mano al torso y cayó fulminado (yo supongo que a causa de un infarto). “Te lo dije, maricón, arderás en los infiernos...”, musitó Alventosa, ya sin fuerzas.
Poco después, en 1910, el anarquista Pardiñas asesinó a Canalejas, Alventosa se volvió loco de atar, unos vinieron y otros se fueron, y la vida española, como canturreara el Iglesias, siguió igual que siempre.
Y yo me pregunto: ¿Acaso el tiempo no es capaz de borrar las cicatrices? ¿Para cuándo el homenaje de los valencianos a Hipólito Alventosa, doña Rita?

ITZULI

2005-07-03T12:12:00.000+02:00

La conoció una mañana en la playa de Orio, treinta años atrás. Él entonces acampaba en cualquier sitio y aún creía en el porvenir. Era temprano, el sol apenas salía por el horizonte. Un perro caracoleaba en la arena y ella, con los pies descalzos, recogía conchas de mar. Le sonrió.
–Egun on.
–Lo siento –dijo él algo turbado–, no entiendo el vasco.
–Te acabo de dar los buenos días.
Anduvo un rato junto a la joven entre las mansas olas que venían a morir a sus pies.
–¿A qué te dedicas? –le preguntó ella.
–A todo y a nada, pero en estos momentos estoy traduciendo un libro de poemas de Jim Morrison.
–¿El cantante de los Doors?
–Sí.
–Itzuli –dijo ella.
–¿Qué?
–En euskera itzuli significa traducir y también volver.
–Las palabras son viajeras –comentó él con timidez–, pero siempre regresan.
Ella asintió.
–Las personas también.
Hablaron poco más. La muchacha le regaló una concha nacarada y le dio un beso en la mejilla al decirle adiós. Había ya bastante luz y él pudo ver que sus ojos eran verdes, con un toque de ámbar.
Nunca supo su nombre.
Él teclea ante el ordenador. Su cuarto está en penumbra. Es muy temprano, el sol apenas sale por el horizonte y unos tenues rayos se cuelan a través de la ventana. Está traduciendo una novela que trata de un regreso y de la fuerza irresistible del deseo. Sobre la mesa, junto al paquete de cigarrillos, hay una concha de mar que ha conservado desde los años de su juventud. Se siente inquieto, algo va a suceder. «Itzuli», piensa, y nota en sus venas un fogonazo de adrenalina. Se levanta de la silla y, poseído por una extraña convicción, corre hacia la puerta de la casa y la abre con el pulso enloquecido.

Manuel Talens

Dama de las Estrellas

2005-07-03T09:40:00.000+02:00

Dama de la estrellas,
compañera en mi vida.
El Unicornio,
tu siervo y
cuidador de tu cielo,
nos contempla
desde la atalaya de tus ojos...
Desde el antiguo
castillo de alas,
ensoñaciones
de realidades hermosas
y no marcadas,
te da
te ofrece...
Él y yo te bendecimos
y te otorgamos
nuevo nombre...
Bailarina de las nubes.
De un tintero y de mi pluma
saqué al unicornio,
lo puse en papel.
Recuerda,
el silencio de los sueños
no es silencio,
es respeto por ti
por tu persona.
Yo te bendigo
Dama de las Estrellas
y para ti pinto el cielo
de estrellas,
sueños,
ciudadelas,
torreones
y palacetes,
grifos,
elfos,
leviatanes,
hadas
y pegasos...
Cada sueño-estrella
será una lágrima,
cada letra
una mancha-espía,
veladora de tus fantasmas,
ellas son la tinta
que se vuelve lágrimas.
Al llorar
por tus heridas,
sanan tus emociones
y te regalan
una realidad
llena de color,
de azul
de un brillo intenso,
como la luz de tu mirada.
Salgamos,
Vivamos,
pues ya has olvidado
que Torquemada
existió,
que él existía,
como existe tu angustia...
Ella es,
el eco
de la risa del profeta,
con tu ansiedad
haces temblar
la baraja de los tiempos.
Permaneces...
Silvia,
Shara,
Dama de las Estrellas,
Morocha,
Oh mujer universal.
Aún veo.
Tu tiempo gira
dentro de ellos:
provocas pasiones,
enajenas humanos,
veterana vampiresa;
reina de estrellas.
Míralos:
son tus esclavos,
quieren comprar tus favores,
no saben...
Desde fuera me río
y bendigo
este momento,
porque ya creciste
y sigues entre
estrellas
y pegasos...
Porque
para nosotras,
sólo existe
el aquí y el ahora.
20 de Marzo de 2004
María Alventosa

INVITACIÓN

2005-07-03T01:35:00.000+02:00

En Buenos Aires,
Presento mi libro "En Azul".
Te invito a soñar en azul,
el 21 de Julio de 2005,
en la Casa de Arte "Doña Rosa".
C/ Colón 279 -Quilmes -
Buenos Aires, a las 19,00 horas.
Presentará el libro Marcelo Marcolín:
Nacido en Buenos Aires en 1957 y miembro de la llamada Generación Subterránea que azotó parques y calles allá por los sesenta y principios de los ochenta.Fue editor y parte de diferentes publicaciones under, entre ellas: Artemisa, Antimitomania, El ojo de la Ballena, Rió de la plata. Colaboró en distintos medios gráfico como como colaborador y columnista.Participó en proyectos radicales y leyó sus trabajos en vuestro país y en el exterior.Fue premio Zargazazú 1986.Ha editado La coronación del príncipe mudo, Matecocido, La primera letra, Ángeles clandestinos. Integró las antologías: Nuevas Voces, Poemas para el alba próxima, Poemas de un peso, Anuario Antimitomania entre atrás. Siestas de Wincofin, entre otros.

Será una jornada de puertas abiertas,
así que si tienes alguien que necesite soñar,
o quizá un color,
invitalo a venir...
Acercate a los que nunca se acercan.
Gracias por venir,
entrar y quedarte.
Ni somos jueces,
ni queremos causas para juzgar.
Te esperamos.
María Alventosa Talens